CISMA

No se dice, pero todos sabemos  que es así:  en la  iglesia católica  hay un  cisma  de  Padre  y Señor  mío. 

Hay sacerdotes  que  absuelven pecados en los   que  no creen. La  doctrina  se imparte  depende dónde  y  según cómo.

Una historia de  aquí.

Una  pareja de lesbianas, son catequistas. El párroco lo sabe, pero hace  la vista gorda. Un día  proponen  dar  testimonio de su amor en  público, en una ceremonia comunitaria. El presbítero se planta  y  les  dice  que  no puede ser.

- No es  por  mi - argumenta- es  que  la Iglesia  no lo permite.

Se  rebelan todos  los  catequistas, y proponen una reunión. Defienden el derecho de la  pareja  homosexual  a manifestar su amor.

El párroco dice  que naranjas de la China.

- Que  levanten la mano - propone el líder  de los catequistas-  los que han tenido ,o  mantienen aún, relaciones prematrimoniales  con su pareja.

Todos  alzan el brazo.

- Mosén- añade el catequista- la Iglesia  tampoco  permite estas  relaciones, así que, o consiente  que den su  testimonio de amor fulanita y zutanita, o nos  vamos  todos  de  la parroquia.

Se  fueron.

No termina  aquí  la  historia.

Se  fueron a un centro que dirigen los padres jesuitas en una iglesia cercana, donde  fueron acogidos  con los brazos  abiertos.

¿Es sólo  una  anécdota?. No lo creo. Es  un botón de muestra.  

Lo que el Barça  o el Madrid  no tolerarían a  sus  jugadores ( si eres  del Barça  lo eres  con todas sus  consecuencias...no se entendería que  Mesi besara el escudo del Madrid)  está sucediendo en la Iglesia. En lo moral, en  lo político, en lo religioso...   

El  problema es  de aúpa. 

En todos los caminos hay algo en común: el Silencio como inicio a la Meditación, la Soledad para alcanzar a escuchar a Dios, la Paz interior como senda de desprendimiento...hoy  todo eso suena a  broma, a exagerado, a  gente  zumbada.

No diré  que  he  perdido la fe, que quizás sí para algunos, pero no quiero saber  nada de esa iglesia ni de  esos  curas. Ni de sus obispos.

Quiero llegar a ese cruce de caminos que es el encuentro personal con un Dios personal. Sé  que estoy en tierra de nadie, pero  me  niego a pertenecer  cultural  e ideológicamente a una religión que sólo es  política , o sea, nada. 

LOS CONCIERTOS DE BRANDEMBURGO Y EL REFERENDUM

Escucho  los conciertos de Brandemburgo . 

De pronto, una espiral de semifusas me arrebata el corazón  y se lo lleva muy lejos impulsado por la música.  Cierro  los  ojos , estoy  como   en órbita. Comienzo a navegar pensando en el  próximo referendum  que  aquí se  va  a  celebrar. Una patraña colosal, un   exceso de  mentiras, un  sidral de cursilería  y sentimentalismo manipulado  por consignas que  llegan a los  móviles   de  miles de  personas, muchos críos entre ellas.

Viajo   transportado  a bordo de un incontaminado violín de Bach. 

Desde lo alto contemplo la jaula de grillos que he dejado en Cataluña , donde mis mejores amigos riñen y se debaten ante algunas indecentes preguntas que les han formulado. ¿Quieren ustedes  la  independencia ? ¿Se sienten ustedes libres  en la  situación  actual? ¿No les gustaría matar al  fascista español  con sonrisas democráticas ? 

Un delirio  que  ya  hemos  visto  muchas  veces  y que  siempre  terminan  en lo mismo: mucho dolor.

En realidad me acabo de fugar hacia mi particular cielo -  todo  mi  desprecio a esa  Iglesia  cobarde y  tibia , perdida en un cisma que no quiere reconocer,  y   que  padece una hemorragia de  fieles por una herida   que  le  sangra y que parece no cicatrizará .

Estoy en el segundo  Concierto , en el andante . Aspiro a ser tan puro como el   azul . Con los ojos cerrados  miro  abajo y veo nítidamente el suelo de esta  Cataluña  dividida. Mientras media humanidad   está sentada en un cubo de basura, millones de niños muertos de hambre, millones de adultos cebados con tocino, pero cagados de miedo, y también descubro a unos señores concretos que hacen un negocio redondo fomentando el terror.

¡Imbéciles! : sólo exigen tu  fe en  una  nación  para engordar su  cartera.  ¿Lo dudas? . 

Navegando más  allá de  mi mismo  embarcado en Bach  no soy un hombre realista, sino un pobre sentimental  . No me siento europeo. No me siento nada. Tal vez soy  simplemente un tipo  que flota en el cielo de otro Corazón,   lleno de dudas. 

¿Me dejaré avasallar por unos mercaderes impresentables que intentan explotarme con el miedo y quimeras infantiles? ¿Ayudaré con un voto afirmativo  para que unos sujetos corruptos y  porcinos sigan haciéndose ricos? ¿Contribuiré con mi pobre aquiescencia a los gastos  astronómicos e inútiles para hacer  un país más socialista e intervencionista? ? ¿Podré mirarme al espejo sin despreciarme después de decir sí a todo eso? 

El concierto ha terminado. No  votaré  por salvarme a mí mismo. 

UNA HISTORIA DE AMOR E INTOLERANCIA.

Los  dos hermanos  estaban  entregados a  Dios. 

Una  apareció  muerta  en su  habitación. Algo  inesperado.  Una  chica  joven. 

Tiempo  después, el hermano  abandonó su  vocación.

La  madre de  los dos  comentó a  una  buena  amiga  mía " me  dolió  más que  mi hijo  dejara  su  entrega, que  la muerte  de  mi hija".

Ese hombre  ya  no  volvió a  ser  el mismo. Toda  su vida  intentando  ganar méritos  delante de mamá . ¡ Cuántas  madres así!.

