jueves, 31 de agosto de 2017

HOY VA DE SEXO

La  sexualidad  es algo  tan personal  y  genético, que  resulta muy difícil  legislar  sobre ella, y marcar pautas morales.

Uno   ha  conocido  biografías  donde  la sexualidad  es  tan  atormentada , de una  fuerza que  no hay  manera  de encauzar , que arrastra a  la  persona  más  allá  de leyes y peajes.

Y viceversa, individuos  que  viven en zonas  heladas y secas .

Cada  uno es  como es, y bastante tiene  cada cual con  lo  suyo  como para añadir  parvedades  de materia  veniales  o  mortales.

Uno  ha  visto  un director  general  de una multinacional  esperando abordar su avión privado en compañía de altos  directivos  . Mientras estos eminentes caballeros hablan de la forma de remediar su  cuenta de resultados,   cruza la sala del aeropuerto una chica  diesel E . Plus explosiva,  y los ojos de uno  de  esos  carroñeros  se le van inexorablemente detrás de aquel culo y no lo abandonan hasta que se pierde por la escalera mecánica. 

A continuación ,  con oído  y la  sonrisa  atenta  sigue atendiendo a la conversación acerca de unos problemas muy graves de su  empresa  y,   sin poderlo evitar,  su mirada ahora sigue las piernas de una espléndida  señora de la  limpieza  de  Excelent Limp  que cruza el vestíbulo en dirección contraria.

El cuerpo de esta  gente  se  divide  en tres partes: arriba,  un cerebro poseído por una inteligencia privilegiada, lleno de pasión por los  másters , MBA, , experto en economía. Ese cerebro superdotado se manifiesta a través de un rostro felino , con ese aire de mono  alfa  perdonavidas acostumbrado a decir siempre la última palabra, el argumento irrebatible. 

El tronco también es poderoso. Un judío  con la  cartera  repleta   en el  bolsillo  izquierdo. 

Pero  en esa  charca de los buenos sentimientos se erige el sexo compulsivo, como un cetro, hasta el punto que   este  tipo  de  gente  podría ser definido como un expendedor en serie  de semen.

Los  he  conocido: las personas adictas al sexo, a medida que ascienden y acceden a altos cargos de la vida , tienen más complicada la forma de remediar su vicio. Eso  le  sucedió a  al padre Maciel, a Strasus- Khan, Clinton, a  Lope de Vega...

La absoluta visibilidad de sus agendas les fuerza a aprovechar cualquier resquicio de tiempo y espacio, un ascensor, un lavabo, el despacho oval o el cuarto de los calentadores, una entrevista, las manos bajo el mantel de la mesa del restaurante de lujo, para dar salida rápida, momentánea, en un minuto, de pie, sin quitarse los zapatos, previo acuerdo o no con la pareja, a este instinto descontrolado, como una pulsión suicida, jugándose toda una insigne biografía a una carta. 

Y    se  la  juegan. Tan  grande es  el poder de su sexo.

Esta  gente pierde  pie. Había  que  recordarles  el principio que "toda  persona  está  dotada de dignidad":

El  sentimiento  adecuado de  la dignidad es el "cuidado" . Todo  lo valioso , lo bello, lo  bueno, merece  de nosotros  esa  actitud  atenta, respetuosa,  que  quiere  algo más  que  "no  dañar" .

No es amor, pero sí su antesala.


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miércoles, 30 de agosto de 2017

AÚN ME PERTENECE

Sentado en la terraza  en  sant Cugat  esta noche plácida de verano pienso que la suprema armonía de las estrellas preside la desgarrada violencia de la humanidad y el azar de nuestra existencia.Escucho  una pareja  susurrarse  debajo de  casa  frases mil veces dichas, que a  ellos  les sonarán nuevas. También  amé así, y me sentí correspondido  hasta  la locura.

Miro una  estrella y  recuerdo  un verso :  una de esas vagas estrellas sin nombre me pertenece. Estremece  pensar que , quizás, esa estrella que lleva  mi nombre  hoy está apagada, aunque aún me llega su brillo.También tuve  una estrella que se me apagó, aunque aún me brilla si miro dentro de mi.

Sí, esa  estrella, como la de  Manuela, puede que haya desparecido hace miles de años y que su luz sólo sea un grano de sal que brilla de noche sin nada que la sustente. Como Manuela, mientras no se apague, espero seguir navegando con el viento y contra  el viento travesías todavía muy azules hasta el día en que desaparezca  su luz.

Sentado en la terraza  en medio de la oscuridad miro esa estrella . Rezo.  Tal vez esa estrella sin nombre sufrió una explosión y desapareció del universo desintegrada en la nada, pero su luz parpadea esta noche en mi frente y a ella le dirijo mis deseos. Pienso en ella y en Manuela. Quiero que el día en que llegue el final  estas ansias  se conviertan en una sonrisa ; que los sueños que no logré alcanzar sirvan para justificar un "¡pobre chaval, qué  esfuerzos  hizo por portarse bien!"

No creo que dé para más una noche de verano. Esa estrella que ya no existe es la que amo y aún me pertenece.

La imagen puede contener: noche y exterior

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martes, 29 de agosto de 2017

SALTANDO POR LA VENTANA

(Aunque  la entrada  es sobre una mujer, podría escribirse  de  un hombre).

M. Es  una mujer paleta. Probablemente  muy cortita.

No supo  crecer  ni formarse  al  ritmo social que ascendió su marido .  También él era  paleto, bastante, pero  supo barnizar  sus  maneras. Por ejemplo, aprendió a  decir  " management"  y cosas  así.

Ella  cantaba  como  la  gallina  Caponata, llamaba  la atención , y  quería darse  tono tratando temas  que  no venían  a  cuento :

- ¿Qué  opinas de la homosexualidad?: vamos, tengo un hijo  marica y no pisa  mi casa.

