FÚTURO IMPERFECTO

Me dice un amigo  que ha  bendecido con agua bendita su ordenador. Lo cuenta con rostro de Cruzado.

Máquinas y mortales crecen juntos. Unos y otros pertenecen a mundos  parecidos.  comparten idénticas ilusiones, pero sólo se entienden mutuamente si pertenecen a  la  misma  generación.

Los padres no comprenden a los hijos. Tampoco los viejos ordenadores saben nada de los gustos y sentimientos de último PC de Aple.  Ignoran su programa de vida, el futuro que les espera o el camino que van a elegir para ser felices. 

Los últimos ingenios de la microelectrónica ya se les bendice.  A este paso dentro de poco habrá que bautizarlos. ¿Imaginas un I phone 7   envuelto en  su carcasasita de  funda Silicone Case , llevado a la pila de una iglesia cristiana por  la familia  que le ha hecho el regalito a su niño ? 

Ese I Phone 7 tiene su subconsciente . Allí les anida el espíritu de pior o lo mijor . En  muy pocos días el cerebro del   niño, y todas sus conexiones nerviosas se  enredará con los  chips , la pantalla táctil  y refinados artefactos. Ambas partes con igualdad de derechos  crearán sus  propias biografías.  Cada aparato selecciona a su pareja humana  y las dos se amarán  hasta  el fin del fin. Se les enterrarán juntos. Las dos baterías al hoyo:  la humana y su memoria, y el I Phone y la suya. 

Probablemente,  los santos óleos  se impatirán mientras el sacerdote  mira la Galería de fotografías , y los correos de tu vida. No hará  falta que hables. El presbítero te enseñará la pantalla y te dirá:

- ¿Te arrepientes de todo esto?

- De todo, todo.

- ¿Le doy  a eliminar?

- Dele dele.

- Te lo he reseteado full porque, colegui, ¡vaya de mierda tenías!

Ego te absolvo a pecatis tuis...

He aquí el moderno destino de mi generación, el método más sutil de tortura: en casa no entender nada de lo  que hablen o hagan tus hijos. En el trabajo no entender nada de  los últimos PC, portátiles, PDA. Estar sobrepasado por la naturalidad  con la que tus hijos  se mueven con esos trastos. Por la sensibilidad de la electrónica. O  ver cómo  tus  chavales   se meten el ordenador en su cama por la noche y oír los gritos del mutuo entusiasmo  orgásmico cuando   ven vete  a  saber  qué...

 Finalmente tener un nieto   porcino , mezcla de  mollar  y computadora, que  a los seis años   se besa y abraza a su  Tablet.

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EL AVE FENIX

FENCES

Ayer  vi  "Fences",  película de  Denzel  Wasington. "Vallas"

Vallas es lo que muchas personas ponen a sus relaciones personales, tanto dentro de la familia como fuera. Y eso es lo que  refleja ésta película. Los obstáculos que nos ponen y ponemos en nuestra vida para conseguir nuestros objetivos. 

Vallas qué tenemos que pasar de una manera u otra para madurar. Vallas qué nuestros semejantes ponen entre ellos y nosotros para que ésta vida sea más difícil de lo que en realidad aparenta.

Narra la historia de un hombre con un ego herido que le ciega  a si mismo y cae más bajo que el barro, pensando por lo contrario que era una especie de hombre sagrado.

Gran reparto, con una Viola Davis que sobresale sobre el mismo D. W. en la mayoría de sus escenas juntos. Nunca he visto a Viola Davis mejor. 

Pero atrevida, real, auténtica, con los pros y los contras que tiene el ir de padre de familia y de persona intachable. Nadie lo es. Victor Hugo estaría orgulloso de esta película. "Todos somos unos miserables". En efecto, eso es.  Igual que "Manchester frente al mar" los protagonistas no viven en el país de las Hadas, sino en el Planeta Tierra.

Hay una línea que separa el amor del temor. A lo largo de esta línea algunos elevan una cerca de respeto.

Troy Maxson es una de esas personas.

La vida no le ha dado ningún motivo para creer que las cosas pueden cambiar. Y menos aun si eres negro en esa  sociedad  de mediados del siglo XX en Estados Unidos.  Lo único que puedes hacer es aceptar las normas. Trabajas por un salario mísero. Sobrevives con una sonrisa en la boca. Bebes una botella de aguardiente cada viernes por la noche. Cantas un viejo blues sobre un perro bueno y obediente llamado Blue. Encuentras a una mujer que te proporciona un hogar donde descansar. Y luego… Bueno, luego elevas una cerca a lo largo de todo ello, a lo largo de esta pequeña región a la que consideras ‘tu vida’. Crees haber encerrado ahí dentro el amor. Apoyas la mano en los tablones. Compruebas que la verja está bien asentada. Y te reafirmas en tus principios. "Soy el  puto amo", piensas. 

La sociedad no cambia. Sólo la valla te separa del temor. Y has construido esa valla con tablones de respeto. Sólo así resistirá el amor aquí dentro.

Salvo que tú no quieres estar encerrado ahí. No todo el tiempo.

“Algunos construyen cercas para mantener alejada a la gente; otros, para mantener a la gente dentro”, le dice un viejo amigo a Troy.

Troy ha construido un cerca para encerrarse a sí mismo. Todo ha sido en vano. Nada en la vida le ha dado motivos para creer que las cosas puedan cambiar; menos aun las personas. Incluido él. Sin embargo, si no se respeta a sí mismo, qué le queda en la vida.

Este es uno de los dilemas que afronta el personaje central.Todos los personajes aceptan las verjas que encierran sus vidas. La película  es  tranquila, lenta, fluida y extensa,  y nos va hundiendo en sus contradicciones. El drama cae al final por su propio peso, como una enorme aglomeración de nieve acumulada en las ramas de un árbol. De golpe. Casi en silencio entre tanto exceso verbal.

Lo  mejor, sin duda, Viola Davis ,  que hace valer cada uno de los minutos de su actuación con una entereza descorazonadora.

“No sabía cómo mantener su fuerza así que tuve que darle pequeñas partes de mí”, se justifica Rose en relación a su marido, “Fue lo que la vida me ofreció como mujer y lo acepté.”