Paseando por  la vida , forzando  una  piedad  maquillada, como  un postizo que  no  engaña a  nadie, el piadoso  personaje  espera a que el otoño madure  y  le haga  olvidar la madre  ausente. Duele  el  recuerdo  de  una  mujer  fanática  que  nada sabe de amar  la  parte  débil de  su  familia.

¡ Pobre  X! Las   arrugas  de  la intolerancia  han  quedado  esculpidas en su  rostro.  La obsesión  por  un  dios en blanco  y  negro,con  muy  mal  genio,  y  el  querer  compensar  ante  su madre  y los  demás  una  fe  atormentada.  

Los  suyos   están hartos  de  tanta  rigidez  de cartón  piedra.  

¡El daño  que  pueden hacer  educaciones  puritanas  y  beatas!

Mientras  ese  hombre  sufre, quedan por aquí algunas berenjenas que asar todavía, ciertas páginas tenues que escribir mientras las garzas en altas formaciones pasan en dirección a Alejandría.  Untar  los  tomates  con aceite  de  oliva, y  sorber  un  zumo de naranja.  Y  Bach, y un Dios  que  perdona  hagas  lo que hagas.

Yo  también abandoné  un camino. Sé  lo que sintió el hijo pródigo, pues  fui abrazado  por  padres  así. Y  escuché  la sorda  envidia  de  ese  otro   que  no entiende el perdón, los abrazos, y las lágrimas.

A  mi   Dios,  como al de santa  Teresa, le encanta  cuando me  quedo  sin inspiración, y de repente toda  mi vida se detiene , que  con lentitud prepare una transparente ensalada y la  coma descalzo en casa. O  que  pasee  indolente. A  mi Dios  no  le  gustan esas  madres  severas  y avinagradas.

Le  chifla  verme  preparando  una remolacha o escribiendo  mis  tonterías. 

Ahora los estorninos también vuelan hacia el Sur llevando una aceituna en cada pata y abajo las granadas ya están casi maduras. Dios, berenjenas, amores, lechugas, bancos de atunes, historias contadas por la tarde a la dorada luz de la de   este  otoño  de  luces  naranjas. 

La calidad de la vida interior  consiste en haber tenido  una  educación de  padres  buenos, alegres, que  sabían querer. Hoy sé  que  lo  mejor  es  no salir  de casa  : cultivar bien a cuatro amigos, volver a la bondad  y al  amor,  no condenar a  nadie,  vivir detrás de una tapia entre dulces lámparas y buenos libros pensando que la inmortalidad sólo dura hasta que de noche el sueño te acoge   mientras  musitas  un recuerdo, que es oración  , por  los  que se  fueron.

Si eres  madre,  o padre, no   seas  fanático. 

Uno, ante gente así, tiene  la pinza preparada. De las alcantarillas de  ciertas  conciencias  formadas  por  beatas  fanáticas  emergerá ese negro hedor  de  ascéticas  intolerantes  y  podridas por estancamiento.

 Sé  que  tengo  que  amar  también esa  gente, y  sólo me pondré la pinza en la nariz para estar  un rato, no mucho, junto a  ellos. Echaré un vistazo   con la napia bien tapada y dando media vuelta regresaré al espacio donde Dios  crece en el interior de las berenjenas.

BUSCANDO LA VERDAD.

El que busca la verdad corre el grave riesgo de encontrarla. 

Son muchos los que todavía siguen la consigna de Sócrates y tratan de conocerse a sí mismos. 

Hubo un tiempo  en que  se empeñaron en  que  supiera  cuál  era  mi defecto  dominante . 

Respondía " la pereza". y el  que  me escuchaba  contestaba "  no: es  el afán de  ser  la salsa de  todos  los  platos".

Así  me  he  pasado  años  y años  intentando  conocerme. Hace  unos  días  una  mujer  me dijo " eres un vanidoso. Contigo  nunca  se sabe, juegas  a  todas  horas  a  quedar  bien  con  todo  el mundo".

Le  contesté "¿ tú  también me  vas  a  intentar  explicar  quién soy  yo?".

Ya  no  me  interesa  para  nada  conocerme.  ¿Para qué? El más pintado puede llevarse una desagradable sorpresa. Si se empieza a explorar el alma con cierto rigor, después de un examen no muy profundo uno siempre descubre que es gilipollas. 

El alma del hombre no hay que tocarla ni con una pértiga.En el interior de cada ser   humano , en ese pozo ciego  de   aguas  negras donde anidan las lombrices, se esconde un pecador, un mediocre honorable, un simpático criminal o, en el mejor de los casos, un elegante político evasor de divisas. 

Pero el asunto ya no tiene remedio. 

Hoy se ha puesto de moda la verdad, y tanto los individuos como los pueblos andan persiguiendo de forma insensata  un axioma que los defina. Sin ir más lejos, los catalanes  se debaten estos  días ardientemente por alcanzar la identidad. Los vascos , valencianos, gallegos, castellanos, murcianos, asturianos y andaluces están dedicados también a excavar por su cuenta en la cultura del propio solar con la ilusión de hallar un tesoro perdido. 

Hace  unos  días el lendakari  afirmaba , con ese  tono que se dan  los  txupamelagorri pata  negra, " hay dos naciones  en España". ¿Dos?, ¿ y  por  qué no diez, o veinte, o cien?..

Los  catalanes  han  llegado  incluso a  inventar trolas  inverosímiles  en nombre de esta perogrullada. Hace  poco  escuché a  una  señora  vestida  con la  camiseta estelada " ¡ qué  aire  más  fresco se respira  después de una  tormenta en sant Cugat!". Es  lo  que  tienen  las  tormentas  catalanas, que se respira  muy bien.

Aquí cada tribu se postra masivamente ante su totem peculiar. Sant  Jordi  Pujol, pregeu  per  nosaltres!

Resulta un juego muy peligroso. Podría suceder que después de tanta búsqueda histórica o de tantas  ensoñaciones, de  revolucion del  sonriures  los propios catalanes  descubrieran por sí mismos que son como los demás, que los castellanos, vascos , valencianos, gallegos y andaluces, al final de la investigación étnica y cultural, llegaran a la conclusión de que, además de ser pequeños y morenos, a todos les gusta ir al  cine  igual que a los chinos, o que ese caballero tan cristiano y distinguido se entera por el psiquiatra que en el fondo tiene  pulsiones  homosexuales    porque mamá  le  prodigaba  miles de besos  y achuchones . 