O  "  ¡  qué   bien se reza  en  la  explanada de  Medjugorne !". O  "  tengo  que  vigilar  a  mi hijo  en  según  qué  cosas  porque  no te creas  que  a  los  veinte años se  tiene criterio, oye".

Su  casa  estaba  decorada  de  manera  pacata  y   cursi:  marcos  de  plata distribuidos en aparadores con bases bordadas de ganchillo blanco  y  horteradas  muy  principales . Sobre la mesa de  centro , con un tafetán de  ganchillo, unos  ceniceros de cristal  tallado . Unas  figurillas de  porcelana en los  anaqueles de  la  librería    y, el  colmo, le  chiflaba  que  las flores del salón fueran a  juego  con  "los sofáre".

Con sus  exigencias  estéticas   construía  un infierno de  elegancia  de  celofán   en el  que su  marido  y  sus hijos , y  ella  misma, morían cocidos  a  fuego lento.

La  señora,  encima,  pensaba  que daba una imagen de  hogar  luminoso  y alegre, una  familia perfecta, de  una  vida  plena...

Hasta  que  su  marido, un hombre sin cuello, la mano abacial apta para  bendecir casi apostólicamente a  quien  se  pusiera  delante, con aire de galápago anfibio revestido de un halo de santidad , pero con todo su rencor intacto ,   la dejó . Fue  algo así como  cuando  uno salta por  la ventana antes de  que  el  incendio devore  la  casa.

¿Y  por  qué  abandonó  ese barco?, os  preguntaréis.

Pues  porque estaba  hasta  los cojones.







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lunes, 28 de agosto de 2017

MANANTIALES

 A media tarde camino  por la ciudad entre el agua  de la gente.

"Nuestras  vidas son los  ríos". Muchos  ríos  , muchos  cauces  paseo .

Es increíble la cantidad de seres tristes, rotos, descompuestos ,  que la corriente de la vida arrastra por la calle. La mayoría de los rostros son guijarros  que  se han  ido  barnizando  por  el fluir  de  cada  biografía. Nuestra  familia, amigos, profesores, la  gente  que  pasó  por  nuestras  historias, han  moldeado  nuestra  forma de  pensar, de  andar, de  reír, o de  mira.

Nuestra  existencia  han sido moldeada,  tal vez por unos sueños no cumplidos , o  los  que  se  cumplieron  y  quedaron  en  tierra  de  nadie,  y a partir de un tiempo comienzan a formar parte de la ciénaga que se prioduce en cualquier desembocadura. Impresiona  esos  rostros  esculpidos  por el dolor, el  miedo, la  vergüenza, el orgullo, la  codicia.

Pero en medio de la carne pantanosa de la ciudad de pronto te encuentras con un manantial de agua pura brotando  fresca: esa  gente  humilde,  buena, sencilla, pobre. Están  donde  menos  lo  esperas: en un colegio, en un hospital, en  la  penumbra  de una iglesia. . Es  la  gracia,  una santidad  de  gente  anónima. Aflora a borbotones , lo  mismo  que  la luz. 

Te  recuerda  esas  largas  y duras  excursiones   donde   llegabas  en tu   sofocante excursión  a un manantial de alta montaña parejo con la nieve.

Cuando  visito a  según  qué  personas aprendí a  ver  esa alma  enferma, doliente ,  como un paisaje, como un agua muy pura que se va desarrollando en diversos tramos: madurando  en una  alegría  muy  difícil  de  explicar.

Y, como  siempre  que  escribo  sobre  el tema, me  hago  la  misma  pregunta: ¿  sabré  hacerme entender?

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sábado, 26 de agosto de 2017

LA RECETA DE LA ABUELA

Se  lo  oí contar  al dueño de un mesón  de Binéfar,  pueblo de  Huesca .

Su abuela  hacía  la matanza del cerdo, los  pollos, y aves  del corral ,  con tal arte  , delicadeza, y finura, que  venían de  "lejanas  tierras"  a  probar sus  viandas. 

-  Aquí  ha  venido  gente  muy   principal de  Madrid  sólo  para  comer los  guisos  que  preparaba  mi abuela.

La  abuela, antes de  cortar el pescuezo  y rajar al cerdo, o al  bicho  de  la  corrala, les  cantaba  jotas.

-  Oye, unas  joticas  que  te  rompían el alma , porque eran letras de amor  muy  sentidas. Tenías  que ver  qué mimo  ponía  , ¡qué  dulzura!. 

Para  ese  hombre  la  voz  de su abuela no sólo amansaba  las  fieras, también hacía  la carne  más digestiva.

Ante mi  incredulidad  por semejante  manera de preparar  un  cocido, hizo  llamar a  un camarero  para  que fuese él en persona, y con sus  propias "palabricas", los  extraordinarios  hechos  que  me estaba  contando.

- Ya  lo  puede  creer, ya, que  era  medio bruja esa  mujer.

La  verdad  es  que  los  que saben de  esto   afirman  que cuando un cerdo, un conejo, un ciervo o una perdiz son abatidos al final de la ciega huida con un escopetazo y el cazador recoge los respectivos cadáveres descubre que los músculos de estas criaturas se hallan petrificados por el ácido, inundados de adrenalina que ha segregado el terror , o el esfuerzo por una salvación desesperada. El  miedo  los  endurece. 

Antes de servirlos en el plato previamente los cocineros  orean, maceran y adoban  estos despojos durante varios días hasta que alcancen cierto grado que  sea  comestible.La violencia no engendra buenos solomilos. 

Nada hay como escuchar  una  jotica  que hable de amor  mientras el cerdo, el pollo, el corderico, está  al pie de la puntilla y suena "Que la  nieve ardía".

Uno se  imagina  bajo la meliflua  voz de  la yaya , antes de   que  le  corte  el pescuezo , a la bestia soñando  con prados húmedos, poniendo  los ojos en blanco recordando a  su  cerdita  rosa , ablandándose  románticamente las vísceras, aflojando  la cerviz y de pronto , ¡ zaca!, la hoja del cuchillo  penetra en su nuca junto con " ¡¡¡soñé  que me  queríiíííaaaa!!!!" . 