Quien está delante de ella en esta conversación final es Cory, el joven hijo del matrimonio. Cory será quien salga más malherido del conflicto. La coraza de la madurez todavía no está armada.

Sólo años más tarde entenderá el significado de la cerca levantada por su padre. No le será fácil perdonarle, ver amor donde había sentido tanto temor.

No le será fácil. Nada fácil.

Por eso son tan importantes las palabras de Rose. Cory debe aceptar que su padre ha sido parte de él, que es parte de él, que lo será siempre. Pero él no es Troy. Él representa una sociedad que lo cambiará todo. O, al menos, que lo intentará con todas sus fuerzas.

Lograr aquello que tanto temía su padre tal vez sea la única forma de demostrarle su amor.

La única manera de derribar la cerca que los separa.

Porque hay una línea que separa a padres e hijos. A lo largo de esta línea algunos padres elevan una cerca de respeto.

Troy Maxson era una de esas personas.

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ESPACIO RADICAL LIBRE : "OLVIDANDO"

EL DISFRUTE DE CONTAR HISTORIAS

Me gusta escribir. Y escribo no para que me lean. Es otro modo de  vivir este de contar  cosas  que pasan.

Para mi hay dos maneras de contar  historias.  Una es  la del campesino. Habla de cosas  que han pasado en el pasado , memoria de  otras  vidas. No se  ha  movido de un lugar, una comarca, un pequeño país, pero  hace  un universo de  lo cotidiano. Ese es Delibes, por ejemplo.Atesora la memoria de un pueblo, sus secretos y sus actos memorables, y los devuelve al presente.

Otro es el marino que, viniendo de fuera, trae noticias de otros mundos. 

El primero habla en sus relatos del pasado; el segundo de parajes remotos que nadie sino él ha podido conocer. Ambos hablan de lejanías, aunque una sea temporal y otra espacial, y ambos toman lo narrado de su experiencia, la suya propia o la transmitida, tratando de conseguir que se transforme en experiencia de los demás.

El disfrute es  encontrar  una historia  escuchando  al otro. Al vecino que   cuenta una anécdota en el ascensor, al guasón que  echa un guiño en forma de chiste. Hay  que  aprender a escuchar.  Vivimos en un mundo cargado de cuentos, historias, narraciones. Y no creo que exista tarea más divertida que  saber encontrar esas  historias  , son pepitas de oro, en nuestra particular batea  diaria.

Dando clases de literatura y Lengua descubrí que los mejores lectores son los niños   porque no les gustan las historias aburridas, creen en cosas extrañas y maravillosas como los ángeles y los demonios, la lógica, los duendes y las brujas... y porque además no leen  para librarse de la culpa o para calmar su sed de rebelión, sino porque se lo pasan muy bien. Disfrutan.

Había  libro que no fallaba nunca. Roald Dhal era infalible.

 "La misión del viajero -le dice Marco Polo al anciano Khan- es buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno no es infierno, y hacerlo durar y darle espacio".Pues eso: cada libro es como una de esas ciudades del misterio, el deseo y la angustia descritas por Marco Polo, y su lector, el viajero que la visita.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: HASTA EL ÚLTIMO HOMBRE.

POESÍA QUE ENSEÑA A AMAR LAS PREGUNTAS QUE NO PUEDEN SER CONTESTADAS.

Vale  la  pena  leer a santa Teresa. Para  mi  es  un hallazgo.

El Dios en el que cree Santa Teresa no es un algo abstracto , como el dios lejano  de otras  religiones. Tiene una dimensión humana. No solo habla con él sino que nos lo dibuja : habla de su cuerpo, de sus gestos, del color de sus ojos. Habla de él como mujer  enamorada. Y  eso sólo  sabe   qué significa una mujer. Los hombres  no entendemos ese amor. Como una novia , también ella busca un lugar escondido y secreto, donde recibirle, pues todo ese mundo de visiones, arrobamientos y gozos inefables, ese mundo de hermosos desatinos de los que ella da cuenta en sus escritos solo hablan del cuerpo transfigurado por el amor.

Los pasajes en que nos cuenta sus raptos no son los de una  esquizofrénica. Sus   arrobamientos lejos de apartarla del mundo la hacen soñar con una comunidad de iguales, una comunidad de mujeres. En realidad, tan pronto se encuentra con Dios corre a reunirse con sus monjas para contárselo. Y como prueba de ello ahí está el Libro de la vida, que es sin duda uno de los libros más extraordinarios, inclasificables y deleitosos que se han escrito en nuestra lengua.

Santa Teresa  ve a  Dios  y se ve atravesada por él. Tiene  pasajes  maravillosos: "...es un requiebro tan suave que pasa entre el alma y Dios, que suplico yo a su bondad lo dé a gustar a quien pensare que miento... Los días que duraba esto andaba como embobada, no quisiera ver ni hablar, sino abrasarme con mi pena, que para mí era mayor gloria, que cuantas hayan tomado lo criado”.

Es  el amor. Y sólo los que hemos sentido ese amor sabemos de qué habla. Es de ese espacio sustraído a la identidad, a la razón, al alba, lo que explica en sus trances

Es  la escena de una amante arrebatada en la noche por el ser que ama. ¿ No recordáis ese estado?.  Yo sí. Uno ha estado hablando y hablando, y hablando,horas y horas, hasta el amanecer, y no sentir cansancio de mirar  a esa  mujer. Estamos en el reino de la adoración, y adorar algo es abandonar el reino del yo, del sujeto, y desaparecer en esa noche de la que hablan las canciones de alba. 

Los amantes, en esas canciones, no quieren que la noche termine, no quieren que amanezca . “El cuerpo del amor se vuelve transparente”, escribe José Ángel Valente.

“La poesía”, escribió Lorca, “no quiere adeptos sino amantes"Y amar  es sufrir.  Santa Teresa es una de esas amantes, por eso sufre constantes trastornos y llega a enfermar una y otra vez en ese camino de perfección...

“No era grande, sino pequeño”, escribe del ángel que la visita. Ese ángel es una metáfora preciosa del amor, porque el amor, como el juego de los niños, es el reino de lo pequeño. La celda en que escribía Santa Teresa era un lugar diminuto. Escribía sentada en el suelo, poniendo el papel sobre el duro jergón, ya que apenas había espacio para más. 

