HÉROES ANÓNIMOS

"Disfrutarás más de la vida  si la compartes  con un hombre con el  que puedas  hablar" . La  frase la escucho  a  voleo en una terraza. 

Tiene miga.  El Barullo es  un lugar de personas que pueden hablar.

Hoy , si quieres  encontrar  héroes te basta mirar las páginas amarillas . Héroes  que regentan   un bar limpio sin cáscaras de mejillones en el suelo. Pido  muy poco: me conformo con un maestro que no mire el reloj en una tutoría  con una madre gorda, pesada, y que  escapó  del trabajo para contar el problema de su hija.  Me basta con un bancario que  me atienda  sin mirar  mi cuenta corriente. Con un fontanero que arregle el grifo perfectamente. Con un técnico que no me endilgue que el ordenador  tiene que  un virus  letal que debe llevarlo al taller tres días y me cobre un zasca.

Que el mecánico me diga que espera que  lo de mi coche no sea  "la junta de la trócola" y..."¡coño, vaya , hombre, es la junta de la trrócola!".

Sólo quiero una tienda de catering  que  presuma en  tener una línea de  comidas preparadas hechas con amor.  Las cosas sencillas bien trabadas , a precio razonable,  y preparadas  con gusto  y  profesionalidad  forman el cimiento sobre el que se estructura   una sociedad. 

Brindar - ¡ preciosa palabra!-  los servicios más sencillos y  humildes  con honradez, barriendo la calle a conciencia, por ejemplo. O acudir a una cita puntualmente, con un respeto sagrado por las personas que servimos, constituye la máxima categoría de elegancia ( el que sabe elegir)  de un individuo desarrollado. 

Del mismo modo que la felicidad es el resultado de la suma  de pequeños actos felices, así también la base  de un país se consigue por medio de una trama de ínfimos acontecimientos de una solidez granítica. : el  ama de casa que injerta un tomate en la terraza de su casa , el técnico de  wifi que  coloca las antenas justas en los lugares justos. El deudor que paga la hipoteca con exactitud. El chófer   que llega a cocheras  perfectamente uniformado   las cinco en punto de la madrugada. 

La  vida pública tiene su base en la cajera de Mercadona ,en  el bedel , la panadera . Los héroes están  en las páginas amarillas, donde está la gente que con su trabajo sustenta el desarrollo y  la felicidad concreta que uno pueda adquirir. 

Un país se puede permitir que sus políticos sean gilipollas , pero no que lo sean sus pasteleros

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AQUÍ ESPACIO RADICAL: LÁGRIMAS DE MADRUGADA

LOS ANDRÓGINOS

El mito del andrógino  relata  la historia del género humano  a  partir de un ser  que es  mujer y varón a  la vez. El andrógino. Era un ser  humano completo, autosuficiente, que se atreve a menospreciar  a  los dioses y  que se siente superior a  ellos. Ser  varón y  mujer  a  la vez significa  poder  crear  vida a partir de uno , sin necesidad  de  nadie. Eso le hace  superior a todos. Tener el poder  de  hacer  vivir  es  tener  todo el poder.  Eso  hizo a  los andróginos soberbios. 

Zeus castiga su engreimiento partiéndoles  por la mitad. Sin embargo, toma  la precaución de volver a  cada  parte  hacia el lado del corte para  que puedan  sobrevivir, pues de  otro  modo morirían extraviados.

Así fue castigada  la soberbia del hombre. Cada parte sabe no sólo que no es autosuficiente , sino que  ni siquiera es  un uno completo. Le falta  la mitad  de  sí  mismo  para ser uno. 

Zeus se apiada  al vernos  andando en el desvarío  y envía un diosecillo : Eros. 

Eros es  la  fuerza  por  la  que cada  parte  busca  su otra  mitad. La  que era suya desde el principio. La que le pertenece. La  que sin ella  estás incompleto. Y la  busca de una manera tan

apasionada   que cuando se produce ese  encuentro sentimos fuego, locura, arrebato: ¡por fin nos reconocemos!

Emociona  considerar que  cada uno de nosotros somos una fracción  quebrada de un ser  humano. Un símbolo. Buscamos  esa alma   , que es amor. En Grecia llamaban  "Símbolo"  al trozo de una tablilla que unido a otro   casan las  dos piezas en sus junturas . Somos "símbolos"  buscando la pieza  que  encaja  con nuestra  tablilla.

Visto así el amor, estaremos a medias hasta que encontremos ese corazón que  completa el puzle.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: ESTÁS MUERTO

VAMPIRESA

Uno  tiene  a  veces  la sensación  de haberse librado  por los pelos de una mujer que no le convenía. 

En el cine  es un clásico.  Esa  señora que  se cruza tranquilamente en tu existencia  y la desbarata por completo .

Bueno, en  el  cine  todo es un  poco más bestia : están aquellas cuyo objetivo principal consiste en cargarse a  su  esposo. Normalmente el marido es feo de cojones,  pero rico. El  sistema  para desprenderse  del aburrido señor  es aprovechar la llegada de un tercero para que la ayude en el proyecto. 

El recién llegado desempeña el papel de pardillo total, que ayudará la mujer a librarse de su marido. Los hombres- ¡cuántas veces  lo hemos señalado aquí!- somos gilipollas , porque  poco después
seguirá  el   destino del anterior.