- Después, entrábamos  todos a  descuartizar las culatas de ternera, las cabezas cercenadas, las costillas trinchadas, los menudillos clasificados.

- ¿Y  qué  sucedió ?.

- Pues  que  la abuela se  murió. Y  por  más  que busqué, y  llamé, y  entrevisté,  no  hubo  forma de  encontrar  nadie  que  cantara antes de  la matanza. . Hasta   hubo  un  cocinero  que me dijo que él mariconadas  no hacía. 

Una  hermosa  manera  de morir:  escuchando  una canción de amor. Si  mueres  soñando  tu carne  estará  llena de  música.

viernes, 25 de agosto de 2017

ALLÍ RESIDE

Mi  madre  era  una  mujer  de su casa. Una profesional de  lo  que hoy  se  llama  " Ciencias domésticas,  o  del hogar",  o  como  se  nombre ahora.  

Planchaba la ropa blanca en un cuarto que olía a lejía y a almidón. Yo era un niño.  Y  ese  olor  lo tengo  prendido  en la nuca . No he  vuelto  a oler sábanas  como  aquellas, que  hasta   salían chispas y garrampas  cuando  las estrenabas.  

Desde entonces en el mundo han triunfado y fracasado revoluciones. Han desaparecido países de nuestra geografía escolar, y también aparecieron Autonomías nuevas  sobre el mapa. Han caído  imperios, han emergidos  nuevas colonizaciones.  

He  asistido  a unas cuantas  revoluciones, pero aquel olor del cuarto de plancha de mi  madre sigue intacto en la nariz todavía. Lo mismo que el meneo  que se daba  la buena señora, con ese culazo  estupendo que tiene,  encerando los pasillos de casa a caderazos,  con una mopa en el suelo. 

No quiero ser proustiano. Sólo digo que el pensamiento de los hombres cambia , pero  los perfumes, los sabores y los sonidos permanecen. Si  quiero recordar a Manuela  hasta  sentirla  tan cerca  que  me estremece, me basta  tomar gazpacho.  Y no porque  se  parezca al  que ella hacía...porque  no se  le parece. No hay color, ni sabor como el caldo que preparaba.

Lo mismo  me  sucede  con  las sopas de ajo, ¡joder, qué sopicas hacía la chavala!

Hay canciones  que  me recuerdan a mi padre  y, oye, que  parece  que voy en el coche y le estoy  escuhando cantar  " la paloma". 

Papas, políticos y filósofos han dicho cosas dispares, bastantes héroes han muerto por causas de mayor  o menor  calado.

Mientras tanto el yogurt  me sabe igual. O el aroma de  la  goma de borrar  de Nata.  No sé qué es más verdadero, si   eso de  " Pienso, luego existo" o las pastillas Juanola.  Ignoro si es más perenne Platón  o una balada del verano del 74. Uno apuesta  por los perfumes , los sabores y sonidos, por el tacto de la piel y los reflejos que despiden las cosas.

Y , ya  puesto  en este  plan,  me  sucede a menudo que  confundo  el más profundo amor con la mirada, a  veces  unida a una  fragancia, o a una  melodía, y así  me  va  en la vida.

No lo dudes, amig@:  pasarás y el olor de tus  cosas  , enseres, y  de ti mism@,  será eterno. 

Caerán reinos, Cataluña  será independiente, o no, habrá mil teorías sobre la felicidad, sin duda se transformarán los  dogmas  teológicos, la forma de pensar,  y las maneras  de matar al enemigo, pero el caramelo de menta siempre sabrá a menta, el gazpacho  de Manuela  te perforará la memoria, habrá otra nueva madre envuelta en una aureola de lejía y almidón . Hasta  ese  Dios  que  rezabas de crío  olía  a cera  y   flores, y su Cuerpo  tenía  el sabor de la  Hostia en la lengua . 

Cualquier pensamiento es vano. Busca la verdad en la música de las palabras, en el fondo de la nariz y en lo alto del paladar, porque allí reside.

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jueves, 24 de agosto de 2017

ESTA PELÍCULA YA LA HEMOS VISTO

Aborrezco el trabajo de profeta cuyo prestigio consiste en presagiar catástrofes, aventurar futuros apocalípticos, y anunciar  que de seguir  así  esto se va  al garete.

Siempre  hay  un  Dios  muy cabreado  y harto de  habernos  creado. 

Un  saludado   me  habla  de la  Virgen de Medjugorne.  También vaticina  mañanas  de escarmiento. Le  digo  que no  creo que María  sea así. Y  que  la  experiencia  que en  mi casa  hemos vivido a  cuenta de Garabandal y otras apariciones  hicieron mucho daño a la  familia.

- Allá  tú-  me  contesta  como  quien se  limpia de polvo   las sandalias. Ya    verás. 

No  hay  nada  que ver. Todo está  en el Evangelio.

Tampoco me gustan los moralistas de oficio ya que viven o comen caliente gracias a la existencia del mal que combaten y por eso en el fondo lo aman.

 Dicho esto, lo  que  hemos  presenciado  en esta  Cataluña  donde  nunca  pasa  nada, aunque pase, es  de traca.

En medio  del delirio  nacional -  independentista unos atentados  han  roto  la  paz  y  la  buena armonía  que hay  aquí.

Arrepentíos, hermanos, porque el fin se acerca. Pronto   vendrá un nuevo Advenimiento , la Tierra Prometida.  Nada  impedirá  que  terminemos  esta travesía  del Desierto . La  gestión de  los atentados  ha  sido  una inmensa chapuza.  Esta batalla de discursos que  se  nos  viene  encima va a necesitar una gran inversión en claras de huevo. Miles de millones se llevan gastados ya en oratoria, y en tapar  muchas  miserias  interiores. 

Los políticos van  ahuecando la voz un poco más, las declaraciones de amor pancatalanista  crecerán en énfasis y en falsedad, el vacío de las frases ganará la atmósfera y de repente se producirá una gigantesca explosión de flato. Porque  lo  que viene  es un gran Pet. 