Es curioso que  el Libro de la vida  está repleto de diminutivos.  Es encantadora :“Casa de trece pobrecillas, unos trabajillos envueltos en mil contentos, una triste pastorcilla, estas maripositas de las noches...”. ¡Qué belleza!: es  su manera de vivir  en  lo  pequeño, en  lo humilde. También de alegría .Lo pequeño es el símbolo de la graciosa afectividad de los villancicos y las canciones populares.

Me chifla esta  mujer  porque unió   la   religión con la  poesía . Así era también Jesucristo, su amor (y esta es la desgracia de las religiones). Esa  poesía que  nos enseña a amar las preguntas aun sabiendo que no pueden ser contestadas.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: ENTRE GIGANTES..

DOS CÁRCELES

 “Jamás renunciaría a la locura de este mundo, —escribe Faulkner— a pesar de su infinita tristeza”. Gaham  Green escribió que "si conociésemos  el fondo de todo  tendríamos compasión hasta  de las  estrellas".

Chesterton afirmó que las dos cárceles que amenazan la libertad de los hombres son la cárcel del puritanismo y la cárcel del pesimismo. Las  dos las conozco  bien.  Y  el mismo  escritor ofrece  una salida a  las  dos: el cuarto  de  los niños:   “guarda goces que el puritano no puede prohibir ni el pesimista negar”. 

Me escondo debajo  del  faldón de  la mesa  camilla donde  fui todo  lo que  después  he sido  en  la vida.

Hay al final de Otelo un momento extraordinario. Desdémona, consciente de que no logrará convencer a Otelo de su inocencia, le pide que al menos la regale esa noche. “Por favor, le dice, mátame mañana”. 

¡Es  maravilloso!: ese tiempo robado a la muerte es el tiempo para  contar una  historia.  Contar para seguir en el mundo contemplando su locura y su belleza. Tuvc  esa  misma  experiencia  en casa  de  una  mujer. Pasé  una  convalecencia con ella   , y fue  la  mejor  de  las  despedidas.

Lo  cuenta  Boccaccio :   dos amantes muy jóvenes se han enamorado y ella, que no sabe cómo librarse de la vigilancia de sus padres, finge pasar mucho calor en su alcoba durante las noches y logra que le dejen dormir en la terraza, donde el aire es más fresco y donde podrá disfrutar del canto del ruiseñor. Será allí donde se reúna con su enamorado. Mas una noche, tras el repetido goce, la parejita se queda dormida y el padre de ella les descubre al amanecer en el lecho. Ambos están desnudos y ella tiene en su mano el sexo de su amigo. El hombre corre a buscar a su esposa y le dice que se levante de prisa y que vaya a ver cómo su hija ha cogido y tiene en su mano el ruiseñor que tanto le gustaba. Los dos deciden hacer la vista gorda y limitarse a casarles. 

El sexo como  algo  maravilloso, a  cuya gozosa ley hay que rendirse. Es  el regreso al “cuarto de los niños” al que se refiere Chesterton.

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ESPACIO RADICAL LIBRFE: LEER COMO SE COME.

LA ETERNA JUVENTUD

El hombre  ha  buscado, y sigue  en esa  ardua  tarea, caminos que le lleven a  la inmortalidad El gran problema de toda cultura desde  que somos humanidad es el paso del tiempo. Los argonautas en busca del vellocino de oro  , la conquista del santo Grial, Dorian Gray, la Piedra filosofal, el Dorado , Sangri  La  , todos buscando   la  eterna juventud 

Hubo  conquistadores  que navegaron  a Florida desde Puerto Rico para descubrir la fuente de la eterna juventud que manaba en Bimini, según la leyenda. 

Hemos hecho  locuras  para  detener el paso del tiempo. Josué  gritó al sol que se detuviera  para terminar la conquista de una  ciudad  en la tierra prometida . ¡Y se detuvo!.

Hoy el viaje hacia ese manantial se realiza en  las clínicas de cirugía estética donde el mito de la inmortalidad se celebra a cuchillo  en párpados, cuello,mamas, narices, orejas, nalgas , con botox, polímeros,  silicona , sobre el rostro de los expedicionarios.

Los  que su expedición no puede cruzar ciertos mares   usan  cremas antiage, una idiotez  que simula  la patética  ilusión.

Al final resultó que el vellocino era un irrealizable sueño de  mujer  situado en el horizonte del mar  que se alejaba a medida que los argonautas  se   acercaban a él , hasta llegar al naufragio final.

El Santo Grial sirvíó  sólo para encender el corazón de los caballeros , y de haberse  encontrado hubiese desencadenado la peor de las codicias. 

La  búsqueda  de la piedra filosofal llevó a sus expedicionarios  a la suprema pureza , que es la locura. 

Sólo  hay  una manera  de alcanzar esa eterna juventud, de parar el tiempo: el amor. Pero tiene  que ser el verdadero, el que  siempre  te mantendrá joven pase el tiempo que pase.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: CUANDO FUI FELIZ

EL RÍO QUE NOS LLEVA

Nos  lo  enseñó Jorge  Manrique: la vida es el río que va a dar al mar. Un río  donde  no  te  puedes  bañar dos  veces. 

En  Valladolid   me   gustaba  andar  hasta  la  ribera cercana al  colegio  Peñalba  donde  desembocaba   el Pisuerga  en  el  Duero  y  me  sentaba  en la  orilla entre las flores a contemplar cómo fluía  el agua. Entonces  tendría cerca de  cincuenta  años. Y recordaba  la  memoria limpia o turbia de mis  días.  

Con  frecuencia , sobre  todo en las horas anteriores  al sueño, imagino   remontar el cauce hasta llegar al manantial donde uno se bañaba de niño, aquellas risas, aquellos gritos. Recuerdo  también los felices y turbulentos días de la adolescencia cuando era todavía agua plateada de alta montaña, tan fría e incontaminada la que llegaba de esos primeros  años. 

Bajo la espesura de los bosques  había plácidos remansos, que a veces un rayo de sol hería hasta el fondo de la memoria y allí la  inocencia  se fundía con el verde del agua desnuda. 

