EL AJEDREZ

La vida es  un tablero de ajedrez . En  ese  tablero hemos sido  colocados al nacer. Puedes ser un simple peón, en primera línea de  combate. En la trinchera. Avanzas poco a poco, con esfuerzo. Algunos caen al primer movimiento.

Otras eres un caballo cabriolero y salvaje. O una torre , rígida, derecha a su objetivo. Una vida sin emociones, previsible. El alfil. La reina. El rey...qué más da: nadie elige su condición.

La vida tiene sus reglas, y sus trampas. Y sus tramposos.

La apertura es la fase inicial de una partida de ajedrez. El objetivo es obtener una posición de comienzo ventajosa. En caso de no poder realizarse con éxito, implicará una situación de inferioridad para el resto del juego.

Boby Fisher  con tan sólo trece años , en la llamada “La partida del siglo”, sacrificó la  dama en  la movida 13. Un sacrificio en ajedrez es una exquisita jugada y una de las más apasionantes del juego, donde se ofrece una pieza al rival en busca de un beneficio mayor. Ofrecer la dama como en este caso, es el máximo riesgo y tentación para el oponente.

Al final en esta partida sabes que el adversario más peligroso eres tú. Cervantes escribió que "mientras dura el juego, cada pieza tiene su particular oficio; y en acabándose el juego, todas se mezclan, juntan y barajan, y dan con ellas en una bolsa, que es como dar con la vida en la sepultura.".

El ajedrez es juego de dioses: ¡manejar a nuestro antojo un mundo en pequeño con todas sus figuras! Quién sabe si el mundo no será en resumidas cuentas más que eso, un gran tablero de ajedrez al que unos seres superiores juegan con nosotros como nosotros jugamos con las figuras del ajedrez.

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ESPACIO RADICAL: HASTA MAÑANA

LA INTUICIÓN O "TENGO UNA CORAZONADA".

Hay gente que  confía demasiado en su intuición.  " Tengo un sexto sentido", dicen. Si es mujer  es fácil que digan eso " tengo algo de bruja".

El guardameta, por ejemplo, se sirve de la intuición para lanzarse al lado de la portería donde será chutado el penalti instantes antes del disparo. Aunque, ¡qué casualidad!, lo dicen después de haberlo parado.

Del mismo modo actúan algunos inversores en Bolsa o la mayoría de editores, que contratan un libro que saldrá al mercado uno o dos años más tarde, con lo que solo pueden intuir lo que será el gusto de los futuros lectores.

Sabemos  de  los  que  han tenido  éxito. ¡Pero cuántos se han quedado en el camino!

Es cierto que  del mismo modo  que  un pastor   conoce sus ovejas  después de  años de acompañarles, o un profesor sus alumnos,   un mecánico de automóviles escuchando el ruido del motor, o un médico después de dar un vistazo, con  la  práctica y los años sabes e intuyes.

Un profesional del juego del ajedrez, por ejemplo, tras una rápida mirada al tablero, puede, de manera intuitiva, saber cuál es el movimiento correcto basándose en miles de opciones almacenadas en su memoria.

Leí que se realizó un estudio que analizó a 93 ganadores de premios Nobel en un periodo de 16 años. Al estudiar los procesos que estas personalidades habían seguido para alcanzar sus descubrimientos, concluyeron que en 82 casos la intuición había desempeñado un papel importante, mientras que solo 11 se habían servido de forma casi exclusiva de la lógica racional y los hechos conocidos.

A toro pasado  pensamos que es la intuición. La intuición es  un poderoso aliado , pero  algo me dice que es guión de peliculeros que creen que se las saben todas. 

Conozco  muchas personas que  sobrevaloran sus corazonadas. En realidad es su ego lo que tienen  en gran estima.

Por poner un ejemplo: en 1981, Bill Gates declaró que “640 kilobytes deberían ser suficientes para cualquier persona”. Un iPhone 6 tiene 128 millones de kilobytes.

La lista de predicciones fallidas es interminable. Yo mismo soy una predicción fallida. Y no sumo las que yo he protagonizado.

Probablemente  tú también eres una predicción fallida. Tal vez no lo sepas, porque eras muy pequeño para entender esas palabras, pero tu padre muchas veces ha profetizado de ti: "este chaval es gilipollas" , o " esta niña... esta niña  no sabe decir que no. Sale puta".

Y mira, oye, aquí estás.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: GALLECS

LOS GRANDES DEL MUNDO

Hay un antiguo mito chino  que  habla  sobre el Hilo Rojo del Destino. 

Los dioses ataron un hilo rojo alrededor de nuestros tobillos. Unieron a todas las personas cuyas vidas estamos destinados a tocar. Este hilo puede estirarse o enredarse. Pero jamás se romperá.