Las condenas institucionales  han  omitido con gran escrúpulo los términos islamismo y yihadismo para no incurrir en la islamofobia porque Cataluña es el colmo de la integración en paz y la convivencia en armonía, el auténtico oasis tan sólo alterado por la incómoda presencia residual de una España que  es  que  molesta de tanto tocar los  cojones.

Hay  muchísimos interrogantes sobre el Chernobil de Alcanar, los bolardos en Barcelona, la muerte de Pau Pérez en la Diagonal, el control de las mezquitas salafistas, el imán de Ripoll,  la coordinación policial en general y aceitera, aceitera.

Ahora  resulta  que  en Ripoll, cuna de la civilización occidental catalana, familiares, amigos y conocidos de los terroristas no se explican qué ha podido pasar y malician que todo ha sido culpa del imán, a quien por otra parte jamás se le escuchó, aseguran en el pueblo, ninguna prédica fuera de tono. 

"El que  siembra   vientos, recoge  tempestades".  

Angel Colom, el que fuera secretario general de Esquerra Republicana de Cataluña hasta el año 1996 fue nombrado sucesivamente embajador oficioso de la Generalidad en Marruecos, secretario de inmigración en la ejecutiva de CDC y director de la Fundación Nous Catalans. 

Desde esos puestos, Colom se dedicó a animar a la inmigración de jóvenes marroquíes a Cataluña, a estrechar lazos con la comunidad islámica con el fin de sumarla a la causa separatista y a visitar las mezquitas para dejar caer que a los inmigrantes les resultaría más fácil obtener la nacionalidad catalana en una futura Cataluña independiente. Se  lo curró.

La penúltima vez que Colom saltó a los medios fue en mayo de 2013, cuando el marroquí Noureddin Ziani (colaborador de Angel Colom y uno de los altos cargos de la Fundación Nous Catalans) fue deportado a Marruecos a solicitud del CNI, por promover el salafismo. El dato  se  las  trae.

Hace algunos años, el periódico El País publicó un artículo en el que se daba cuenta del peregrinaje proselitista de Colom por las mezquitas y asociaciones musulmanas de Arenys de Mar, Manresa o El Raval.   Colom justificaba su  trabajo con estas palabras: "No se puede construir un Estado catalán sin la participación de los catalanomarroquíes".

Pues  bien, esta semana, algunos de esos a los que con tanto cariño  se llamaba con el paternalista nombre de "catalanomarroquíes" han perpetrado una masacre terrorista en Barcelona.

Las redes de captación yihadista son tanto más efectivas cuanto mayor es el número de personas a las que poder adoctrinar. No es casualidad que Cataluña albergue 3 de cada 4 mezquitas radicales, según datos de los propios mozos de escuadra: los radicales, como cualquier otra organización, se asientan allí donde un mismo esfuerzo les puede proporcionar mayores réditos, en forma de nuevos voluntarios. Es decir, se asientan preferentemente allí donde hay más población musulmana.

Se   ha creado en Cataluña, y en España, y en Europa,  un auténtico vivero de terroristas radicales que jamás se considerarán, por supuesto, ni catalanes ni españoles, ni franceses, ni europeos. 

Allí se muestra  de  manera  palmaria   nuestra imbecilidad  y  nuestra  gilipollez:  ellos están en su guerra.

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miércoles, 23 de agosto de 2017

LA CÉLULA JUGUETONA , O LA DELIRANTE HISTORIA DEL IMÁN DE RIPOLL

Parece  que la  historia  pudo ser  más o menos 
así.

Todo   sucedió   cuando una célula juguetona  se puso a danzar dentro de un liquen  en el fondo del mar. Así  estuvo sola durante miles de millones de años buscando una pareja acuática y gracias al azar cósmico un día la encontró. Estas   cosas   han  pasado  desde  hace  millones  de años. Lo del azar  y  la  incertidumbre, digo. Así  se ha enamorado  mucha  gente.

Me  he divertido, así que  volvamos al mar.

Se amaron  en  un abrazo   instintivo e intensamente químico y de  este  modo nacieron los primeros seres pluricelulares.  Pasaron muchos años y  con el tiempo surgieron  unas minúsculas larvas fosforescentes y gelatinosas.

El planeta , impasible, continuaba girando alrededor del sol infinitamente. 

Después llegaron los vertebrados.  La vida aún se hacía en el agua, aunque, parece,  algunos peces que jugaban con el aire acabaron siendo anfibios y se adaptaron a la tierra como reptiles. 

De ellos derivaron los mamíferos.O  sea  nosotros.

Aquella célula danzarina era la abuela común de los  Tiranosaurios, los dragones, hipopótamos , murceguillos, saurios, elefantes, simios y ballenas. 

Cada animal superior siguió, su propia trayectoria, aunque sin duda la del mono fue la leche  en bote. 

Hace 40 millones de años un chimpancé se proclamó el más listico  de  la  creación , se coronó la  cabeza  con una  cáscara abierta de una banana , se perforó la nariz con un hueso  de  un animal  que  se había zampado vivo  y comenzó a jugar con un palo. 

Ojo   con ese  palo  porque  allí  comienza  todo.

A partir  de  ese momento a historia ya no hubo modo de pararla. Algunos familiares   del mono llegaron lejos. Bastantes se hicieron reyes, otros se  dedicaron a  dar el  coñazo  con  profecías  que les anunciaba al  oído Dios, o Alá, o su Puta   Madre, que de todo hay. 

Surgieron  vocaciones a redentores, moralistas, asesores,  directores  espirituales.

El ser humano perdió gran parte del pelo y aprendió a obedecer bajo las pasiones ajenas. Hubo  quien  descubrió  que  teníamos  una capacidad  gregaria  alucinante, y  que  nos creemos  cualquier  cosa. Cualquier  cosa es cualquier  cosa.  Aparecieron los teólogos, los comerciantes, los místicos, los asesinos, y todo fue evolucionando .