Pero hubo en momento en que la vida dejó de deslizarse suavemente sin peligro río abajo y en las riberas aparecieron los primeros peces  panzudos  y  emponzoñados por el veneno de  las ideologías, de  lo que estaba  bien y estaba mal, de  dioses  predicados por   escrupulosos . Recuerdas muy bien cuándo fue y quiénes eran esos . 

Después  atravieso un lodazal de pan de rana , de aguas  fétidas ,  antes de llegar a este prado otoñal donde ahora estoy  sentado contemplando cómo pasa el agua. 

El río tiene una doble corriente, una superficial y otra profunda, como sucede también en la vida. Este suave airecillo de  febrero  va a producir muy pronto un violento deshielo, y con la crecida por la superficie veré  pasar junto con cosas  muertas  que arrastra  el cauce  de  mi vida , árboles arrancados de cuajo y enseres inútiles, todo lo que en mi  es vanidad  y  estupidez.

En cambio, por el fondo del cauce con el légamo fluirán hacia la muerte, hacia el mar, el esfuerzo que hice  para no ceder al fracaso y  a  la  tristeza  , los amores y sueños que tuve, toda la belleza que pude obtener como un regalo de mi  paso por la tierra.  Allí  vienen mis  padres, mis  hermanos, los amigos  que me acompañaron en este  largo  río, los  profesores, algún sacerdote, las canciones, los paisajes, Matilde, Manuela, Ana, Carlota, Carina  Jaume, Andreu...,y  Dios, siempre Dios, a  veces  Padre, a  veces  de una  severidad incomprensible.

Y  al  final...¡el  mar!.

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ESPACIO RADICAL: NO HAY RAZONES

LOS DE LA MALA SUERTE.

Hay  gente  que su  vida está  presidida  por eso que suele llamarse mala suerte. Son tan  normales  como tú o  como yo, sin embargo, nunca  han  tenido  un trabajo que le permitiera vivir con seguridad.  A pesar de ser trabajadores,  brillantes  en lo  suyo,  su carrera profesional  resulta un completo desastre. En  los amores  no  han tenido  suerte, ya sea  por exceso o por  defecto, o por  una  sexualidad  compleja , incapaz de comprometerse por amor.  

Me   escribe  un amigo : "nada   me  salió como planeé. Y , ahora, el colmo, me han quitado el carnet de conducir  definitivamente. Estoy  fuera  del Sistema".

La vida de   bastantes  se relaciona con los márgenes, con lo más escondido y olvidado. Siento una enorme compasión  por estas  personas.  Sus biografías   hablan  de su incapacidad para vivir en el mundo y aceptar sus compromisos. Muchos  de  ellos buscan hacerse  muy  pequeños, pasar  desapercibidos y escapar.

Una  vez  me  comentaba  un párroco  de una  barriada muy  humilde que  tenía  comprobado que muchas  de las personas que  se ofrecían  voluntarias  para  ayudar a  gente  muy necesitada , eran de  una  pasta especial: "Hay que  tener  estómago  para  sumergirte en estos ambientes. No  son  aptos para  personales  normales".

Sin embargo, se repiten  en ellos muchas  costumbres cotidianas :   su amor por los animales pequeños, por los espacios minúsculos, por los seres deformes y perseguidos; por todo lo que vive en los intersticios, en la frontera, abierto a un mundo prehumano. Su querencia  por los objetos inútiles, los insectos, los ratones, los perros. ¡Cuántos sin techo vemos  acompañados de un perro sucio y  pulgoso  postrado a su lado!.

Nuestro tiempo ha dado la espalda a ese mundo desfigurado.  Crea  Institutos de la Felicidad, se escriben manuales de autoayuda, se fundan seminarios de risoterapia y talleres de cómo educar a los bebés. El mundo se ha poblado de psicólogos, expertos en técnicas de relajación y charlatanes que hablan sin descanso de la necesidad de ser positivos, de no dejarse llevar por la melancolía y de la inutilidad del sufrimiento. Surgen aquí y allá  coachings   que afirman que  la vida  debe ser lo más parecido a una fiesta de cumpleaños infantil, un espacio de diversión y juegos interminables. 

Sí, hay  gente que tiene  mala  suerte. A esos  Dios  los ama  de  una manera  especial. Los distingue del resto. Como Sísifo, una y  otra  vez    ascienden a  a diario  con la  piedra del infortunio. No  les  consuela  saber que si Dios o no Dios. Todas las Bienaventuranzas  prometen una  recompensa  futura, excepto la de estos "pobres de espíritu" de los  que afirma   que  de ellos  " es el reino de los cielos"....ese es el tema  de "Manchester  frente  al mar", una  película que habla de  márgenes.

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ESPACIO RADICAL: EL TRIGO Y LA CIZAÑA.

VOCACIÓN

¿Qué   quiero ser?. Nada. Busco amar  este  mundo, su gente, sus  canciones, su  pintura, su escultura, su fe, su ignorancia, sus dudas, sus  miedos.

El amor despierta la  curiosidad, el  afán por comprender  y saber. 

Amo  y  quiero  adentrarme en la realidad de  todo   lo que  me rodea .

Un  consejo: lárgate de casa de  tu padre Es  un burgués, sólo  quiere  que  sigas  el negocio.  Descubre el  mundo  que hay  fuera. Enamórate  de  otra chica que  la  que te  han  preparado. Gástate  , quema  la vida  que  aún  posees.  Todavía  te   queda  mucho   que andar   y  dilapidar. Ya  habrá  tiempo  para regresar. Necesitas   amar  hasta extraviarte  en la belleza  de  las  cosas. 

Descubre  al   alfarero  con su  barro, agua, y el horno , el artesano en su taller con sus materiales y herramientas, el músico con sus instrumentos, partituras y melodías, el pedagogo con sus conocimientos y métodos en su anhelo de acompañar a sus alumnos en el proceso de crecer. Sobra  todo  lo  demás. 

Tu padre  te  habla  de dinero, te tiene  enfaldado , capado, canijo. 

¿Qué  te  gusta hacer?. Mira  a  tu alrededor. Tienes  amigos, modelos  que  conoces  bien. Han buscado  su  vocación interior, por encima de  intereses  alicortos de corrales , que eso es  tu familia.  . Son  gente que manifiestan un factor común: la gran pasión por su labor y por los frutos de ésta; por su servicio a los demás. 