Hay  otra versión: el tercero en discordia despierta la pasión de la vampiresa y convierte así al marido en un estorbo. En definitiva, se trata de ver si, para la mujer, el impulso para separarse provendrá de la codicia, del sexo, o de una mezcla de ambos.

Hace poco conocí  al  típico  cómplice que encuentra la mala y que le va  como anillo al dedo: es un panoli total. 

Al panoli  le da un subidón de ego  al  sentirse elegido por la pibona  forrada  que le seduce. Olvida  hacerse una reflexión elemental: esta lagarta está a punto de liquidar a su marido con mi ayuda; dentro de un tiempo yo estaré en la situación de éste, y habrá otro en la que ahora ocupo yo. 

Esta reflexión es importante  no sólo cuando hay que cargarse físicamente al marido. Con los cuernos pasa algo parecido. No hace falta matar a nadie.

Hay otro asunto en estos tríos, y no es baladí:  el drama se ha gestado mucho antes, cuando el marido, más viejo que la vampiresa  ha decidido salvar la distancia física mediante el dinero. En este sentido, el primer tramposo ha sido él. 

Acabo de conocer un caso  de libro. 

Un conocido , abogado, un tipo  absolutamente detestable. Un picapleitos chapucero, sin escrúpulos, y bastante vulgar. Queda enredado en la telaraña sexual de una pibona . Es una mujer que se las sabe todas. Una auténtica mantis  religiosa. Ya conquistó y separó de su familia a un empresario con  posibles. Es  una mujer que juega en una liga muy superior a la  de este leguleyo.

 Los " posibles"  dejan de ser "posibles", el marido  envejece mal, los celos le matan  y  compra a  la señora con regalos carísimos. Y la señora  apunta el arpón hacia el abogado : el muy idiota cree que ella se ha enamorado de él, como si eso fuera posible. 

Y se  van a  vivir  juntos. Ella aporta  dos hijos( de otro primer matrimonio anterior al del anciano empresario) , él tres niños, de la relación anterior.

Han pasado cuatro años y nuestro abogado  se ha quedado solo. La vampiresa  encontró otro panoli.

En el mar  todo es supervivencia.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: LA VIDA MIRADA (FOTOS)

HABRÁ QUE INVENTARLA

No existe el amor,  ni la inteligencia ni la bondad, ni la  belleza , ni la justicia.

Existen  personas personas  enamoradas , algunas inteligentes,  seres humanos bondadosos  o justos , y que hacen acciones  que llamamos bellas.

Los valores universales son pura  abstracción , ideas   que los filósofos clavan en la pared como insectos disecados. 

Tampoco existe la  vida, sino  seres vivos . Ni la muerte, sino los muertos. Cuando se extingue una persona que  amó  esta vida  y su gente desaparece igualmente una parte de  ese   amor . Su  alegría formó parte de lo minúsculo y de lo imprevisible. Un martillito de luz golpeando el bronce de lo real. Y esa alegría, ese amor, permanece. Hay un pasadizo entre lo visible y lo invisible. Está  en el otro lado de la  ventana   por la que nos llega un poco de luz. 

No existe la humanidad. Existen  siete  mil millones  de seres humanos concretos y entre ellos están los que el azar ha colocado a tu lado. También los que has elegido a través de sus obras o de sus  virtudes  para ser admirados. O no, quizás no supiste elegir  y tuviste  la mala suerte de  rodearte  de mala  gente.

A  uno  le han desaparecido  en su vida  unas cuantas  personas  que me ayudaron a ser mejor persona, a  creer que  este  mundo no es un territorio absolutamente miserable.  Se fue  Santi, Andreu, Carlos,Manuela   gente en las que podía apoyar la palanca cualquiera que tratara de vivir con un mínimo de dignidad. 

Yo así lo hacía. En estos tiempos de basura convulsa me bastaba con pensar cada mañana que ellos aún existían para creer que no todo estaba perdido. 

Siempre se suele decir lo mismo: nos dejan  los mejores . Pero no es así. La verdad es   antes de dejarnos, como en  las carreras de relevos, nos entregaron  el testigo y nos  dijeron en el último suspiro "¡ sigue, adelante!". 

No existe la muerte, sino los muertos. A partir de ahora tendré que buscar un punto de apoyo en otra persona. Alguien  que me quiera, y que  yo ame . Que me ayude a ser mejor  persona . Que me diga como mi padre " a veces se te notan las ganas de ser mejor".  Sólo eran "las  ganas", ¡pero cómo me animaban esas  palabras!.

Alguien en quien apoyar la palanca. Y que  no  me deje en la estacada  por celos, orgullo,o porque soy un desastre.

No sé donde  estará, ni si existe . Si no, tendré  que imaginarla.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: EL SALMÓN DE ANA.

EL MALO DE LA PELI.

De crío me gustaba ser  el  malo  de la película. Hoy me sucede  lo mismo.

En el malo  reconocemos al niño que nos gustaría seguir siendo y no al coñazo  responsable que estamos obligados a ser. 

Por eso nos encantan los malos:  su ausencia de remordimientos, su placer instintivo y su determinación en el mal. Los malos nos descubren nuestros deseos más secretos y nos permiten explorar el lado más oscuro de nosotros mismos. 

Desde  muy chaval  me identifiqué  con personajes siniestros  que me  permitían  vivir vidas vicarias. 