Hace unos tres  años  un marroquí  se fue de  imán a un pueblín que se  llama  Ripoll.  Allí   convenció a unos  jóvenes   de  que  si  mataban  unos cuantos infieles  irían a  paraíso  con tías  a  futimén, y todo  el día  follando  con Alá.  Ese  tío era descendiente directo de aquella célula submarina y la frase que  pronunció para convencerles  se viene repitiendo durante 3.500 millones de años. 

- ¡Alá es grande, coño, mecagüen la puta! ; ¡¡¡VAMOS, ES  LA  GUERRA SANTA!!!, ¡¡¡ALÁ ES  GRANDE!!!

Y aquella  tarde de verano en Barcelona   fallecieron 15  personas inocentes  que  pasaban  por  allí, ciento y pico  están  futudas, y muchas  familias  destrozadas.

Resultat d'imatges de cuantos  fallecidos atentado barcelona

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martes, 22 de agosto de 2017

ROSTROS QUE SON LIBROS

Ando   por  la calle  hacia  la estación de sant Cugat.

Todos  los días  me  cruzo  con  las  mismas personas. Disfruto  interpretando esos  rostros, como partituras  con su propia clave, y su  melodía  escondida.

Recuerdo  mujeres  que amé.  Me  chiflaba  verlas  muy cerca,  mirándolas a los ojos. Amar a alguien es leerle. Es conocer  todas las frases que están en el corazón de  la  otra  persona  y al leerlas, liberarlas. Es desplegar su corazón como un pergamino y leerlo en alto, como si cada uno fuésemos un libro escrito.

Hay más texto escrito en un rostro que en todos los  volúmenes  de  la Biblioteca  del Congreso  de los Estados  Unidos. Hay  rostros  que  tienen hasta  notas a pie de página.  

Una  de   las   cosas  de  mi  infancia  que  me  hacían disfrutar  de verdad   era  que  mi madre me  contase una y otra vez   algún  episodio de mi infancia. Era  como  volver a  leer  un texto de  mi vida, o  rememorar  una  película   protagonizada  por  uno.

Hay   personas a quienes nadie les ha leído.  ¡Están  tan solos! : caras   tristes  de contener las frases que ninguna mirada ha recorrido jamás. Son como libros cerrados. Una madre lee en los ojos de su hijo antes de que él sepa expresarse. 

Lo más terrible que pueda suceder, entre dos personas que se aman, es que una de las dos, piense que ya lo ha leído todo  del  otro y se aleje. El corazón sólo está acabado y hecho cuando está fracturado por la muerte. Hasta el último momento se puede cambiar el contenido del libro. No acabamos de leer mientras que el otro está vivo.




lunes, 21 de agosto de 2017

MUDANZAS SIN NADA QUE GUARDAR.

Me  entretuve en contar  todas  las  mudanzas  que he  realizado en mi vida: suman veintinueve   hasta  hoy, sin contar  pequeños  traslados.

En todas  me fui  sin  llevarme  nada. No  guardo más  que recuerdos. Ni fotografías, ni  objetos, ni "cosas". Exceptuando  los anillos de  boda  con Manuela, y la medalla de mi primera Comunión, gracias a  mi madre.

Si  la  muerte  es  irse  sin nada, me  pillará preparado. 

Pero  la  verdad  es  que  siempre hay algo que no tiras nunca y no es necesariamente una cosa. Para mi  son  una luz, una espera o un nombre.  Muchos nombres. 

Quizás sea una habitación en la penumbra, provocada  por  las   rendijas de  una persiana  , y uno de crío sentado en las espaldas de tu padre haciendo flexiones, o  una casa  sin  puertas  y el amor  desbocado  y descalzo , o quizás una hora en un día concreto, en una cafetería  que se llamaba Otelo, o un atardecer en el  Cortile de san Dámaso abrazado a Juan Pablo II, o un  encuentro inesperado y feliz  en la trastienda de un catering...cada uno  tiene  sus  recuerdos.

Es algo de lo que te quedas prendado, sin motivo, sin necesidad. Es una fidelidad silenciosa a lo que pasa y a lo que esperas. Es un amor taciturno, inmóvil: se posa en el fondo del alma, como en el fondo del hueco de una manos  que beben  de  la fuente. 

Deja una nada de luz, un polvo de cielo azul.

Puede llegar a través de un libro, en una estación de  tren , de  una  invitación anónima a  pasar unos días no sé  donde,   o a  través  de  una balada. Puede llegar con cualquier porción del mundo o del alma. Y te acompaña, y te sigue a donde vayas. 

El tiempo pasa, pero existe esa cosa, esa claridad, ese nombre. 

De vez en cuando la debes considerar aparte, como ella exige, en silencio. Y ves que no envejece, no cambia. Brilla como el primer día que la escogiste. Y sabes que esta cosa que has escogido, que da luz y te guarda, reside simplemente ahí.

Y esta cosa ¿para qué sirve? Para nada. Está exenta de la utilidad mortal de todas las cosas de la vida. Brilla por su inutilidad. Lo que no sirve para nada, vale para mucho. Tiene su lugar en el mundo, en el alma, en esa belleza que no se apaga.

Tiene lugar en todas partes. Puedes  deshacerte  de todo menos de esa cosa. Menos de este nombre, menos de este cielo, de una primavera en la vida que no se apaga jamás.  Ese  centro de  gravedad  te   retiene y te  vuelve a llevar ahí cada vez. 

La dulce pendiente te inclina el corazón y el alma hacia esta única cosa, como hacia un reposo. No es un enigma, es un misterio de la infancia.

Esas  cosas  no  necesitan  ser  ordenadas , lo hacen solas. Y  te  voy a  contar  un  secreto, al menor  para  mi son  eso:   migajas de la existencia de Dios. 

Esa manía que tenemos  de guardar cerca de uno  esa  ramita, una piedra, un silencio…


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domingo, 20 de agosto de 2017

EL AMOR DE REPENTE

El amor.