Esta dialéctica entre el conocimiento y el amor  es el motor del cambio, de la evolución, del avance de la ciencia y del arte, de la transformación que convoca utilidad, bondad y belleza. Sí, la pasión aplicada al conocimiento y a su vez el conocimiento aplicado con pasión a lo que hacemos transforma el mundo.

¿Entiendes  qué  es eso de  tener  una pasión? . Una pasión  que no es el dinero, ni  la moral  bienpensante, ni  una ideología. 

La  pasión   trenzada con la entrega  te  dará   resultados maravillosos. La belleza, la creatividad y la innovación nacen en el encuentro entre una mente inquieta y un  corazón  que arde. ¡Échale  valor!: salta de ese  tren   de  vías que  han construido  otros  para que  llegues a  un destino  que  te ha trazado la  codicia de  papá.. Piensa  qué  quieres hacer  con tu vida,¡ dependen  tantas  personas de esa  decisión!.

- ¿Me estás  diciendo  que mande a  la mierda  a mis padres?.

Exactamente  eso  es  lo que te  estoy  pidiendo. 

Decía  el  dr. Viktor Frankl   que   lo que sostiene al ser humano es la voluntad de amar a alguien o a algo, es decir, lo que da sentido a nuestra vida, lo que nos ayuda a comprender qué nos esta pidiendo la vida y nos permite seguir avanzando a pesar de todo, es el anhelo de amar y crear. Y te aseguro  que  no  hay amor  al   dinero  , ni en esa visión paleta  y  porcina que tiene  tu familia.

Fruto de  esa  decisión será  la alegría. Y a su vez, la alegría abre la puerta a la generosidad que cxesea  compartir  lo  que tiene.  Porque, ¿de qué sirven los frutos de esa  entrega  si no son dados a otros que también puedan crecer con ella?

Sumérgete  en esta aventura, hoy , ahora.

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ESPACIO RADICAL: ANDANDO

LOS BIENAVENTURADOS.

Los  viernes  acostumbro a  ir  unas  horas  con un grupo  de  discapacitados. Y los  terceros  sábados  de mes  acompaño a  dos  de ellos  a  dar  una  vuelta.

Las  historias  que  hay  en esas  biografías  son  conmovedoras.  A veces  con los hijos pasa como con el dibujo: no te sale como lo imaginabas. A un dibujo lo puedes romper y volver a hacer, borrar. Y  a  veces  hay personas  que  hacen  lo  mismo  con   el  hijo  discapacitado. Lo  tiran . Y  hay  otras  personas  que   siguen para  adelante.

Me  hace  bien  acompañar  esta  gente. Jaime, por  ejemplo.

Jaime  no sabe  los  años  que  tiene. Pasa  de  cincuenta.  A  su madre  le  quitaron  la  custodia  nada  más  nacer  él. Es  esquizofrénica. Es  muy  bueno. En las  residencias  donde  se alojó   les  ha  costado  acertar con su  enfermedad. Se  escapaba  muchas  veces. Tiene  una  memoria  prodigiosa. Cuando  salimos  vamos a  un  restaurante  / cafetería  regentada  por  discapacitados  que se  llama In / Out. 

Le chifla  beber  café. Se  queda  absorto  , mirándome tan fijamente desde sus gafotas  que parece auscultarme  en silencio .

Leo   unas  palabras  del Papa  Francisco: "No hay que asustarse nunca con las dificultades. No hay que asustarse nunca. Nosotros somos capaces de superarlas todas. Solamente necesitamos tiempo para comprender, inteligencia para buscar el camino y coraje para andar adelante. Pero nunca asustarse".

¡Qué  miedo  debe  dar  tener  una  hija  o  un  hijo así!. Y, sin  embargo, ¡qué  maravilloso  un amor  que  acoge  de esta manera una  vida  ! Parece   que  el alma  de  Jaime  está  encerrada  en un cuerpo  que  no termina  de  estar  conectado con  la  vida. En esta gente  se  encierran  todas las  bienaventuranzas.

Me  refugio  en esos  besos y esas  caricias  inocentes que me  da  y  que tanto atraen a Dios. Tal vez  pienses que Dios  no pinta nada en todo esto. No  lo  vemos, pero  es  Dios  quien se asoma  en esas  pupilas. Si está  en  algún  sitio es  allí..

No  quiero  vivir   a solas sin pensar en los demás. No quiero ser  como lobo hambriento, acechando a los demás,convencido que son mi alimento. No  quiero vivir  en el banquete de  Epulón.  

No   quiero  que  mis  errores sean  tiestos que tirar a la cabeza  de la gente.  Quiero    ir  al  centro exacto de esos  corazones donde  no hay  míos, ni  tuyos.  Donde cada paso acerca , y  las  puertas  se abren solas. Donde  no hay  verdades  ni  mentiras. No  hay mezquindad y  nadie  te  juzga. 

Me  pongo  caminando  siempre a oscuras junto a esta gente. No  piden nada. Se  dejan  querer.  

Condenamos  la  codicia , cuando somos  nosotros los  codiciosos, y vivimos  entre   codiciosos .Pensamos   que somos  un  selecto grupo entre todos los demás , pluscuamperfectos  con respecto a los demás.Y olvidamos que somos, los demás de los demás; que tenemos el lomo como todos los demás, que llevamos a  cuestas, unos menos y otros más, vanidad y tontería  como todos los demás.

Somos los demás de los demás, que nos hacemos los sordos cuando llaman los demás porque son "gilipolleces " escuchar a los demás, o tildamos de "manía" al amor por los demás.

Si  tienes  que estar en algún lado, pásate a  este  de  los  bienaventurados.

 

DONDE ESTÁ DIOS

No soy panteísta  , pero si santa Teresa escribió que Dios estaba entre los pucheros . Y  San Juan de la Cruz decia a los fieles; «distingo en mi alma las almas de los que mas amo; me miro en Jesucristo y veo en él reflejadas todas las criaturas. Vosotros y yo somos seres distintos en el mundo; en Dios, nuestro origen común, somos un solo ser y vivimos de una misma vida.»