Cuando en el despacho de mi padre  descubrí que con un cuchillo abrecartas podía atravesar  la puerta , lo primero que hice fue clavarlo   como si acuchillase a  Don Eloy , un profesor al que odiaba profundamente, y gritar:  "¡¡¡MUERE, HIJO DE LA GRAN PUTA!!! 

Tardó mi madre en descubrir  la puerta agujereada  por todos los lados. La bronca fue muy principal.

El malo me servía  de vía de escape para hacer cosas   que nunca me atrevería a  hacer. Los malos mienten, roban, son tramposos, seducen a chicas preciosas sin comprometerse, revientan a leches a gilipollas insoportables, beben Jack Daniels, fuman , escupen por el colmillo, andan chulo,
lanzan miraditas  que enamoran...

Ese era yo. 

Al fumar desde los ocho años,  tuve que mentir, sisar los cambios de la compra, y comenzar malamente  la vida. Decidí ser el malo de la peli. Desde entonces he matado muchos "don Eloy". 

Pasa  el tiempo  y descubres que no eres tan malo. Eres gilipollas. Eres un buen chaval  que  has vivido en otro mundo .

Sobre la maldad trata el documental  que podéis ver en Youtube  titulado "El acto de matar": desasosegante, enfermo y extravagante, que fascina y repele a partes iguales, que se ve con espantado agrado , un viaje al  desvarío repugnante que supura  durante más de una hora y te deja  muy tocado. Aquí los  malos  son de verdad.

Un ejercicio brillante que muestra  la locura humana y sus múltiples manifestaciones.Para mi es  necesario, tremendo, aterrador e imprescindible y poco gratificante.

La violencia no se muestra. Se cuenta.Trata del genocidio contado por  los  propios  carniceros que hubo en Indonesia en 1965  donde  asesinaron más  de un millón de  personas.

Al final  - ¡inolvidable ese final! - sólo queda la arcada como respuesta de   uno de ellos. La conciencia no perdona y después de todo crimen siempre queda un castigo aunque la arcada sea el único medio que propone esa extraña catarsis y conquista que propone “The Act of Killing”. 

En el momento que Anwar deja de ser cínico y vuelve sobre si mismo, se da cuenta de  que la bestialidad que hizo realmente hizo daño. No solo a los otros, sino que a si mismo. 

Lamentablemente no podemos vomitar con él porque no queda nada en nuestro interior después de la experiencia de ver el mejor documental que he visto  en  mucho tiempo.
  

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AQUÍ, BLOG REDICAL LIBRE: EL SOL QUE DESINTEGRA LOS VAMPIROS

BUSCANDO

En la adolescencia  tenía una doble aspiración: creer en Dios y ser limpio de corazón. No conseguí ninguna de las dos cosas. Pero sigo buscando las dos.

Ahora, comenzando  la madurez, me he propuesto otros objetivos: estar en forma , no ver  ni un  solo telediario, y no esperar  nada de nadie.   Se acabó. 

Desde que no veo el telediario he experimentado una levedad interior que me hace caminar por la calle flotando, movido por una energía interior que sólo a mí es debida. Ya no me muevo por ninguna noticia. Por los vecinos me entero del último atentado kamikaze , de los resultados de la Liga ,  y de las 

cosas  que pasan . 

Trabajo , leo, me doy unos  largos paseos, voy al cine , escucho música, rezo  y sigo buscando a Dios. Al llegar a cierta edad uno sólo tiene razón si está flaco como un profeta. 

Sucede  que  la gente  que me rodea dice que Dios no  está donde yo lo busco. Y que esa limpieza del corazón no es tal: piense lo que piense  ya soy limpio de corazón. El pecado y la culpa  fueron sembrados  en mi interior  y crece en mi conciencia atormentada como una mala hierba.

Después, pasa  el  tiempo, nos conocemos, y llega la sentencia fatal: "eres   una  mala persona"...ellos siguen siendo limpios de corazón, pero yo no.

Leo en la contraportada de la última novela deManuel Jabois: "una de las características del mal es dejar de ser una tentación".Tal vez  allí está  el problema  de esa gente sin conciencia. 

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ESPACIO RADICAL LIBRE: EL REQUIEM DEL REQUIEM

VIVIR MATA

Respiramos, y al respirar, morimos. En realidad eres tú mismo el que te matas. 

Nos mata el oxígeno. Morimos porque al respirar nos quemamos. Somos como un cigarrillo  que consumimos al aspirar y poco a  poco  nos convertimos en cenizas. Nuestra carne es ceniza:polvo eres y en polvo te convertirás, no dicen, y nos hacen la señal de la cruz en la frente con ceniza.

¿Qué es  el tiempo?: el tiempo no existe. Lo inventamos para medir  y evitar el vértigo. El tiempo es lo que uno hace. A veces decimos "haré  un poco de tiempo", y esperamos, o leemos algo, o damos una vuelta . Esa es la materia del tiempo: pequeñas tonterías, repetidas y absurdas  que uno realiza antes de cruzarse  con la muerte.

Nuestra  vida está hecha  por una trama de pequeños actos , buenos  y malos, bellos y feos, ordenados y desordenados , que forman la mezcla de las hebras que fumamos y aspiramos. A esa combustión estamos condenados, si bien el verdugo nos concede una última gracia: puedes elegir lo que respiras teniendo en cuenta que todo te mata pero algunas cosas lo harán lentamente y de forma placentera. 