La verdad no está en la apariencia, tal vez   en la confusión.  Somos  muchos en uno. 

Por eso yo, que intuyo  de mí lo peor, no quiero remover las aguas. Pero cada cual haga  lo  que  le peta . Allá él.

DESFILE DE MODELOS EN LA ESTACIÓN DE SANT CUGAT.

Mientras  paseo  por   la  calle  a  la  oficina  , veo  muchos  padres  y  madres  con sus   pequeños  yendo  al colegio.  En  su  mayoría  son  emigrantes  asiáticos, árabes  , latinos. Van  a  la  escuela  pública. Mientras,  me  cruzo  con  universitari@s   de  diferentes  países  que  se  dirigen   al ESADE, a  la UIC. Son  gente  joven  , de  una  belleza  insultante, probablemente  no  sean   conscientes  de  su  condición ,  como  no  lo  fuimos  nosotros,  hasta  que  años  más   tarde te ves  en el  álbum  de  fotos  y  piensas  "¡ pero  qué  guapa  era!".

Para  entonces ya  es  tarde.

También  pasan   un@s  alumn@s   de  una  Escuela  de  algo  parecido  a  modelos . Son  unas  chicas  demasiado bellas,  escuálidas perchas de carne dando caderazos por  la  calle  adoquinada.

En la  Estación  de  sant  Cugat  el  guirigay  de  chavalería  uniformada  es  sensacional.  Es  un sidral de  todo tipo  de  colegios e ideologías:  San  Ignacio, Viaró, La  Farga,    Montserrat, Europa, Agora, Pureza  de  María, Thau, El  Pinar...  La Estación  es  una  balada alegre y de colores  maravillosos.

Antes de que lleguen los  trenes  de  Sabadell, Tarrasa, Barcelona ,  la revolución de hormonas orquesta  un enorme bullicio  cuyo sonido es semejante al que produce una cascada. La fuente de la eterna juventud no es aquel mito que el conquistador Lope  de  Aguirre  buscaba en el  Amazonas . Ese manantial brota en las aulas de las escuelas, colegios e institutos donde las aguas de los cuerpos juveniles se renuevan constantemente, pero permanecen siempre igual de limpias y puras, mientras los profesores cada curso están condenados a cumplir un año más.

Los  que  me  producen  lástima  son  algún@s  de  los  profesor@s  que  deambulan por  la estación arrastrando  los  pies, como  si  llevaran  una  enorme  bola de  presidiario, con cara  de  "  ¡aún  me  quedan  veinte  años  para  jubilarme!". En  fin, de   aquel buen vino  que  fueron  , hoy son  un mal  vinagre.

Hay chicas  y  chicos  de  toda  edad  y  condición social. Pijos   con corbata, mediopensionistas con americana  sin corbata, y  tropa. Pero  todos  ríen, se  persiguen, se  abrazan, juegan, gritan, ríen.    Este ejercicio corporal es más que suficiente para que uno se dé cuenta que aquellos cuerpos tan elásticos contienen hoy toda la  vida  futura.

Est@  chavalería  realizará un esfuerzo extraordinario para  llegar  a  la  desembocadura  del bachillerato. Estudiarán  ocho horas diarias   durante  años  y  años,  aprenderán  inglés  a  base  de  gastar  una  pasta  y  poder  acceder  a  tener  las puertas abiertas en las universidades extranjeras. Otr@s no, se  quedarán en el  camino,  y  tomarán  rumbos  diferentes.

Mientras observo la gracia de esta  peña  traté de imaginar qué pensarían  estos  críos de los políticos, a qué partido iban a votar -  aunque  casi  casi,  por  el  uniforme, intuyes de  qué  palo  van.

O cual será su sueño irrenunciable,  por  el  que  darán  su  vida. 

Hace 25 años su ideología se hallaba en poder de los socialistas. Hoy  está  en  manos  del PP. Pero  vienen  tiempos  duros, fríos, de  hierro, edades  de gobiernos  sectarios.

De  todas  formas, es  muy  probable  que  estos  chavales  conozcan  mundos  que  ahora  ni siquiera  acertamos a vislumbrar...y serán  fantásticos.


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SUCIO PAÍS.

Hubo  un tiempo  que   había  una  España negra.

La España que  Goya  supo  dibujar La  de Puerto  Urraco,  y  las  portadas  del  Caso.

Ahora contemplamos   una España sucia.  

Paseas por la  Barcelona  turística , o  Madrid, Zaragoza... y  contemplas la  miseria de  borrachos  tirados  en  las  aceras , o  gente  pidiendo limosna con  taras  repugnantes. O  una  prostitución encubierta   que  acecha al  que  pase  por  allí.

Fuera  de  los  circuitos  turísticos encuentras bares con estercoleros de comida  al pie de la barra. Basta  con   tener  una  avería  en la  autovía  para  ver kilos  de mierda de  basura en los terraplenes.

La  España  sucia,  esa  donde  todavía  asistes   a   capeas polvorientas en el  pueblo  de  tu  mujer. O  entras  en  retretes sórdidos en las estaciones del ferrocarril, o en  bares de  chinos con cadenas de cuerda en wáteres mugrientos. Aún se ven botellas de  plástico, vidrios y latas  de  cerveza  en las cunetas.

No es  extraño  contemplar  cazuelas con gorriones fritos,  ciegos que  venden lotería, camareros que te sirven con un cigarrillo en los labios y la  coleta  de  Pablo  Iglesias  colgándole de  la  frente.

Una  España  sucia  que  tiene en Tele 5  el escaparate  moral  donde  abrevar. También  se refleja en  algunos  diputados   en nuestros  parlamentos  , y alcaldías.

No obstante, la cultura de los españoles ha mejorado.