De  repente  la ves, nada  previsto. Y ella  te  mira. Así sucede  varios días seguidos, a la misma hora, en el mismo bar. Nadie  dice "mañana  me enamoro a  las siete de la tarde", esto  no va así.

Varios días  después  ella  pregunta , en coña,  si ha  vuelto "su novio". Y  la  vida sigue. Hablas, charlas, te miras, y  se te hacen las  mil  todos  los días.

Después , una estancia color alegría, sin puertas y con sábanas de cortinas,  una cama de luz, una silla de silencio, una mesa de madera donde tintineaban los cubiertos, una alfombra que apelmazaba el sonido de los pies descalzos, unas servilletas con las iniciales bordadas...así era la modesta habitación que mi alma alquiló para vivir contigo.

Buscaba  la  gran dulzura, esa  que  nadie  ha visto jamás  y de  cuya  existencia  no  tengo  ninguna duda  porque a ella se debe  la  existencia  olorosa de  las rosas, la  luz  en los  ojos  asombrados  de   los  enamorados, todo  lo que hay de  bondad  y de belleza  en la  tierra.

Y allí  estás  tú  incluida. 


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sábado, 19 de agosto de 2017

COSAS MÍAS QUE BARRUNTO.

Es por la noche cuando acostumbro a hablarle, a ella y también a mi padre.

Cuando todo está oscuro , ellos brillan con una luz maravillosa.

Sé que están allí, atentos, con la oreja de guardia.

Saberlo me tranquiliza - cómo de niño me tranquilizaba dormir escuchando la voz de mis padres charlando en la cocina.

La santidad  no  tiene  nada  que ver  con lo  que imaginamos. Por  la calle  ves  una  madre llevando a sus  hijos a  la escuela  como la señora pata lleva sus  crías  al bebedero. Unos  gorriones cantan  al  aire  libre haciendo de sus trinos  una oración  que asciende  directa al cielo.

Unas  margaritas blancas  están abiertas a  la lluvia, a la sequía, o  a  que alguien las  arranque  y se  las  lleve  a la  mujer  que ama.

Eso  es  la santidad. O, mejor, también es santidad. Esa  impecable  manera de ser que  consiste  en  no hacer  nada, dejar hacer  a  eso  que  llamamos "gracia". Esa  es  la luz  a  la  que  me refiero  de mi padre y Manuela.

¿Pero  me entenderá alguien?

Camino  sumido  en  mis  cosas  y  aparecen esas margaritas de color blanco que  sube  a  las  hojas como el rojo a  las mejillas de  los tímidos. Son un canto de alabanza  al  amor de  Dios. Santidad, cosa fina.

La  vida  raramente  consigue  alcanzarnos . Es como una madre  que se arranca  el corazón para dárnoslo a  comer. Y  le  decimos  que no. No a esas  margaritas, a esos gorriones, a las aves, al viento,a  la luz. 

El paraíso  sería  vivir  todo este día  con una sola de estas  flores.


 La imagen puede contener: 3 personas, personas de pie
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viernes, 18 de agosto de 2017

MORIRSE EN MATILLA DE ARZÓN.

Lo  aprendí de  Manuela, de  nuestra  vida  en Matilla de Arzón, ese  pueblo donde  no estará  mi tumba. ¡Y  bien que  lo  quisiera! 

Cada  vez  que  me  voy allá  me  parece  que  se está  en  casa. Esos  caminos, esas  casas  de adobe, esos campos   de cereal,  guardan  la memoria  de generaciones  que  han sabido quererse  y respetarse  a  su manera.

En el pueblo no se le da mucha importancia a las cosas de la vida: si uno se va, ya volverá; si uno enferma, ya sanará ; ¿ que se muere?, pues se le entierra. 

Después de todo, el pueblo permanece y algo queda de un@ agarrado a los cuetos, los chopos, aquel girasol, o los rastrojos.

En el pueblo, la carne de un@ se hace tierra, y si los trigos y las cebadas, las liebres y los pájaros medran y se reproducen es porque un@ les dio su sangre y su calor.

La imagen puede contener: hierba, planta, exterior y naturaleza

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Una  oración  por  la  buena  gente  de  Barcelona. Por  tod@s.

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jueves, 17 de agosto de 2017

ANA.

Ella  es  una  de  las  personas  más  tristes  que  he  conocido.

Ha  enterrado  su  dolor en el  fondo de sí  misma y  después  se  ha  alejado  de  ese  fondo , lo mismo  que  olvidamos  el lugar  del   jardín donde enterramos  un pájaro  muerto.

Después  se  ha  puesto  la  máscara de  las  frases hechas  de   buen  rollo  tibetano,  sentencias   buenistas  del yoga, frases  de   autoayuda  de gurús. En fin, todo  un  mundo  de  celofán  y taoismo que  le  han  servido de  sucedáneo  y de placebo. 

Ha  imitado  sus  gestos y perseguido sus sueños.

Ha  adquirido una  serenidad  cuya    falsedad es imperceptible. Se  miente  sin  conocer  su mentira. 

Pero  un  pájaro  muerto  se  pudre  a  lo  lejos.

Bastaría  encontrar  de  nuevo  la  tumba y  abrir esa  caja  donde  reposa  para  que  saliera volando.

Pero, ¿cómo  encuentra  una lo  que  no sabe  que ha  perdido?



miércoles, 16 de agosto de 2017

ANTE DE DORMIR.

Antes de dormir  me imagino  como  giramos  a una velocidad de 30 kilómetros por segundo alrededor del Sol.


Viajamos  en un tren  por cuyas ventanillas, como los viejos postes del telégrafo, cruzan los años, los sucesos y la memoria con un movimiento uniformemente acelerado, y no hay manera que pueda detener a este.



La Tierra gira también sobre su eje, así que el viaje  se inicia en Australia, y el   vagón  viaja  de este a oeste para formar una  vía  de locura momentánea sobre todos los meridianos del planeta. 