En nuestro paquete particular de vida  también avisa  "vivir mata".

Si, el tiempo es ese  cigarrillo que nos estamos fumando y  que se compone de lo que uno hace cada segundo.Pongamos ahora una balada de Ray Charles y aspiremos suavemente el crepúsculo de la tarde leyendo una buena novela. En la  brasa encendida   que   respiras están todos los amores que has tenido, las risas con los amigos, aquel baile donde aún puedes recordar el aroma del cabello de esa mujer , la  hierba recién segada, el olor a tierra mojada, los juegos de la niñez y  las tardes en bicicleta.

Lo dice la canción :

Me   preguntaron cómo sabía si mi amor era verdadero.

Contesté " ¿como algo que está tan dentro se puede negar?".

Dijeron que algún día descubriría que todos los que aman están ciegos.

Cuando tu corazón está ardiendo te darás cuenta que el humo entra en tus ojos. 

Entonces me reí de ellos al pensar que dudaban de mi amor. 

Hoy mi amor  ha volado lejos . Estoy sin amor.

Ahora  mis amigos estarán burlándose de mis lágrimas , que no puedo ocultar.

Entonces sonrío y digo "cuando una llama  encantadora  muere el humo entra en tus ojos".

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ESPACIO RADICAL LIBRE:Y PUEDEN ESTAR AMANDO A LA MISMA MUJER.

EL ABUELITO

Me alquiló la casa . Su frase es "business is  business". No perdona un céntimo de euro

Es un anciano sonrosado , catalanista, independentista. Le  gusta  hablar de 

sus  paseos  y   de  como    cuida su jardín.Una tarde  de paseo lo vi   al otro lado de la tapia  con un sombrero de paja .Sonaban las tijeras  contra los esquejes. 

Le saludo. Este abuelo  en los ratos de asueto que le permiten las flores lee a Joan Maragall  . Después de rumiar los  versos  del poeta en el porche  bebe agua fria y  la emprende duramente con el pulgón.

Mientras  charlamos se levanta del sillón de mimbre, coge de nuevo la pulverizadora y comienza a sulfatar a todo bicho viviente que atente contra la belleza de sus   flores.  Se llama Adolfo. A mi  una  persona de esa edad  que se llama Adolfo , no sé: raro, raro, raro.

Viendo a Adolfo sulfatando su jardín , tan pacífico, me  parece una  imagen terrible y contradictoria: conoce quiénes son ahora sus enemigos y la forma de aniquilarlos: a las arañas , a los pulgones , a las orugas . Viéndole , pienso en otro Adolfo  espolvoreando   con gases  otros seres para que mueran por asfixia. 

Lo que le animó, dice, a alquilarme  el piso fue mi condición de europeo. Sigue sulfatando y añade:

- Los anteriores eran sudacas y , oye, no soy clasista ni nada de eso, pero  no es lo mismo.¡Son de otra cultura!

Con una sonrisa siniestra dice que Europa podría ser una maravillosa rosaleda si hubiera políticos que la cuidaran como él cuida su jardín. 

Creo que este hombre tiene la sangre de la intolerancia fanática. Aunque a  la hora del aperitivo  sentado en el porche lea La vaca cega .

"Beu poc, sens gaire set. Després aixeca

al cel, enorme, l'embanyada testa

amb un gran gesto tràgic; parpelleja

damunt les mortes nines, i se'n torna

orfe de llum sota el sol que crema,

vacil·lant pels camins inoblidables,

brandant llànguidament la llarga cua".

A otro perro con ese  hueso, pienso. Otra vez la apariencia del abuelito buena persona. 

Me gustaría  preguntarle a don Adolfo quién es en Cataluña  ahora el pulgón verde y la araña roja. Puede que   conteste , mientras poda con violencia los esquejes ,  que los inmigrantes andaluces * (¡skitchs!) , árabes,(¡skitchs!) eslavos,(¡skitchs!) africanos (¡skitchs!) suramericanos, 
(¡skitchs!¡skitchs!¡skitchs!) que  están atentando contra la belleza de la rosa. 

* Onomatopeya de la podadera.

El abuelo tiene una sonrisa que acojona mucho.

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AQUÍ : SE TE DARÁ POR AÑADIDURA

EL MANANTIAL

Ando hasta  Ferrocarriles Catalanes . Paseo  por la ciudad entre el agua turbia de la gente. 

Es increíble la cantidad de personas tristes , deterioradas,  que la corriente de la vida arrastra por la calle. Dentro de  algunas se adivina el infierno . La mayoría de los rostros son cantos rodados. El  roce de la vida  . Los cuerpos han sido moldeados por unos sueños incumplidos , amores  abortados, biografías  que se empantanaron ,   y a partir de un tiempo comienzan a formar parte de la ciénaga que se produce cerca de la desembocadura. 

Pero en medio del lodazal  de la ciudad de pronto te encuentras con un manantial de agua pura : una pareja enamorada  cogida de la mano,  unos niños que  ríen  y suenan sus risas como agua limpia  en el asfalto, una madre  viendo jugar sus  hijos  en el parque , una  dependienta  que disfruta atendiendo al  público... 