A estas alturas, nadie un poco sensible soportaría el espectáculo de un hereje crepitando como un leño en la hoguera,aunque se siguen  quemando metafóricamente  en las  redes. Tampoco toleramos   un ruedo lleno de caballos muertos con las tripas al aire. El estómago de los fanáticos tiene un límite y la náusea ha impuesto su ley. 

Esperemos  que alcance  las  clínicas  abortivas.

Llegará un momento en que no sólo la compasión, sino el simple buen gusto, también alcanzará a ahorramos la crueldad que nos  rodea. Es cuestión de esperar.

Hoy las capeas de pueblo , las  he  padecido, es  un hecho más de la suciedad española, aunque el hedor que despiden no se nota si uno está enfrascado en esa cochambre. Cuando  estás  inmerso  en  la  borrachera de  jóvenes que  potan en la plaza  la  última  litrona  bebida  en la  peña.

Todo eso   desaparecerá cuando aquí nadie eche cáscaras de mejillones en el serrín de las tabernas, ni haya cucarachas en los  urinarios públicos , y estén resplandecientes,  a los ciegos no se les fuerce a ganarse la vida en una esquina de forma inmisericorde, no  votemos  políticos  que desprecian  el decoro  y  las las  buenas  formas , y no se vea basura en las cunetas.

Cuando  cambiemos de  canal  al  escuchar preguntas  que  hieren la  sensibilidad  más  encallada. 

Con el tiempo, la misma escoba barrerá  la  España desolada que tenía como su paleta el color de la mierda. La sordidez y la crueldad son una costumbre. La sensibilidad y la estética también. 

Todo eso  se  educa.

LA MIERDA DE LOS HOVERBOARDS

Ya  sabéis  lo  que  pienso de  Sant  Cugat. 

En esta ciudad  hay  mucha  tontería. Mucha  pastelería / panadería  de  nivel pijolandia. Mucha tienda  cara de  zapatos  normales. Mucha  tienda de ropa  mega osea. Mucha  fashion de  chorradas  para decorar interiores. Mucho  local  de  fragancias crazy. Mucho  supermecado cool. Mucho  perro raro de razas "¿saes?".

Y ahora  vienen  las  bicicletas  eléctricas , scooters, longboards, el patín eléctrico  o hoverboard...¡un auténtico  peligro  para  el viandante!. Son una plaga.

Esta  mañana  casi  se  me  lleva  por delante  una  pareja  que  iban de  pie  en un patín eléctrico, él  con traje, el muy flopp, y  ella  , con un culo espantoso, y  de esas  que  si  le   caes  bien  te  dice  que eres  " un amoooorr".

Somos  gilipollas. Todos. Y  ya  está.

Recuerdo  cuando  aprendí a  ir  en bicicleta. Fue en el parque del Cabezo, en Zaragoza. Allí  nos  llevaban  mis  padres  a pasar  la tarde  los  domingos. Alquilábamos  bicicletas  y  paseábamos  por  los  parterres y setos, entre  los bancos, y las plazoletas.

Comencé, como  todos, con un triciclo . Después , impulsado  por  mi padre, que me acompañaba  corriendo  un rato hasta  que   me empujaba y  me dejaba solo. Unas cuantas costras, y  listo.

La felicidad es un concepto abstracto, que se convierte en una sensación muy concreta con solo ir en bicicleta.  Aprender a montar en bicicleta es el primer desafío de cualquier niño, la primera lección que aprende y que  te  prepara  para  la  vida adversa  y  los  tiempos  duros:  si no pedaleas, te caes, una enseñanza, que a su vez te concede la primera libertad.

En el primer viaje en bicicleta están  contenidos todos los viajes que iba a realizar uno a lo largo de la vida. ¿ Cómo  no  recordar  ir  con los  brazos haciendo el avión , descamisado, lubricado en sudor, y  sintiendo el aire en la cara?

Los que fuimos criados en un hogar con la  moral  herrada  en la   nuca , donde  mi  padre  temía  a Dios, y  yo  a  mi padre,  la bicicleta te liberaba del peso angustioso de la vigilancia  de  padres  , y bastaba con dejar atrás la puerta de casa para que el corazón comenzara a saltar libremente bajo la camisa .

Montar por primera vez en bicicleta era un acto de iniciación, que te obligaba a salir del ámbito familiar para perderte en un trayecto desconocido. Escapaba   a  la  calle del Caballo, zona de   pilinguis  que  hacían  la calle , para ver  escotes  de  pechos blandos  dibujados de venas azules. Iba a Torrero, a la  orilla  del  río  Huerva...

 Así era en mi  niñez. 

Hoy  disfruto andando. Ir   hasta  el  límite  del esfuerzo necesario, del trayecto medido que termine en un horizonte azul supone hoy para mí toda la filosofía.

Pero  todo  esta  parafernalia  de scooters  y  patines  eléctricos...¡no!

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TERCER ANIVERSARIO

En este tercer  aniversario desde  el día  que te echaste a volar  hacia la luz, ¡ con qué  ímpetu saliste!, me  encuentro en la entrada de la Iglesia de Matilla.

Recuerdo  el día de nuestra boda. 

Tú salías de la puerta de tu casa  con tu hermano Carlos  del brazo. Te hacía ilusión  que fuese  él  quien te llevara del brazo hasta  el altar. Tenías  un cariño  muy especial  por él . Siempre tuviste  una  debilidad por la parte frágil  de las personas.

Venías por  la calle   mientras  te esperaba  al fondo. Estabas  guapa, radiante. ¡Tengo todo tan grabado en el corazón, y  tan  profundamente !.  ¡Dios, qué  luz  tenías  en  la  mirada!

Han pasado  los años y te veo  llegar  con esa  cara de pilla, ilusionada, enamorada, ruborizada. Y yo allí, tan chulo, con mi traje gris oscuro, el chaleco, y con  fuegos artificiales  en el corazón. 

La Iglesia  sigue allí, la  misma calle, tu casa. El altar   continúa  recibiendo el  homenaje tembloroso de la luz  de los  cirios. Y  aún resuena  ese  "sí, quiero"  que  nos dijimos.  Los  ramos , la luz, la alegría  de  esa  ceremonia  no se han descompuesto en  mi alma. 