Sueño despierto. Cuando en Moscú la gente baila en Sidney ya estarán durmiendo , pero en Nueva York ni siquiera habrá amanecido y en California aún será el día anterior. 



El lucero   prenderá durante unas horas sucesivamente la cúspide  de las ciudades, Berlín, París, Madrid, Lisboa, y se irá apagando por detrás. 



Sigo en duermevela. La Tierra  gira  y la luz  acaricia   las  zonas oscuras de hambre y de guerra donde sólo brillan  en las tinieblas las flores del  miedo , y  las promesas de amor  de  jóvenes  que se aman ,  y todos los sueños   se ahogarán en el Atlántico. La alegría, las lágrimas, el dolor, la oración, el miedo,  llenarán toda América, naufragarán después en el Pacífico y cuando lleguen a las Islas será el fin de este viaje, que parece caminar ciegamente hacia el acantilado como aquella bíblica piara de cerdos  que Jesús  envió.



Poco después , los habitantes de  Gerasa  le  pidieron que se marchase de allí.



Todavía no estoy dormido. ¿Cómo podría uno esta noche detener el tiempo? Si desde el fondo de un pestilente basurero que es mi   pobre alma pudiese  besar la flor que sembraste y brotara  en medio de  tanta  mierda  el  perfume  que dejaste.


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martes, 15 de agosto de 2017

CÓMO POLLOS SIN CABEZA

Se dice  que las cabezas de los guillotinados continúan pensando dentro del capazo que les ha preparado el verdugo. Incluso  hay literatura que afirma  que  durante unos  segundos  la falta de riego sólo les da para elaborar una maldición, una súplica.

Muestra  el verdugo la cabeza  cortada  a  la masa  excitada, y  de los labios de la cabeza   se oye  " "¡cabrones,  iros a  cascala!"·

También  se  cuenta   de unos niños  que tendieron a media altura un   hilo de pescar   de un lado a otro de la calle. Un motorista que corría   a gran velocidad dejó en el asfalto su cabeza cortada por el cuello .  Y  , así   lo aseguran  los  que  lo vieron, el resto del cuerpo siguió conduciendo  la moto con igual habilidad varios kilómetros más porque el cerebro aún la gobernaba a distancia desde el interior del cráneo tirado en el suelo. 

¡Vaya  imagen!: un motorista sin cabeza zigzagueando  por las calles de  la ciudad  a toda velocidad!

Si a un  pollo se le corta el cuello de un  hachazo sale huyendo un buen trecho, pero, de repente, deja de existir sin saber lo que le ha pasado. De  allí  la frase de  correr  como  un pollo sin cabeza.

Nos  morimos  de   una manera  muy  prosaica. Las conversaciones agónicas que se oyeron a través de los móviles mientras las Torres Gemelas ardían eran muy simples.  Envueltos en llamas unos ciudadanos anónimos se despedían de sus familias con las mismas palabras de amor que se usan en los andenes cuando está a punto de partir el tren. 

Algunos no se olvidaron de mandar el último adiós al gato ,  ni de decir  la consigna  del cajero ,  o de agradecer a su mujer aquellas sopas  de ajo, o cantar  el himno del Barça .

Lo  que  nadie hizo es acordarse  de  los terroristas.

A este lado de la cuchilla  de  la  guillotina   no ha habido más que pensamientos vulgares. Es posible que las  perlas más  profundas  de  la sabiduría se hayan producido  del otro lado , el de  las  cabezas cortadas,  pensando sólo un minuto sin el lastre del cuerpo. 

Pero eso  nunca  lo sabremos.

Se dice que los muertos experimentan todavía un pasmo de placer en los huesos al contactar con el mármol de la tumba. Una sensación parecida al del   jugador arruinado cuando abandona el casino y la niebla helada del amanecer  le  produce  un escalofrío.

lunes, 14 de agosto de 2017

TÓXICO

Es preferible   un río desbordado  que  uno envenenado . En  el primero  ves  que  las aguas están  fuera de su cauce ,pero tarde  o temprano terminan regresando  a  su   fluir natural.

El segundo parece  que está  todo en orden, sin embargo, todo el que beba de él fallece.

Es  imagen  el veneno  de la  hipocresía. Aparentas virtud , pero  todo  el  que bebe de  tus aguas  tarde  o temprano  termina  con la barriga  al aire y bocaneando  sobre  la  superficie.

El veneno ha sido  el método más sencillo, cómodo y con   frecuencia impune de resolver muchos  problemas. Tanto se usó  que había un funcionario  dedicado a  tascar  las viandas y licores  antes de  ser probadas  por el rey de turno.

Fue  también  un clásico el uso de  un  polvo mortal  depositado bajo las  joyas de  los anillos de reyes, papas y gente así , que iba pasando  de copa en copa en medio de los banquetes . Por la noche , ya en la alcoba  de algún invitado , los gritos  aún se  escuchan  en las noches  de  luna  llena sobre el Campidogio.  

El veneno ha sido un río oscuro que  se  ha adaptado  a  la malicia y perversión de  la imaginación humana : desde la  cicuta, el cianuro, arsénico, mercurio, hasta el humilde matarratas, el favorito de  viudas pobres.

Hoy  hay  programas de televisión, tertulias políticas, meditaciones,  y creencias  espirituales que tienen  más  ponzoña que el que late en la bolsa que las cobras llevan bajo la lengua,  . Es verdad  que  tarda  más en hacer efecto en  el  alma  del intoxicado  pero, pasado un tiempo  ,  el sujeto entra en melancolía, y poco después ya estaba patas arriba , y con esa cara  de apoplejía  que se les  pone a  los fanáticos.

Hay  tristezas  vitales producidas  por envenenamiento desde los años colegiales. Hay  ríos  tóxicos cuyos efectos  duran toda la vida. 

sábado, 12 de agosto de 2017

¡AY DE LOS RICOS!