En toda la ciudad se multiplican estas fuentes limpias en su nacimiento: son  los manantiales del amor. El amor.  Da la sensación de que uno ha llegado en su travesía de la ciudad anegada  en pan de rana  a un manantial de alta montaña que fluye de un nevero . 

Este es mi paisaje : un agua muy pura que se va desarrollando en diversos tramos: a la salida del colegio  quedan las miradas inocentes de los niños , en la esquina siguiente unas niñas encienden el primer cigarrillo,  y al doblar la calle una pareja de adolescentes se acaricia entre dos coches , después, en un paso de peatones , un joven ejecutivo observa con lujuria desde un deportivo las  piernas de una  joven , más tarde  un hombre maduro se  introduce  la hernia antes de entrar en  una casa de citas, se cruza con él una mujer  que acaba de  recibir  el resultado de una radiografía     ...y así la vida se va enturbiando hasta hacerse río amarillo. 

Escribió  san Juan de la Cruz que los  manantiales reflejaban los ojos del amado. "el mal de amor que no se cura / sino con la presencia y la figura".

Me pregunto en qué  momento  el manantial que brotó de mi alma infantil se  corrompió, y  rezo para que  pueda beber del alma  de  alguien que me haga bueno.

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AQUÍ: ESPACIO RADICAL: ABRIR LOS OJOS.

TOMÁS LÓPEZ `PIZPIRETA , EL ZOMBI ( Y FNAL)

Me   preguntan a veces en el Barullo  por qué  doy tanta caña a Tomás López Pizpireta. No le paso una. 

Muy  sencillo. El suyo es un mal tan idiota al que no damos importancia  ni prestamos  demasiada atención . El niño está  en  la mesa  de  los mayores  y  pensamos " baj, déjalo".

Y aquí  está  la clave de su éxito. En las pelis de zombis se les ve  tan tontainas que los listos de los protagonistas siempre los desprecian . Y  no señor: hay  una  enorme fuerza escondida en el niño de los cojones:  su infinita capacidad de contagio. 

Poco a poco, van ganando terreno. Hasta que llegan a un punto, no hay peli de  zombi que se precie  que  no salga  la escena , en el que, lo que era un foco insignificante de uno o dos zombis , se desmadra y todo aparece petado de zombies  que  te cagas .

Y los listos y  chulitos  pasan a ser una minoría rodeada y  muy acojonada . 

El protagonista, o sea, yo,  junto a los pocos que quedan, se asombra viendo cómo todo está infestado de seres   como Tomás. Si no reacciono se me  llena el Barullo de Tomases  Lópeces  Pizpiretas. . Y en nada   mi  mejor amigo, mis  hermanas, el profe  que me lee, el del Linkedin que pasaba  por aquí  ,  y  mi abuela Dolores, que en el culo tiene flores, ¡todos   son zombis!.

Ya es demasiado tarde, los idiotas  han ganado. Observamos al zombi  Tomás que nos ha vencido y nos asombramos , "¿cómo un estúpido como este  ha podido hacer  semejante destrozo?" . Y es entonces cuando nos damos cuenta de lo magnífica que es la estupidez. La estupidez es épica, grandiosa, es capaz de conquistarlo todo. Es algo así como el amor en san Pablo.

Por   eso  me cebo  con Pizpireta . Si no  le paro los pies  al final el guionista no tiene ninguna posibilidad de que  aquello acabe bien .  

Estos seres  lentos que cojean, arrastran los pies y babean sangre son una metáfora de la humanidad putrefacta, de nuestra capacidad humana de vivir   gregariamente . Los zombis idiotas nos gustan porque tienen algo de nosotros. 

Tomás  representa  la despersonalización  del que se mimetiza en el grupo.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: LA PERLA

TOMÁS L. PIZPIRETA , EL ZOMBI (I)

Reconozcámoslo, todos tenemos dentro a un gilipollas dispuesto a mimetizarse con el entorno a la primera oportunidad. Cuando escribe Tomás López  Pizpireta una y otra vez  en el Barullo sabe que  el  pobre  compulsivo que lleva dentro no puede dejar de leer y escribir aquí , aunque no quiera.

No es mal chico . Su maldad no viene de que sea  mala gente. No es tan listo . No es malo  por malvado, sino por idiota. Por eso escribe. Es un tipo bien curioso.

Tiene  un  miedo inconsciente a ser expulsado de  la mesa de los mayores donde se ha invitado  y  sentado solo. Y eso le molesta. Ya se sabe  que en la mesa de los mayores se dicen tacos, se cuentan chistes subidos de tono, se habla , en fin, de cosas de mayores.

Bien, digámoslo ya: Tomás es un zombi . Todos utilizamos la palabra zombi como sinónimo de idiota. Está chutao.

La pregunta que nos hacemos es: ¿por qué, si son tan  pesados, porque los zombis son muy pesados,  nos gustan tanto ? ¿Por qué tienen tantísimo éxito? ¿Qué vemos en ellos? ¿Qué tienen esta especie de leprosos cuya carne se descompone para atraernos tanto? ¿Pueden los tontos  como Tomás ser interesantes?

Las escenas de zombis se parecen mucho :  es siempre el individuo el que sucumbe ante el grupo que, o se lo come o lo integra convirtiéndolo en un autómata. Tomás insiste una y optra vez  en lo mismo: tenemos  que integrarnos en su grupo, y desenmascarar a este pobre hombre que aquí escribe.