Te diré  una cosa. 

Fuiste  muy generosa  aceptando la muerte , y no queriendo continuar  viva  por medios artificiales. Hoy , probablemente, aún seguirías entre  nosotros  atada a una cama  con una traqueo, un  pulmón artificial , y vete a  saber en qué condiciones. No quisiste  dar  la lata  y  , sin saberlo, cumpliste eso de  que  "nadir tiene amor más  grande  que el que da  la vida  por sus amigos".

La  verdad  es  que  todo  lo que sé del cielo  proviene del asombro  que me  produce  la  bondad  inexplicable de algunas  personas  que, como tú, iluminan  con sus actos de  tal manera  la vida que no puede ser  que esto termine  con un fundido a  negro.

Cuando era pequeño tenía  miedo a   la  oscuridad  y  por  la noche, al ir a dormir, le  pedía  mi madre  que dejase  la  puerta de  la  habitación abierta, y la  luz del pasillo encendida. 

Hoy sé  que  tú , desde  donde estás, me  dejas  siempre  la puerta abierta, y que tú eres  esa luz  encendida...y después, la resurrección.

También que  desde  aquel día  me  quedé  bien  jodido: no  pude  amar  como  hubiera  querido, y ser  amado  por  quien  hubiera  podido.

ANNA , DECORADORA DE INTERIORES.

Cerca  de casa, en sant  Cugat, hay  una  tienda de Decoración de  Interiores.

En realidad  en Sant  Cugat  hay  muchas  tiendas  de  ese  tipo. Esta  es  una  ciudad  con  mucha  gilipollez  que  permiten  vivir  de su arte  a  esta  gente  guapa, cool, rollo alternativo. Aquí  hay peña  lo suficientemente  rica   y  tonta  como  para  no decidir  por sí  misma sobre  sus  propios  gustos.

La  dueña  de  la  tienda  es  una  mujer  madurita de  buen ver. Rubia  palatino, hipermástica,  mucha  chapa  y  pintura, algo  cacatúa, mollares  pilates. Como  la  ratita  presumida  está siempre  en la  puerta raca raca  con alguna amiga, o con el  móvil.

Cada  gesto  que  hace  es  elegante, anda a caderazos, como  las  modelos  en  las pasarelas, y  da  golpes  de  melena  de  vez en cuando. Su palabra  es  cultivada, voz  afónica  y grave. Cuando se  ríe  le  monegrean  los  ojos en patas de gallo  en surcos  que  le  cruzan hasta  más allá de  la  orejas.

Recuerda  el chiste:

-  Doctor, tengo  patas  de gallo, ¿ qué puedo hacer?.

- Póngase  pantalones.

Cada  baratija  de su tienda  está  exactamente donde   debe   estar, con precisión  milimétrica. Todo  allí  tiene  un aire  zen, armonía  bañada de  aromas  dulzones  y  música  chillout.

Uno  intuye  que  su  corazón, como  su  tienda, está   organizado  según  un arte  refinado y  sofisticado.Tiene  una  mirada  que  apunta   un cierto  desdén  elitista. "Esta  tienda  no  es  para  cualquiera", parece  decir. Se  desenvuelve  de  maravilla  con sus  clientes, en su  mayoría  mujeres  postizas y   ricas, o eso  parecen, acompañadas  en ocasiones  de señores  porcinos con  cara  de  aburridos ,  con  pinta  de  jugar al ajedrez una  simultánea. Ya sabéis, en  una  partida  avanza  un  peón, en  otra  se  come  un  alfil, y en otra  jaque  mate.

En esa  tienda, y en esa  mujer  también,  el desorden  está  donde  tiene  que estar, nada es  improvisado. 

Hace  unos  días  tomé  café  con ella. Se  llama Anna, está separada, dos  hijos.  Vive  con  un  ser  humano  que es  arquitecto, " fue  él  quien  me animó a abrir  el estudio".

- ¿Estudio? - pregunto

- Sí, bueno, la  tienda..

La  encuentro  insustancial.  Presumida   -  " cada  seis  meses  me  gusta  visitar  las  ciudades  de  Europa  , donde  se  innova  para  estar  al día "-  coqueta  y, como  bastante  gente  de  por  aquí, paleta.

No sé, en  una  vida  como esa,  la  verdad  y el amor , suponiendo  que  puedan entrar en ella alguna vez  , a  esta  mujer  le  parecerían de  un  imperdonable  mal  gusto. 


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EN LAS LETRINAS DEL AVE.

Estoy en los lavabos de la  Estación de Atocha  , fui a  cambiar  el aceite a las  olivas. Mientras  me alivio escucho el sonido de un hilo  musical  que no pertenece al del AVE. Es una  melodía   doliente, que  procede  de lo más  profundo del alma .

Me estoy lavando las manos y oigo  unos gemidos inenarrables. Ponen  la gallina de piel. Incluso  la  de  los  brazos. Estremece el sufrimiento anónimo que  emerge de detrás de una puerta de la que se adivinan dos piernas  con los músculos  tensos. 

Alguien necesita ayuda, aunque no la pide. Está manteniendo una batalla feroz  por expulsar  de  su vientre  un atravesado con púas . Es toda  una filosofía de la vida que se ha convertido en un deshecho tan duro como  el  turrón de  corindón. 

Me espero curioso  a ver  quién es el autor de semejantes alaridos .  Suena  la alegre cisterna. La  pelea  ha llegado a su fin .

Se abre la puerta y veo salir a un ejecutivo. Es  rubio, melenilla  guaperas,  con maletín de Vuitton lleno tal vez de contratos leoninos.  Anda almohadillado, quizás   debido a que los esfínteres aún padecen  por la denodada lucha que acabande  mantener.

El  AVE  es un símbolo de  nuestra sociedad del bienestar . Y este hombre es producto de esa sociedad . Los pobres tienen muchos problemas aunque algo me dice que no  de estreñimiento. La humanidad se divide en dos: los  que comen demasiado y no pueden sacar del cuerpo lo que les sobra y los  que no pueden comer y silban de placer mientras hacen de cuerpo  bajo las estrellas.