No  esperes  que en el  infierno alguien  pueda  hacer  alguna acción  que  le salve.

Y   no son  pocos  los  que  viven en el infierno . Gente  que concede  créditos a  causas  podridas,personas de  apariencia digna  que abusan de menores, hipócritas  que  ponen pesadas  piedras  sobre  los  hombros de  los  pobres , que  predican lo que no viven.

El  " !Ay, de los ricos!", allí está  la  clave  que abre  la  puerta  al infierno.

Cada uno por separado, estos caballeretes  del  dinero  y  la  codicia   por fuera parecen señores distinguidos, de esos que saben colocar  el  glúteo  en  oblícuo  para  que  apelmaze en el asiento del Mercedes  el sonoro de su pedo  con una sonrisa enigmática. 

Sin duda, por dentro también están llenos de delicadeza. Los  conozco  bien.

Algunos pueden estremecerse y  rezar piadosas  avemarías en Medjogorne , o  llorar con la música de Bach , otros riegan  con delicadeza y mimo  sus  rosas, o cambian el agua  al periquito  todos los días con un amor encendido . 

Uno de  estos  gordinflones  me decía:

- Suso, yo dedico  todos  los días quince  minutos por  la  mañana  y  quince  minutos  por  la noche a  pensar  como  ganar  más  dinero.

-  Eso es, precisamente, lo que yo  no pienso hacer  nunca.

Todos tienen el mismo ideal: la  pasta: políticos, cardenales, banqueros, empresarios,periodistas..., adoran la vida, pero la suya.

- Hombre-  aconseja uno de estos a  otro  para facilitar un  despido -  hay muchas maneras de desprenderse  de  esa  gente...por ejemplo, hazle pequeñas putaditas  hasta que se canse.

Después  hablan de aficiones privadas y se intercambian pequeños conocimientos pacíficos. Cómo acabar con el pulgón de los rosales. Cómo intercambiar  el carnet de socio del Liceo, o del Barça.

 Luego  de haber firmado el crédito que  le llevara al  infierno ,  y habiendo comido opíparamente, estos señores regresan a su  hogar. Allí  les espera una emoción distinta, aunque siempre fina: el beso de la nieta  rubia, un fragmento de Mozart  en el tocadiscos, unos fragmentos de  un  libro de  piadosas consideraciones  en la mesilla de noche bajo la lámpara sonrosada. 

Pero a uno de ellos el destino le reservaba un golpe muy duro: al volver a casa se enteró de que había muerto el periquito. Y para él ya no hubo consuelo. 

Otro  recibió la  noticia de que el hijo cortito repetía  curso  y debía enviarlo a  cursar  un management  a  Oregón.

Llaman ala  puerta. Una antigua  amante  cubana  , un pecado  de  juventud, se  presenta  con un  niño  mulato en brazos.

- ¿Está  el señor? ... 



viernes, 11 de agosto de 2017

LA DESCARGA

Hace  unos meses  subí al  Puigmal. 

Me lié en la  bajada y llegué  a  la  típica situación en la  que te quedas  colgado en un pequeño precipicio, lapado con dos dedos a una  fisura en la roca. 

No podía avanzar en ningún sentido, ni hacia arriba, ni hacia abajo, ni por  la izquierda, ni  por la derecha.  Estaba paralizado. Pocos minutos después  comenzaron a temblar  las  piernas. 

Durante  los minutos  que estuve allí suspendido. Vi unas pequeñas hierbas que  sobresalían  de una roca y  decidí jugármela: si soportaban  mi peso podría alcanzar  un pequeño rellano  y allí descansar  y pedir ayuda. 

No  resistió  mi peso y  caí en vuelo libre  unos metros, y después croqueteé  la ladera  hasta parar  en unos arbustos. Dije  algo así  como "¡Dios mío!"...y pabajooooooo.

Puedo explicar ahora la fulgurante visión que experimenté antes de caer vivo e ileso al final del barranco. Mientras surcaba el espacio me cegó una especie de relámpago negro,  fundido con los latidos de la sangre. Cerré los ojos y en ese momento, mientras caía y giraba en el aire,  no pensé en Dios ni en otra solución filosófica, ni siquiera en el golpe inminente. 

Mi imaginación tampoco fue cruzada por el más mínimo deseo de sobrevivir.  Frente al rostro de la muerte vi en el interior de la memoria toda mi biografía comprimida, iluminada por una brevísima descarga. 

No recordé para nada los graves problemas de este planeta: el hambre, la bomba atómica, la violencia de los fuertes, la rebelión de los pobres. No pensé en el trabajo. Ni en la política, el independetismo, el dinero y las pequeñas pasiones de los hombres se esfumaron. 

Pero en la sala de cine de mi memoria vislumbré toda mi existencia concentrada en cuatro haces de luz. El mundo había sido una apariencia y el sueño a través de él quedó reducido al vértigo de estas imágenes:  los pechos  de  Pilarín, una tendera que  me tenía loco a  los siete  años , y que se agachaba  para alcanzar los variantes en el mercadillo , enseñando la hucha de sus tetas al viento imperio, mi padre  poniendo la obertura de Guillermo Tell de  Rossini en el tocadisco  porque había aprobado curso , yo en la  plaza  San Francisco de  Zaragoza  declarando mi  dulce y maravilloso amor quinceañero a Matilde ,  el balcón de Cortile de San Dámaso   abrazado a Juan Pablo II,  el primer beso que pedí a Manuela en el Otelo, mi madre llorando  porque era  un golfo...

Volaba en el viento piafando y yo de forma ciega en ese viaje de cinco segundos mortales aprendí cuanto sé de la realidad. Que la vida no es más que el reflejo de menta de cualquier instante de la infancia, la levísima sensación de haber sido joven una vez, el recuerdo de un temblor de la carne unido a un perfume, la presencia oscilante o quebrada de un amor. Y poco más. 

Sólo después de haberme salvado comencé a pensar de nuevo en las idioteces de cada día. 

Y  aquí  estamos, amig@.