La zombificación sigue unas reglas estrictas. Y, ojo, que aquí está la clave que explica el comportamiento de este  zumbado  : A Tomás  le zombifica su queridísima  mamá . A sus hijas le zombifica el padre, o sea, Tomás. La hija mayor a la madre. Una tutora  a  la hija pequeña... al amigo exaltador de la amistad su grupo de amigos. 

La cámara sube y nos regala un plano cenital en la que el zombi Tomás intenta  avanzar con cara de  salido a comerse  un lector del Barullo . La cosa sigue. Al hermano le zombifica su hermano, al profesor su discípulo favorito.

Estoy convencido que Tomás , que padece un clarísimo  complejo de Edipo, fue su adorable mamá la que lo  zombificó… 

El enamorado Tomás  López, que adora a su familia más que nadie en  el mundo, pone a prueba su amor obsesivo cuando su mujer  se convierte en muerta viviente . Pedazo de  escena de suspense en la que no sabemos cómo va actuar Tomás , si la va a besar o la va a matar, mientras que desde el otro lado de la pantalla le pedimos a gritos que le meta un tiro en el entrecejo a su mujer. 

Pero no. Tomás le  mete un morreo guapo con lengua y  a  continuación se le pone cara de gilipollas con los brazos extendidos y los ojos fuera de sus órbitas. Y se van los dos a  pescar otro.

Hay más  versiones de Tomás Zombi . Como sabemos  este  hombre está obsesionado por la familia y la paternidad y mantiene a su mujer zombi embarazada porque tiene esperanzas de que el niño sea sano. El delicado bebé según nace se lo cepilla  y Tomás  muere víctima de su propia obsesión. 

Una y otra vez estos  idiotas vencen porque el sentido de pertenencia, aunque sea a un colectivo idiota, es más fuerte que la libertad, que el amor, que la amistad, que el deseo de paternidad o que la madre  que lo  parió

El zombie no tiene sentimientos, actúa mecánicamente. Tomás  , que es un zombi,  no reacciona con odio cuando tratan de reventarle la cabeza con un bate     de  beisbol  una y otra vez  , salpicando la pantalla de sangre . No se enfada cuando le  disparan tres cartuchos de caza mayor en los testículos. Retrocede  un poco, y palante con las manos hacia    adelante y sonriendo bobalicón.  

Esa falta de reacción, que en Barullo es muy manifiesta,  inquieta más todavía. Su patrón de comportamiento no tiene secretos. En su cerebro corre un único programa: comer y tocar  los cojones. Esa es su única pulsión instintiva a la que se aplica con lenta tenacidad, y es capaz de mantenerla por muchos tiros que les peguen, les quemen los güevos, les arranquen la minga a mordiscos , las piernas o la cabeza. 

Inclusamente  hemos visto   la cabeza sola  arrastrándose en el barro intentando morder  a una niña. Tomás es así. Un zombi muy pesado . Un pelmazo.

Como sale  de  página esta entrada, mañana sigo

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ESPACIO RADICAL LIBRE: NOS HA LLEGADO LA FOTO

DON CAMILO

Visité la Fundación Camilo José Cela en Iria Flavia.

Una  nada hecha  por él mismo a  mayor gloria de él mismo. Parecía que este hombre se sabía desde muy joven  llamado a ser...¿qué?, me pregunto. Un personaje  que  no consiguió  salir de la cárcel de vanidad que él mismo  se había construido. 

Todo allí es  Camilo, Camilo, Camilo. Una autocita constante  sobre él, él, y él.  Un autoelogio que se sopla sobre sí  para engordar el globo  de un aire que le infla en cada sala que visitas.  Un exceso de congestión feliz de  un autor  que no recordará nadie dentro de muy pocos años. Un deliriums tremens de ego Celita . 

Después de nuevos elogios  sobre su augusta figura, sala tras sala  , cuando ya se había convertido en un globo, tan inmenso como el busto que hay en el jardín de la Fundación , sales  a  la calle y  piensas ...¿y?

Fotos de Camilo, rótulos de calles de Camilo, ediciones de los libros de Camilo en todos los idiomas, caricaturas de  Camilo , cartas de Camilo, el despacho de Camilo, las plumas de Camilo, Camilo, Camilo, Camilo...

- Usted conoció a Camilo?- pregunto al guía.

- Sí. Lo traté bastante.

- ¿Y cómo era?

- Muy normal.

- Normal en qué sentido.

- Humilde..

- Ya...mis cojones.

Y el hombre se me enfadó.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: EL RÍO DE LA VIDA.

ALMONEDA

Estuve enamorado de mujeres  con profundas raíces  familiares  que estaban  arraigadas en la casa del pueblo. Aprendí mucho. 

Soy un urbanita, sin   apegos. Desarraigado de historias familiares , de  costumbres. Mi  padre fue deshederado  por  casarse con una Zabaldica ,  y con él, toda la descendencia.

Me encantaba  ver  como en la casa familiar de Ana , después de muchos años, te encuentras con los utensilios domésticos y las viejas herramientas que  usaban en la niñez: el molinillo de café, cacharros de la despensa, o del desván , la balanza romana, el molde de las magdalenas, el almirez, el arado, el trillo, la hoz,  la plancha de carbón...