Veo a este  pobre hombre  mesándose la melena  mientras  cruza el pasillo  que le lleva  a  su vagón del AVE. Sigue andando  almohadillado : en  el pecado lleva  la penitencia.

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BUSCANDO LA VERDAD : LA TOMOGRAFÍA AXIAL COMPUTERIZADA

Quien busca la verdad corre el riesgo de encontrarla.

¿Pero, adónde hay que ir a buscarla?

Sin duda, si  no  crees  en nada  más  que  lo ves  , lo que  oyes, lo que tocas, lo  que respiras, es el TAC, la tomografía axial computarizada. Para  ti  la verdad ya no es propiedad de ninguna religión, o  filosofía, y  piensas  que  tantas doctrinas contrapuestas, al final, conducen al escepticismo,  en   el  mejor  de  los  casos. Al cinismo  en el peor  de ellos.

Todas las creencias son, en el fondo, el reflejo humano de la pelea entre  distintas  maneras  de enfocar  la  vida. 

Si  no   crees  en  nada   hazte  un  chequeo médico completo. No irás  a  una  Iglesia, ni a  una  Escuela de  Yoga,  para eso hay que pedir hora en una clínica. Depende  qué  edad  tengas  , encontrarás  una  verdad  u  otra.

A los jóvenes , salvo casos excepcionales , este asunto no les va nada, pero a medida que uno envejece la verdad se esconde en algún lugar del cuerpo, y solo en contadas ocasiones asoma por el rostro. Y  cuando  brota así, parece  que es el alma  la que  aflora   por   los  ojos.

Para  ti,  que no  crees  en  nada, la forma de llegar  a   la  verdad  empieza por un análisis de sangre. Aparecen los leucocitos, los hematíes, la glucosa, la urea, la creatinina, el hierro, el ácido úrico, las enzimas, los triglicéridos, los marcadores tumorales. En este caso, si la verdad no da la cara, uno respira tranquilo.

Pero a continuación la verdad te exige más sacrificios: placas por si aparecen sombras de sospecha en los pulmones, una colonoscopía para detectar pólipos en los intestinos, un tubo que habrá tragarse buscando sus huellas en el estómago, una prueba de esfuerzo por si la verdad fuera ese trombo que pudiera obstruir la aorta y después, ecografías, resonancias magnéticas, contrastes.

Cada uno de estos chequeos requiere previamente que firmes tu responsabilidad en el caso de que mueras en el empeño.

Finalmente, si  te  pones  chulo,  el médico te pedirá que ofrezcas tu cuerpo entero a una máquina infernal cuyos  rayos  irán dividiendo en rodajas todo lo que la existencia ha ido dejando en cada una de tus anillos  nervudos  más secretos hasta el tamaño de una lenteja.

Si al final de este proceso no has encontrado la verdad, tranquilo. Sigue  viviendo.

Pero  algunos  pensamos  que  hay  algo  más. Algo que  no  sé  explicar  bien.

Visito  cada  semana  a  un antiguo  enfermo de  esclerosis. Se  muere. Visitar a  un  enfermo es  el más  extraordinario  viaje  que  se  puede  realizar en esta  vida. En  ese  hombre  con  un cuerpo  paralizado  , tan sólo  mueve  los  ojos,  se asoma un alma  de luz, un amor  de  quilates.  Ese  cuerpo  no  vale  nada, sin embargo, estás  a su lado  e  intuyes  un  corazón  atento. Un  corazón  como  esas  balanzas  minúsculas  que  usan  los joyeros . En  un  platillo  estoy  yo, pesado, egoísta, sucio, oscuro, y en otro platillo la  luz  de este  hombre.

Un gramo de luz  hace de  contrapeso a  toneladas de sombra.  

Se habla  de  "gracias  rechazadas". Pero  hay  un tipo  de  gracia  que  no se  puede  rechazar :  esa  potencia  misteriosa  que  opera  en  nosotros  sin  nosotros,  incluso  a  pesar  de  nosotros.

¿Cómo es  posible  todavía  el  orgullo,  la  vanidad, cuando  se  ha  experimentado  esto?

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DOBLE VIDA

Hay  gente  , mucha  más de  la que pensamos, que vive  en  la  doble vida.

A  veces  pienso que  es parte esencial de  la condición humana.Desde luego, hay profesiones que  llevan  anexa esa tara: la  política,y sus tentaciones, funcionarios que  tienen  la  llave de que  abre licencias, policías  que deben vigilar el orden y  la ley, sacerdotes   sin vocación, matrimonios  por interés...La fidelidad  y  la honradez  van  de la mano si  hay  vocación.  

Después de todo, llevar una doble vida provoca un subidón apasionante . Al  principio , como todo   lo  que se  hace  por primera vez, uno se ruboriza ante  la  mala   acción . La  primera  vez que  besas una  mujer que  no es la  tuya, la primera vez  que  propones  un soborno, la primera vez que aceptascolaborar en una  mala acción, ya  se sabe, se  pasa   mal.

Después  haces  callo. Y más  tarde entras  en una espiral de  vértigo,   necesitas continuas descargas de adrenalina que te mantengan siempre en estado de alerta para que la ficción no se rompa. 

La  doble   vida,  cuando es  una segunda naturaleza   exige  una memoria  prodigiosa. Un mal gesto puede generar una traición o una venganza que pondrá patas arriba tu biografía. 

Aunque  tengas muy buena  memoria, tienes que tener  mucho cuidado porque  puedes soñar en voz alta o estando borracho te vas de la lengua. 

Esa tensión permanente produce a veces mucha emoción. Hay  que andarse  con ojo pues  en un descuido puede abrirse el armario y cae el muerto de bruces en el salón en medio de los invitados. 

Hay dulces lágrimas de beata que esconden un adulterio. Sacerdotes  que viven angustiados   para que  algunos monaguillos no recuerden. Sofisticadas damas de alta sociedad que tiemblan por si se descubre su pasado en cualquier prostíbulo. Hombres  que  ocultan fotografías  que harían vomitar  a  sus  nietos .Ese laberinto pudridero  de las  almas  ha inspirado obras maestras de la literatura. 