La fe  también se transmite  en el  amor a las cosas creadas . No estás  lejos de Dios si lo sabes  ver.   También es el blando silencio de la nieve. En  las paredes  del Castillo  de  Tiedra  donde duerme la  mujer  que enamoró al misionero  que pasaba  por allí. 

Dios es el violonchelo de  Pau Casals ,el aria  E lucevan le stelle de Puccini, y el mármol que esculpió Miguel Ángel que le llevó a gritar "¡habla!". Está en las coreografías  de  Gillian Lynne. En el canto gregoriano de la abadía de Solesmes. En los latidos del corazón de tu pequeña. 

En  esa profesora  que  te enseñó a escribir  los primeros palotes. En la enfermera que  no pone cara de asco al limpiar tu mierda. La  risa  que  te provocó el amigo ganso.

O  está en  la sustancia de un potaje bien trabado . En la sopa de ajo que hacía Manuela. Y al mismo tiempo palpita en las aguas del Lago de Marboré , o en la tormenta  que trae  la lluvia.  Está en el belfo espumoso de tu perro, En  los ojos de los caballos ,  y en ciertos versos de Salinas. 

Este  invierno   Dios comenzará  a crear unas vidrieras  de colores  imposibles . 

La vida sólo podrá terminar felizmente cuando Dios se confunda con el  queso rayado parmesano, la   escarola , el ajo bien picado ,  y un aliño de aceite de oliva, con  anchoas  de nuestra ensalada , junto con  los rubíes de la granada. 

Sí, también Dios está allí.

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RADICAL LIBRE: EL MUNDO MAÑANA SERÁ MÁS PURO

FRACASADOS

Sea quien sea la persona que conozcas, debes saber que ya ha atravesado el infierno varias veces.

Sí: todos  hemos sentido  que nuestro pan sabe  a  lágrimas, y nos hemos visto en la soledad y el fracaso  por nuestra mala cabeza, nuestra  tontería, nuestra maldad, o la de los demás.

Todos  nos  hemos sentido alguna  vez desventurados , una cosa  pequeña, un algo perdido  que no tiene valor para nadie salvo para Dios : alguien que deambula en el desvarío.

Quizás has escuchado de labios que amaste "¿ese? ,¡ es un infeliz!".  Y piensas  que todos te engañan y maltratan,  y  te ves como un triste clown de  circo a cuyas  mejillas  van todas  las bofetadas

El poeta escribió  que nunca se debería escribir ni una sola frase que no se pudiera susurrar al oído de un agonizante. Todos somos  de alguna manera  seres que estamos agonizando.

Hay  una  vieja tradición  que  consiste en  poner en la mesa un plato de más para un visitante imprevisto. Es en esas mesas donde mejor  estoy, por esa razón escribo esta entrada: aquí hay una silla dispuesta para ti, seas quien seas, estés como estés, hayas hecho lo que  hayas hecho.

Lo  creas o no, todos  hemos estado como tú alguna vez.

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ESPACIO RADICAL: TÓXICOS

SPARGI DAMARO PIANTO

Una aria sobre la locura, Spargi damaro pianto:

Ah! No, no desaparezcas...Vierte lágrimas amargas sobre la piedra de mi tumba, mientras que en cielo yo rezaré por ti…

¡El cielo sólo me parecerá bello cuando te reúnas conmigo!…

Cuando te digo "rezo por ti" no significa que de vez en cuando musite algunas palabras pensando en tu recuerdo, sino que quiero cargar sobre mis espaldas con toda tu responsabilidad, que te llevo dentro de mi como Dios nos lleva, moviéndonos, existiendo , y siendo.

Me  veo  como  un naúfrago debatiéndose   entre  las olas y  que  levanta  por  un  momento  fuera  del agua un  objeto  más  precioso   para él  que su  propia  vida. Y   en medio  de  esta  tormenta  le  pido a  Dios , desesperadamente, que   acoja en  la  eternidad esta ofrenda  que  le  hago , mientras  sigo  luchando  entre las olas  del  tiempo.

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ESPACIO RADICAL: ELOGIO DE LOS ZASCANDILES

EL GPS.

Cuando alguien está preso en una mazmorra sin posibilidad alguna de escapar solo existe una forma de sentirse libre. Se pinta con la imaginación en la pared una ventana abierta de par en par en la que se vea un cielo con nubes blancas y un velero navegando un mar azul; hay que encaramarse a esa ventana, abrir los brazos y echarse a volar.

A veces  tengo  la  impresión  de  vivir entre  barrotes: la  rutina  de  los días, jefes  codiciosos  que  siempre están   tocando  los  cojones , la  cuenta  de resultados, el dinero, pagar  el  alquiler, en    fin,  que  os  voy  a contar . 

Pero  sé  escapar   de  esa  cárcel. En  mi  imaginación hay  paisajes  maravillosos. Soy muchas  personas  en una. Soy  quien  quiero  ser.

Tengo  una  amiga que   es  uno  de  esos  paisajes  que  ayudan a  escapar  de  prisiones  inmundas. Su  familia  es   muy  peculiar. El  marido es  desordenado,  caótico, imprevisible. Un  inmaduro  con mucha pasta  de  cuna. . Los  hijos  han salido a cepas  de  una  rama  y  otra , alguno  pelín  desnortado, otra algo  zumbada, el  de  allá  medio  espiritual  chutado. Y  ella  hace  lo que  puede..

- A  veces  tengo  la  impresión de ser un GPS   que va  constantemente  redireccionando   el  punto de  llegada  que  había  marcado en el inicio del viaje  de   la  vida  con este  hombre . Lo  mismo  me  sucede  con mis  hijos. ¡No  hay  manera  de  llevar  un viaje  tranquilo !

Me  hizo  gracia  la  comparación.  A  mi  me  sucede  lo mismo  con mi GPS. Lo  estoy  redireccionando continuamente. No  hay  manera  de saber  a  qué atenerse  con  un  tipo  como  yo.

Hay  gente  que sus  viajes  son  previsibles. Son anodinos, aburridos. Da  igual  si  eliges  ruta  más corta, más  larga, sin peajes, con peajes, evitando carreteras  sin asfaltar...¡ no pasa  nada!. ¡No se  pierden, coño!