Al haber perdido su carácter utilitario, la mirada nueva que se posa sobre estos instrumentos los convierte en memoria pura . Están depositados todavía en alacenas o despensas polvorientas y en almacenes derrumbados, un espacio que ha sido abandonado. Sin embargo, allí están , con un encanto especial. 

También el tiempo se ha ido alejando de sus formas hasta dejarlas detenidas en un punto del pasado que se confunde con el alma de  las generaciones que allí vivieron . A esos utensilios caseros y herramientas agrícolas estuvieron pegados el amor y el sudor de una gente desaparecida. También todos los flujos y aromas de alimentos, de tierra, de heno y animales. 

Me encantaba  visitar esas  casas.

Estos recuerdos  se han esfumado dejando las cosas  venteadasy desnuda. 

Parece  que duermen bajo el polvo , pero si los trasladaras a la sala de un museo y los colocaras bien iluminados sobre una  hornacina  ahora sería considerada una obra de arte. 

Ana, me enseñó a  amar  esa vida escondida que se camufla en esas  viejas casas .

Aprendí  que en las formas simples de esos objetos  se halla  el inicio del alma  de esas mujeres : el trillo, la niñez, el molde de las magdalenas, las primeras lágrimas, el molinillo de café, la inocencia perdida, el nombre de aquel perro, los juegos en la noche de verano, el costurero, el aguamanil de cerámica, aquel chico que pasaba los veranos allí , la plancha de carbón, el sentimiento de culpa estremecido junto al primer placer del cuerpo. 

Después de todo, la vida no es sino una sensación que se extiende sobre las formas de las  cosas  que uno ha amado.


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FOTOS DE FIESTA, Y UN ANECDOTÓN.

EL PAPA EN EL AVIÓN.

"El terrorismo crece  cuando  no  hay  otra opción".

Cada  vez que el Papa  hace una declaración en un avión sube el pan. Las tiene  algo Cantinflas . No era la primera vez. En enero de 2015 y en otro avión, que lo llevaba de Sri Lanka a Filipinas, mantuvo una rueda de prensa con los periodistas que cubrían el viaje, a los que dijo:

“Es verdad que no se puede reaccionar violentamente, pero si Gasbarri (el papa aludió a uno de sus colaboradores junto a él en el avión), gran amigo, dice una mala palabra de mi mamá, puede esperarse un puñetazo. ¡Es normal!”

Era su comentario al atentado contra Charlie Hebdo . Mejor calladito.  Confunde el derecho a la libertad religiosa y el derecho a la libertad de expresión. Son temas  que un Papa  debería tener muy claras.  La libertad religiosa no se ve amenazada por la de expresión. Dicho de otra manera :es el derecho a la vida el que se niega por la intolerancia religiosa. 

La burla a una religión, incluso la blasfemia, son muestras lamentables de una falta de educación  y de respeto democráticos, pero no niegan la libertad religiosa. 

Sí lo hizo, en mi opinión, Rita Maestre , al irrumpir en sostén y gritando durante un acto de culto en una capilla católica. Allí sí negó el derecho a la libertad religiosa.

La santa Madre Iglesia  condena  esos hechos, pero no a muerte. Ni siquiera, como sugiere el santo padre, dando un puñetazo : pecado y delito son conceptos diferentes. 

Hace diez siglos, Rita habría sido quemada en la hoguera. 

Hoy, eso sólo sería posible en un país islamista.

Con toda seguridad,Rita  no se hubiese atrevido a  entrar con el cruzado mágico una mezquita . 

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ESPACIO RADICAL LIBRE: LA RAPA DAS BESTAS.

DI QUE NO

El progreso de la humanidad se debe a la indisciplina.

El desarrollo espiritual de una persona se funda en ese  maravilloso  instante  en que por primera vez se pronuncia la palabra no , y  se plantó delante del padre, del maestro del jefe. Cuando uno dice no, experimenta la sensación de desatar un nudo interior del estómago . 

En cambio, al decir sí siempre te sientes  atrapado. Negarse  pudo ser el primer paso en  que el alma humana confundiera esa  fórmula  con la libertad. 

Cuando  escapé de casa la primera noche  con un amigo, Jesús Puertas, al regresar de madrugada , había tenido la noche entera a mi disposición para explorarla. Arriba en la oscuridad estaban las estrellas  ; abajo la vida  prohibida. 

La historia de la humanidad se compone de la suma  de   herejías, rebeldías, vanguardias y manzanas mordidas que lentamente han sido digeridas, asimiladas. Algunas se convirtieron  en iglesias, sectas, partidos , instituciones. 

Si Adán y Eva  no hubieran desobedecido aquella orden, aún estaríamos en el paraíso haciendo vete a  saber  qué. 

¿Nos  hubiera  ido mejor?: no lo sé.

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ESPACIO RADICAL : UNA SALIDA (FOTICOS)

GOLPES DE PECHO.

Ronaldo  cuando  mete  un gol  se excita , y excita a sus  seguidores  , dándose  un  golpe en el pecho  mientras mira la grada con la boca abierta . Todo un desafío.

En el "Confiteor" "  también me enseñaron a darme tres golpes de  pecho, más  humildes  que los de Ronaldo,, declarando  al  mundo "por mi culpa, por mi  culpa,por  mi gran culpa".  

Lo mismo aprendí al recitar el  "no soy digno de  que entres en mi morada", y me daba un golpe con el puño en el corazón.