Hoy  la  doble  vida, encima,  nos  la  radian y televisan  en directo. Para cierta clase de políticos y banqueros, estar imputado es casi una profesión. Si eres un político calavera que se dedica a robar sin imponer la moral a nadie, te pillan, te escabulles o te condenan, y ahí acaba el asunto.

Pero  si eres un personaje muy honorable y te has dedicado a dar lecciones de honestidad a todo el mundo, ¡ amigo!, entonces la emoción de vivir al borde del acantilado llega al grado máximo. 

Así  fue con el  Padre Maciel, que  por  un año casi  nos  lo hacen santo, con el presidente de la Comunidad de Madrid,el   tal  González, o  con ese santón  de  Jordi  Pujol, y familia.Y  tantos  otros.

Aunque el armario de esta gente   estaba bien cerrado, desde hacía años,  siempre hubo gente que detectaron un olor muy desagradable que salía  por la cerradura. 

No se puede negar que ha sido una obra maestra el haber mantenido durante tantos años  una ficción de honradez, sentido común y ejemplo de ciudadanía, pero de pronto la puerta del armario se ha abierto y ha caído un cadáver en medio del teatro. 

El asombro del público se ha producido al descubrir que el muerto era el personaje  en cuestión, tan majo, tan santo, tan limpio  y aseado, y que el tipo  era  una   gusanera   corrupción, y que  todo el tinglado de la antigua farsa se ha venido  abajo.

ASÍ COMENZÓ TODO, Y ASÍ SEGUIMOS.

Los cuentos, mitos, leyendas , aparecieron en la tierra con los primeros hombres.

Gracias a  esa  maravillosa  capacidad  que  tenemos  de  crear  ficciones, inventar  historias,  aquellos  hombres prehistóricos  pudieron  habitar la tierra sin morir de frío. En días de tormenta  el fuego y la voz que cuenta daban el mismo calor.

El  fuego, que diversificó la dieta, templó las herramientas, alargó el día —y por lo tanto también la conversación—, ahuyentó a los depredadores

La  cosa   uno se  la  imagina así: alguien se inclina sobre otro que está enfermo, empieza a contarle la maravillosa leyenda de los albores, el torbellino de finisterre, el carnaval de los dioses, y mediante esa voz que inventa, llega un poco de luz a la oscuridad.

Mientras, fuera  de  la  cueva, llueve  con furia, nieva, o la  ventisca  silba  rabiosa.

Llegó al mismo tiempo en el que el miedo entró por vez primera en un alma, por una grieta de la carne: un cazador mordido en el talón por una serpiente, un niño con los ojos brillantes de fiebre, una mujer perdiendo su sangre, tumbada cerca de las cenizas, un pintor de  búfalos que se volvió ciego, un anciano, con sus piernas atrapadas por el hielo. 

Y también el amor. Probablemente  fuesen  amores  que  se  cantaban.

Esa es la medicina más antigua del mundo. El hombre que se inclina sobre su la mujer adormecida por el cansancio, y canta una cancioncilla. La  madre  que  tararea  una nana  a  su  niña  dormida. Los  brujos  que  hablan con dioses   terribles  que  transmiten  órdenes  muy crueles  a  sus  fieles.

Así comenzó todo, y así seguimos

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PASA SI QUIERES POR MI FEISBUK

UN SÁBADO EN LA MADRIGUERA

Ayer   fui a "la Madriguera", un lugar   escondido  en Gallecs. Estuve  contemplando  el paisaje, día  de  nubes  grises.

Tuve noticia  del  fallecimiento  de un  antiguo  alumno.

Cuando, de pronto, en mitad  de  la vida se le rompe el corazón a un joven al que has conocido de niño y has visto jugar y crecer , hacerse adolescente, llegar a la juventud  y encarrilar  su vida , uno siente que la muerte esta vez te ha atacado también a ti por la espalda y en este lance se ha llevado con él la memoria de unas mañanas azules llenas de felicidad junto con los soles compartidos en campamentos  de  verano.

Esta es una entrada  que debo   a unos cuantos amigos  que se fueron: Santi, Andreu, Giorgio.

Estoy con esa tristeza que arrastro en ocasiones de quien no sabe despedirse,  pero se ha estado yendo siempre.

Esa es  la pena de los que no sabemos decir adiós.

Mi historia se parece a muchas otras.

Me  acuerdo  también  de mi padre  y de  Manuela. Siento una  emoción intensa en la calma   de  esta  mañana , en la quietud del  que viaja a ninguna parte. Recuerdo  la  mirada  de mi padre. 

En la  risa repentina  de  Manuela , en la  dulce  intensidad   de las lágrimas que sabían  a  , también  bebí  alguna de esas perlas,  hermosos recuerdos de color cerveza.

Me voy a mi madriguera , a contar algo, a decir algo, sobre todo, pero especialmente sobre eso, sobre lo que ya no puedo decir en voz alta. Algo  parecido  como buscar decir simplemente

- Espérame, amor mío. Nunca te dije adiós .

(La  Madriguera, y vista  desde allí)

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MÁS ACTUALIZADO, AQUÍ.

ETOLOGIA

La etología es la ciencia que estudia las costumbres y el comportamiento de los animales. 

Todos  tenemos  un animal  que se nos parece. O  viceversa.

En la sabana de la  vida , por  ejemplo,  en la reserva del Serengeti, también se establece una lucha feroz por la supervivencia entre carnívoros predadores y herbívoros o rumiantes. Los rumiantes, que se alimentan de pasto, tienen los ojos muy separados y pueden mover las orejas como un retrovisor, lo que les permite un ángulo de visión muy abierto para huir a tiempo del enemigo que siempre ataca por detrás. 

En cambio, los predadores tienen los ojos muy juntos, con un sistema bifocal que les ayuda a la precisión con que deben dar el zarpazo en la yugular de la presa. 