Suerte  que hay  personas  como  mi amiga  capaces de  estar   continuamente  redireccionando  la  ruta  sin decir  " ¡gira en dirección  contraria!...¡que gires , coño!...¡ que  te  estoy  diciendo  que gires, mecagüen la  puta!".

No. Sencillamente, buscan  ruta  alternativa y  vuelven a intentar  ponerte  en  situación. 

Encontrar   personas  así es  un tesoro  que  no  todo  el  mundo  tiene. Si  lo  tienes, guárdalo. Y no abuses.

A lo mejor  un día  te  deja  perdido en media  de la nada  mientras escuchas  el GPS  diciendo "¡ vete a  tomal pol saco, gilipollas: de  aquí  no hay  manera de salir. ¡Estoy sin actualizar!

Y  "actualizar"   en  una  mujer   puede  referirse  a  muchas cosas...ya sabes.

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ESPACIO RADICAL : SIESTA DE INVIERNO

 

WILDE: LA VERDAD SIN MÁSCARAS.

Muy  buena la biogafía  de   Joseph Pearce sobre Oscar Wilde: La  verdad sin máscaras.

Wilde  era  un pobre hombre, digámoslo , y hay que juzgarlo   por lo que dijo en su obra mucho más que por lo que dijo, o por lo que se supone que dijo, en su vida.

Hay  unas  obras en las que Wilde   enseña  la patita y se contradice  a  sí mismo: El retrato de Dorian Gray y el De profundis, así como La balada de la cárcel de Reading, escritas estas dos con ocasión del encarcelamiento del autor por conducta escandalosa. 

En ellas se expresa lo contrario de lo que Wilde fingía presumir en público. En El retrato de Dorian Gray, su profunda veta moralista. En las otras dos, la búsqueda –y el fracaso– de una experiencia regida por la moral tradicional. 

Wilde  es  un hombre atormentado.La biografía de Joseph Pearce deja bien claro que a Wilde siempre le interesó el catolicismo. En bastantes momentos se obsesionó con reconciliarse con la Iglesia Católica, y llegó a convertirse en su lecho de muerte.

Sabemos  que Dios perdona, pero  Wilde debía de saber que cuando se convirtió ya nada se le exigía. Hasta ahí, el abrumador sentido de culpabilidad que llegó a sentir no le impidió seguir hurgando en la ruina en que se había convertido.

Cuando al personaje de El abanico de lady Windermere, lord Darlington, autor de la definición del cínico como «un hombre que conoce el precio de todo y el valor de nada», se le dice que todo el mundo es bueno, responde: «No, todos estamos en la cloaca, pero algunos de nosotros miramos a las estrellas». 

La propuesta de Pearce es mirar con Wilde a las estrellas y no mirarle  y quedarse con él, en la cloaca.

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ESPACIO RADICAL: POR SI PUEDE INTERESAR

UNA HISTORIA DE CIENCIA FICCIÓN

A  veces, de regreso a casa,miro el cielo estrellado y pienso quién estará allá arriba, a unos 400  kilómetros de distancia , en órbita sobre la Tierra.

Sabemos  que desde  1980 hay cientos de  astronautas que realizan paseos espaciales en los que  han experimentado  volar alrededor de la Tierra a más de 27.000 km/h. en los últimos 50 años.

Los paseos espaciales  se utilizan para instalar nuevos equipos y experimentos, y para realizar reparaciones. Han sido necesarias casi 1.000 horas de paseos espaciales para construir y mantener la Estación Espacial Internacional desde  el  espacio  .

Se trata de un viaje circular. Un tipo  sólo, pura rutina. Esos viajes en medio  de  las esferas  tienen  que ser muy aburridos. Un tal Guennadi Padalka, comandante de la Estación Espacial Internacional (ISS), se  tiró allá arriba 803 días. ¿Qué cojones  se  hace sólo en una nave más de dos años?.

Uno cree que esa gente tienen  alma de poetas, una sensibilidad  de artista, el espíritu de los héroes. Pero imagino que son sólo ingenieros, con todo lo que tiene eso de bueno y de malo.

En la tierra permanecen sus novias, los amigos. A los astronautas  les  importa  muy  poco  lo que  aquí suceda.   Mientras Padalka  anda escuchando los  40 principales , su mujer se la está pegando  con  Ardidas Ivan  Strogof , o algo así.  

O no.  Aquí  una  pareja  de ancianos queda  atascada en un semáforo, cogidos  de  la mano, como un barquito de vela bajo la tormenta, incapaz de gobernar el paraguas. Al final,  dando bandazos,  llegan a  la  otra  orilla.

Alguno de Estos hombres amenizarán  el tedio  cósmico  escuchando cantos gregorianos : esa suave y lenta armonía  que envuelve las entrañas de la Estación Espacial Internacional  y resbala sobre el martillo de luz plateado y gris acerado de  la nave , mientras el piloto sueña, viendo las estrellas arriba y el mundo azul abajo, en un pequeño amor terrestre que invade su corazón y lo llena de ternura.

Cerca de esa Estación  pasan aviones con la panza cargada de  bombas de hidrógeno.  Al mismo tiempo, por el fondo del mar discurren submarinos atómicos. En su interior, el aburrimiento es igualmente absurdo y mortal. 

Un  rádar   detecta  algo en tierras de Corea del Norte. 

En la Estación Espacial Internacional un astronauta está  reparando unas cámaras  en el exterior. De repente , siente a su espalda un resplandor  nuevo, el fulgor  de  mis relámpagos.

Se gira para mirar la Tierra...¿la Tierra?: ¿dónde está la Tierra?


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EL JUEGO DEL PARCHÍS EN ESPACIO RADICAL

LAS DOS CAMPANAS.

La mayoría de la gente no tiene valor para escuchar las dos versiones de una misma situación.. 

"Valor" es la palabra. Y nos quedamos con una versión.Porque preguntar...¡uf!.  

El que ha sufrido esa situación sabe de que tratamos.

De mi se  han dicho barbaridades y, no se me olvida, yo he dicho barbaridades de otros por escuchar sólo una versión.

Manuela se casó conmigo porque yo era "hijo de un notario"...y allí quedó.

En Valladolid  ,al dejar  el colegio, se comentó  que me casé con una farmaceútica, otros con una profesora , o con  una separada de Burgos...