Kin Kong  se aporrea  el pecho  para dejar claro que  la rubia. le  pertenece. Señal de poder. Lo que cantaba  Dalma " ¡esa chica es  mía, sólo sólo mía!"   , y también se  golpeaba con el micrófono el pectoral latino. Y  no son pocos los héroes del  rock que se  zumban la  torax  para  mostrar  euforia.

En el género folclóricas  la Jurado se  daba uno  meneos   que ponían los pelos  de  punta. Incluso  los de los  brazos.Lola Flores  también se  percutía  los  pechos  como tambores ,y agitaba la cabellera al  viento imperio  como un Cristo de Velázquez  cabreado.

Conocí un  profesor  que cuando  se encolerizaba  con la clase  se batía el  pecho y  gritaba  " ¡¡¡PORQUE YO  Y  MI  PECHO  SOMOS  UNO!!!"

Leo"Sin cartilla"  , de  Gloria Fuertes.

Yo quiero una postal con tu silencio.
Escríbeme palabras al oído,
date golpes de pecho y grita al techo
el "Yo pecador me confieso mudo".
Anda Lázaro al fin, levanta, escribe,
escribe una tarjeta de ternura
o un telegrama azul de esos de novios;
y si no sabes,
corre a la escuela del amor y aprende,
a escribir "yo te quiero" por ejemplo
antes de que me vuelva analfabeta
sin el Libro de Horas de tus cartas.




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ESPACIO RADICAL: OTRA RUTA ( MÁS FOTICOS)

D'ANUNNZIO E ISADORA.

Lo cuenta en su libro  Hotel Nirvana Manuel Leguineche.

El Hotel  Danieli es un cinco estrellas de lujo que esta en Venecia. Fue un lugar  para tumultuosas pasiones, como la que tuvieron D'Annunzio y Eleonora Duncan, su  musa durante catorce años.

D'Anunnzio  adoptó un pez de colores que pertenecía al Hotel . Lo bautizó con el nombre de  Adolfo. Le  daba  conversación, hablaba con él, le consultaba. Cuando estaba fuera de Venecia escribía al director del Hotel y  preguntaba , "¿qué tal está mi querido Adolfo?".

Tiempo después murió Adolfo y el director lo echó a  la basura.  

Casi a  la  misma hora  se recibe  un telegrama del poeta que decía "algo me dice que Adolfo no está bien".

Respuesta del director: murió ayer.

"Entiérrenlo en el jardín. Preparen su tumba", telegrafió D'Anunnzio.

El director compró una sardina en el mercado, la envolvió en papel de plata y la enterró en el jardín   con una cruz y un epitafio que decía: aquí yace Adolfo.

Cuando llegó el  novelista al hotel fue raudo a la tumba, depositó un ramo de flores, y lloró desconsoladamente.

La  historia la conocemos por Isadora Duncan.

Esta  mujer tuvo un final  trágico, en Niza. 

Subió a su Bugatti y al despedirse de sus amigos  dijo:

- Adiós , amigos, camino hacia  la gloria.

Llevaba un  pañuelo rojo al cuello, se le enredó en la rueda del coche, y estranguló  a la bailarina.

Así es la vida.  

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ESPACIO RADICAL: EL BAILE

HOTEL NIRVANA Y UNAS FOTICOS

Me gustan los libros de viajes.  “Hotel Nirvana, de Manuel  Leguineche es  uno  que os recomiendo  para estos días de verano: fresco, divertido, muy bien escrito. 

La vuelta a Europa por los hoteles míticos y sus historias ”. Se trata de un recorrido por los hoteles más legendarios de Europa, veinticuatro ciudades para ser más exactos cada uno con sus hoteles, leyendas e historias propias.

El libro desgrana en cada uno de sus capítulos un hotel, sus historias ligadas claro a los personajes que se alojaron en cada uno de ellos y a los acontecimientos históricos que se desarrollaron en sus habitaciones. Si cada ciudad tiene una historia, los hoteles forman parte de esta puesto que en muchas ocasiones han sido testigos de primera mano de los acontecimientos más determinantes.

Ahí están el Pera Palas de Estambul, el Ayestarán de Pamplona, el Sacher de Viena o el Ritz de París. Claro que no pueden faltar en esos hoteles personajes como Mata-Hari, Fidel Castro, Graham Greene, Winston Churchill, Marilyn Monroe, Alfred Hitchcock, Orson Welles o Ava Gardner, todos con sus historias y anécdotas hoteleras. Si todos estos no dan para contar historias ya me dirás…

Vale  la pena. 

Y unas  foticos de estos días.

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¡CALORINA!

ENTRESOMBAS

UN LUGAR BAJO EL SOL

MEDITERRANEO

¡ ATADO A TI!

REFLEJOS

RETRATO

EL BARULLO: UN PUENTE MUY PEQUEÑO ENTRE TU CORAZÓN Y EL MÍO.

TOM SAWYER

REFLEJO COLGANTE

AMANECER

 OBRA DE MISERICORDIA

ANTES DE MISA

 EL PUBLICANO

 ¿QUIÉN ME LLAMA?

 ASOMBRO

 CORTANDO TRAJES.

 SI LLEVAS CUENTA DE LOS DELITOS...

 ZUECOS

 NO HAY MÁS CERA...

 SIMETRÍA.

 POR SI ACASO

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AQUÍ : EL GALLINERO