Uno   tiene los ojos separados, de herbívoro. Mi anterior  jefe , un tal Aksel, tenía los ojos concentrados, de predador, de carnívoro. Su mirada  era felina . Bueno, en realidad  era  una mirada de hijo de puta.

Los  rumiantes  miramos  siempre de forma desconfiada, moviendo mucho los ojos, como si supiéramos  que el peligro no se halla delante, sino detrás y a los lados, a derecha o izquierda. 

La única salvación que  nos  queda  a  los herbívoros es la huida. Al final ,y en el último extremo, te sirves de innumerables requiebros antes de ser alcanzado por el Aksel  de  turno. En muchos casos el carnívoro predador abandona la persecución y deja al rumiante por imposible. 

En mi caso, cuando  tenía el  aliento  de Aksel  en la nuca, me  salvó  un paquidermo que  pasaba  por  allí.

De  momento, hay  estamos, en la misma sabana. Vivos...cada uno  en su papel. No  puedes  dejar  de  ser quien  eres.

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TE INVITO A PASEAR POR MI FEISBUK ACTALIZADO.

VIENE MUY FUERTE ( LA GRAN USTIE).

Me sucedieron   dos  pequeñas  anécdotas  la  semana  pasada  que  me  han  parecido  , no sé,  muy  extrañas, por  el modo  que   se dieron.

Una  fue  en el AVE. Regresaba de  Madrid  en el vagón  que  llaman  de  "silencio". Allí  te   avisan que  no se  puede  hablar. Dos  matrimonios  , sentados  a  mi lado, van raca, raca, pegando a  la  hebra. 

Una  chica  joven  se  acerca  desde  el asiento de atrás y  les  pide que , por favor, se callen. Les  explica  que ese  vagón es  para  ir  en silencio.

Las dos  señoras, unas  paquis  que  vienen dando   la  vara  con sus  vacaciones en Torremolinos, se  molestan.

- ¡Pues no  nos  callamos, ,vamos, hombre!. ¿Por qué  vamos a  callar  , es  que  hay  que rezar?.

Por defender  a  la joven-  que estaba  muy  principal, y uno es un caballero-  apoyo  la moción  e insisto:

- La  verdad  es  que  la  chica  lleva  toda  la  razón:  aquí  hay  que  respetar  el silencio.

Y  allí  se  lió parda.

- ¿Paqué?, ¿pa  rezar?. ¡¡¡PUES  MIRA ,  LOS  QUE REZAN  LO  QUE  HICIERON  EN  LAS  RAMBLAS!!!.

Me  tocó los  pebrots la  señora  y  , mirando  al marido (un pobre  hombre con cara  de  pobre  hombre) dije:

- Oiga, hago algo  con su señora , que  ésta  si nace en navidad  le sale pavo.

Terminamos la  bronca,  porque aquello se  nos fue de vareta a  todos, con el revisor  que, menos mal, nos dio la razón.

La  otra  anécdota  fue en sant Cugat.

Un cliente explota  contra  un camarero  marroquí  y le echa en cara a Mahoma, las Ramblas, y su puta  madre.

El cliente  y las señoras del AVE  son gente  normal.

Al principio  ,  las almas benditas siempre exclaman qué barbaridad, han matado a   15  personas en   las Ramblas , han asesinado a una  niña  después de violarla, se han llevado crudo  no sé  cuántos  millones de  la Caja de Ahorros, le  han encontrado  otro  hijo a  Julio  Iglesias, o mañana se  la casca  en directo  Jorge Javier Vázquez en Sálvame de Luxe. dónde vamos a parar.

Se trata de la primera etapa de la corrida, cuando se desmayan las turistas japonudas .

Pero llega un momento en que la nariz del ciudadano se acomoda a ciertos hedores y en el graderío se produce un grado de insensibilidad frente a los caballos destripados. El hartazgo  es   una lenta bajada en la que el olfato colectivo se va adecuando paulatinamente a la putrefacción, a la teoría del descabello, a un espacio donde los cadáveres ya no huelen.

 Lo malo viene  ,y está  pasando , cuando ese  olor dulzón de la muerte pasa al interior aséptico de los periódicos, alineado junto al desfalco, a la suspensión de pagos, a los accidentes de carretera en el fin de semana, a la quiebra de una empresa, al atraco de un ciego en el Metro , a la  cartelera del fin de semana, al  escandaloso  fichaje de  un jugador de  fútbol por un club patrocinado por  un estado  filoterrorista.

Los preliminares de lo peor-  insisto, está pasando- siempre se comentan en la sobremesa, alternando las alabanzas de la  merluza, del entierro multitudinario del " no tenim por", los  pasteles de la tía Luisa  y el buen comportamiento de las masas en la manifestación.

Lo  peor   es un acomodo de la nariz. Ya  no  huele.Todo  está  liado.

Aquí en Cataluña  estos  mindunguis  de  políticos  que  padecemos lo están haciendo muy bien.

Estos profesionales, tan expertos, camuflados en el graderío, miran de reojo el anillo de cuervos que planea en el cielo nítido sobre Casa  Nostra.  Todo es cuestión de esperar. 

Pero llega un punto en que el pesimismo fragua. Y oyes a esa dulce ancianita que toma el té en una elegante cafetería cuando grita que hay que matar a  esos fils  de  pute con la boca llena con un pastelillo de nata. O a  esa  Paqui  del tren  estallando de ira  confundiendo rezos  y  terrorismo. Contemplas las ventanas herméticas del Paseo de Gracia , y  presientes  el acojone  de  sus  vecinos , porque  la  paranoia  de la Independencia  llega al borde de su playa privada.

Todo comienza con un miedo mutuo consolidado, sin frente de operaciones, sin trincheras definidas, Y   aquí  los de  la  "pela es  la  pela"  no lo ven nada  claro.

Mientras la televisión  nacionalista, que  en estos  lares   son todas,  se esfuerza en establecer una amable realidad paralela en el ánimo colectivo, se posa una capa de estiércol que sin duda promete una buena cosecha.

En fin, así  lo veo, y así  os  lo  he  contado.