Esta misma idea se ha dicho de muchas maneras , pero siempre  con el mismo argumento: estamos comunicados. El bien es difusivo. Y el mal también. No sabemos de qué modo actúa esta gracia entre nosotros. Hoy, ahora, alguien llora  y a miles de kilómetros  podemos estar a su lado y sanar ese dolor. Y viceversa. 

Es un misterio maravilloso  que  desde hace miles de años intuimos todas las personas, en cientos de culturas y religiones. Vivimos  junto a 7.080.360.000 personas. Algunos  creemos que Dios se hizo hombre y vino aquí. Ese Dios vino a redimirnos. Tenía una querencia especial por los desdentados, los infelices, los enfermos, los desahuciados. Conviene mucho acercarnos a esa gente. 

Viviremos  los años que  nos toquen.Da lo mismo  el tiempo  que  andemos  aquí abajo. La mayor parte de nosotros    dice diariamente 2.250 palabras . Entre todos  enviamos 300 billones  de  correos electrónicos , y aproximadamente 19 billones de mensajes de texto. Muchos    no saben leer ni escribir. La vida  es durísima para mucha gente. Y, sin embargo, hay  un común denominador  que nos une a todos.             

Este común  denominador  se esconde a simple vista. Pero si buscas , las  piezas encajan. El común denominador, esa gracia  que nos une, se llama amor. Suena cursi, pero es así.

Hoy enviaremos más de 300 billones de correos electrónicos,19 billones de mensajes de texto... y aun así nos sentimos solos. Esas palabras se usarán para herir o para curar.

Los seres humanos no somos  la especie más fuerte en el planeta. No es  la inteligencia lo que nos distingue. La ventaja que tenemos es nuestra habilidad para cooperar. Nos queremos. Nos   ayudamos los unos a los otros. Eso  nos lo enseñó uno cuando habló a gritos de las Bienaventuranzas: los pobres, los mansos, los que lloran, los tristes, los tontos.  Allí está la clave de todo. Olvidarse de eso es perderlo  todo, ir al desvarío. Nos reconocemos a nosotros mismos en cada uno, y estamos programados para la compasión, el heroísmo, el amor. Y esas cosas nos hacen más fuertes, más rápidos… y más inteligentes. Es por eso que hemos sobrevivido.

No creo que  nadie  me  entienda, y no es el propósito de  esta entrada. 

Están abandonados por sus  familias, aparentemente solos. Muchos de ellos han sobrevivido a un genocidio. Y, sin embargo,  cuando estoy con ellos, estoy con los grandes  del mundo.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: LOS PUNTOS SOBRE LA ÍES

EL BOXEO

El boxeo es una parábola de  la vida. Nos movemos en un ring sin doce cuerdas. 

El ring es un espacio de paz. Los boxeadores suben a la lona para respetarse . Los golpes, en la medida de lo posible, se esquivan; pero si llegan, si el contacto se produce, se encajan. 

La derrota es otro modo de alcanzar la dignidad. No siempre  que bajas del ring  con un K.O estás perdido. Esta premisa une a la vida con el boxeo en una metáfora recíproca.

La violencia, inherente al ser humano, es un medio de expresión de la vida, pero no del ring.

Sin embargo, hay quien es un marrullero: da golpes bajos, cabezazos  , o saca el codo como estilete que te rompe el dedo.

El cine y la literatura  pronto vieron  un filón en el boxeo.

En "Mi propia historia ", Muhamad Alí  comienza contando lo  que sólo el boxeador siente en toda su dimensión:  la pérdida, el derrumbamiento sobre la lona cuando noquean tu arquitectura. Por ahí comienza Muhammad Ali, por la derrota frente a Ken Norton.

La vida...Arturo Godoy fue un boxeador  chileno que  perdió contra Joe Louis en dos ocasiones:

Festejó el final del combate saltando con ambos pies juntos sin parar, como haciendo soga imaginaria; flexionando las rodillas, aún después de 15 rounds. Mostró su resto físico increíble.  Abrazó  a sus segundos que invadieron el centro de ring . Como si lo hubiera olvidado, corrió al rincón adversario para besar a su oponente, felicitarlo con palmadas en la nuca y murmurarle al oído seguramente palabras de agradecimiento. Un rival apático, agotado, triste. 

Era Joe Louis  que, alucinado, no podía creer  la alegría del perdedor.

Cuando a un legendario campeón mundial, Jack Dempsey, le pregunta un periodista qué hay que tener para ser campeón del mundo, acierta con una sola palabra: hambre. El boxeo es el arte de quitarse a golpes el hambre. Si se hiciera una estadística  no hay un boxeador que haya pisado la universidad o que conozca algún poeta del Siglo de Oro.