Se  soltó la  especie  de  que estaba enfermo, en tratamiento psiquiátrico.

De mi madre se  calumnió que  casó esperando un hijo.

La lista sería interminable...

De las personas que conozco podría contar con los dedos de una oreja las que recurrirían a mi , de buena fe, para contrastar una noticia personal. Sentarse y escuchar, que es lo que  le gustaría hicieran con uno para que al menos se le entendiera.

Saber la verdad por uno mismo siempre es mejor que conocerla por otro. Por eso , vete a las dos fuentes, intenta comprender las razones de las dos.

No permitas que alguien que quieres te defraude por culpa de las murmuraciones , calumnias, o malinterpretaciones de la gente.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: NO HAY RAZONES.

MÁS GRANDE QUE EL AMOR.

Ante el amor todo importa mucho y nada al mismo tiempo.

La más humilde ofrenda lo conquista y todo el oro del mundo no conseguiría comprarlo.

La menor ofensa le hiere y, sin embargo, es capaz de perdonar hasta los pecados más detestables.

El más ligero soplo le estremece, y el huracán más impetuoso no logra derribarlo.

El amor es inmortal y, al mismo tiempo, más vulnerable que todo lo que muere.

Habita más allá del bien y del mal a la vez que nos impone las obligaciones más estrictas.

No vive de nada, pero lo exige todo.

"Al final de la vida se os juzgará por el amor".

Eso significa que seremos juzgados por nosotros mismos, desde dentro , en una balanza más sensible que la ley. El mismo que dice "tus pecados te son perdonados" , por grandes que sean los crímenes, afirma también que "no saldrás de allí hasta haber pagado hasta el último denario".

¿Qué pasa pues?

Nuestras ofensas son las de un hijo ingrato, o las de un amante infiel : hieren  el amor más que infringir la ley, por eso alguna de nuestras deudas duelen tanto.

Por eso Dios nos salvará, porque nos quiere con locura.

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ESPACIO RADICAL LIBRE LA FALTA DE AMOR PROVOCA...

EL SABOR DE LA MAGDALENA

Vivimos  de la simiente que otros sembraron en nosotros. "Salió el sembrador a  sembrar..." , y no siempre el sembrador  fue buena  persona, ni la simiente  era de calidad. Se habla de la tierra donde cae...¿y si el agricultor es un jornalero a sueldo   que le importa  todo  nada?

Antes de que alcanzará el uso de razón ya me inocularon   todas las  creencias  fundamentales de las que  no  he  podido desprenderme  en toda  mi vida.

Mi madre me dio de  mamar y  , simultáneamente , me cantaba al  oído  canciones  de  cuna que hablaban de ángeles, de que si no me  dormía   vendría el coco, de dulces sueños.Esa voz, y  esas caricias , y esas creencias, que son  muchas, las recibí  en mi corazón de niño en una  lengua  que  permanecerá dentro  de mi  para  siempre.

Esa madre, y mi padre  dejaron una huella  indeleble en lo  más  profundo de mi .

Es el  primer  ingrediente  de la  magdalena de Proust.

Los cuatro angelitos que guardan mi cama no podrán hacer nada  para tapar  las  broncas de mi padre  y. además del demonio que temías cuando cerraban la luz del pasillo. Todo eso quedó acortezado en mi subconsciente.

Después alguien me pregunta a quien quiero más , a mamá o a papá, y  uno  no  sabía  qué  contestar. La magdalena de Proust  tomaba sabor y consistencia.

Y llegaron las lecciones del catecismo,el miedo al infierno, el rezar mientras me masturbaba para que Dios se apiadase de mi y no me muriera en el acto . Me enamoro y me veo sucio en mis miradas, y tengo vergüenza. No consigo dominar mis pensamientos.

Rezo, aprendo a  atarme los zapatos, soy de un equipo de fútbol, colecciono posavasos de puticlús  con un amigote malo, voy  a un club  juvenil para desembarazarte de la  sombra  de mis padres, llevo una doble vida que   no  consigo  embridar, me escapo al Plata a ver tetas, rezo a  la Virgen con angustia, las primeras lágrimas delante de mi madre  que  me ha   cazado regresando a casa a las cuatro de la mañana con 15 años...

Lloro  porque estoy enamorado. La  primera curda de muchas. Un cura me mete mano en un cine. Los castigos del colegio  los sábados de cuatro a  seis. 

Salgo al  mundo. Barcelona, Lérida, Tarragona, Valladolid, todo atormentado, vivo en el desvarío...me enamoro como un   perro, vuelvo  a  empezar...se me muere la persona  que más quiero,otra vez solo. Guatemala. Te engañan. Regresas...

Aparece  Ana.  No  estoy  bien. ¡Otro  cruce  de caminos!.

La  magdalena ya  está bizcochada, envuelta  y formateada .

Un día, cualquier día, trato de  desmontar todas  las piezas  que  constituyen mi alma ,y   pruebo la magdalena y, de repente, ¡pamba!:  me  resulta  muy difícil separar  la razón de la creencia, la educación de raíles  que llevo en la memoria, de mi  libertad  , la voz de mi madre  cantándote una nana, de la bronca de mi padre  porque  eras  un vago.

A mis  padres, y a  toda esa  gente que  me  ha educado en la vida,  le  importa  nada lo que  ese niño que  fui    haga  después  a lo  largo  de su vida. Porque están convencidos de  que una tarde  de   tristeza, de melancolía , emergerá todo eso   dentro  de una magdalena...y  al final saben  que, aunque medio muerto,volverá el hijo pródigo  a  casa.

Y  en esa  casa  están ellos: Dios, la Virgen, mis padres, mis hermanos,mis amigos, esa  gente con la que entregué buena parte de mi vida, mis  alumnos, esas   maravillosas tertulias  cantadas, las  mujeres que amé, Carlota, Roser, Marieta, Manuela, Ana, María José...

Pero,¡ojo!:  sé  que en esa casa a  la  que regreso  no siempre está mi padre Dios. A  veces el sabor  de  la magdalena  puede  confundirme.

Sigo  regresando...

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ESPACIO RADICAL LIBRE:¡OJO SI PIDE TIEMPO Y ESPACIO!