Muchas vocaciones están determinadas por el hambre.

Hambre es la codicia, la fama, la santidad, el heroísmo...la vida es hambre. Sin hambre estás muerto.

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ESPACIO RADICAL: TENDRÍAS QUE HABER ESTADO ALLÍ

ANCHO DE BANDA

Al dejar Valladolid eché  de menos  alguien con quien conversar. 

Necesito   comprender  y ser comprendido, y para eso nada mejor  que  recuperar el buen hábito de hablar con tiempo, tranquilidad, y atención. Siempre disfruté de compañía que pueda darte su opinión y relativizar las cosas  que pasan.

Cuantas veces  una tontería que nos ha sucedido se estanca en la yogurtera  de nuestra cabeza . Las emociones se amplifican y los mismos hechos se acaban distorsionando.  Todo podría haberse evitado con una charla en buena compañía.

Un día un buen amigo me dijo " me rayo mucho, Suso". 

Me gustó. Yo también me rayo . Y comenzamos a quedar de vez en cuando a charlar. Una comida, un paseo. 

La  compañía es muy importante. No todos somos idóneos  para todos. No hay peor  compañía que la que no te entiende, o no te es fiel.  En  una conversación entre dos amigos tiene que valer todo. Todo es todo.

En este caso es un  amigo, pero también puede ser una amiga. El problema es cuando la amiga , además de amiga, está enamorada. Pero si es amiga, es una de las mejores compañías que se pueden tener. Una mujer entiende  como nadie a los hombres.

No me refiero a conversaciones de calado, profundas, de sinceridades a tumba abierta.En el lado más ligero de este arte, está  la charla informal, que es una gozada. Y si es  rajando, mejor.

La conversación intrascendente es como tirar   la primera ficha de dominó: dispara una reacción en cadena, con todo tipo de consecuencias.  Mis mejores amig@s  nacieron así: Josum, Manuela, Carlota, Santi , Ana ...

Si el tiempo que gastamos en enviar o responder cientos de watsaps  los dedicamos a compartir nuestro universo con personas que puedan enriquecerlo, viviremos con un mayor “ancho de banda” .

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ESPACIO RADICAL: DESEOS DE LUZ.

EN EL PRINCIPIO FUE...

Adán fue un mono pijo  que iba  nombrando los animales  y cosas. Al  nombrarlos  pasaron a  tener vida. En el silencio del paleolítico comenzó a desarrollarse el oscuro bosque de las palabras, y al soplo de cada una de ellas emergieron de la niebla la biografía  de las fieras, de los ángeles, de los papiros , de las monedas, de la poesía dormida. 

Sirviéndose de la voz como de una espada , el mono pijo  se abrió paso a través de la confusión del Paraíso en busca de una manzana que le presentó Eva , y en el trayecto fue emitiendo gruñidos de placer que con el tiempo se transformaron en ideas, y éstas habitaron después en el interior de los sonidos para siempre. 

El Este del Edén no era sino una grabadora  donde estaban codificados todos los sonidos  posibles: los que hasta entonces se habían pronunciado y los que aún no había. concebido el deseo. 

Caín  pudo escuchar  a la sombra de un árbol que hoy está fosilizado  la narración de su propio crimen. Alguien  lo grabó  en una tablilla de barro. También estaba grabado con un punzón el pensamiento de amor que tú poseerás mañana.

El problema consiste en saber si las cosas existieron antes de ser realizadas. En principio era el Verbo, o fue la acción . Según esta teoría, Caín fue un mono que desarrolló el dedo pulgar en forma de tenaza, y esto un día le permitió agarrar un palo por primera vez , y meterle un estacazo a Abel . Así se inició  la Historia. 

El juego de la mano engendró la ley de la causalidad, y ésta alimentó el cerebro hasta engordarlo como un bulbo cabezón . Ejecutar equivale a matar. Verbo, hálito, viento. Hablar significa expirar o morir. 

El palo que aquel mono esgrimió se ha convertido en el bastón de mando. En cambio, la palabra que pronunció por primera vez hoy aún carece de significado.

Cuando Dios vino  a  la Tierra a redimirnos  lo primero que quiso  dejar claro es que nada de bastones ni de cachiporrazos.  Que venimos del amor, y es el amor nuestra arma...tal vez tardó mucho en venir.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: LA TORMENTA INESPERADA

MIRADAS INQUIETANTES.

Nacemos sinceros de  cuna. Prueba de ello es que para  aparentar lo que no somos  los humanos  vamos a escuelas de arte dramático. Hay que ensayar para impostar afectos y formas de ser que no tenemos.  

No son pocos  los que asisten a cursos para aprender cosas como "ganar amigos e  influir  sobre las personas". Muchos másters tratan, de una u otra forma, de esos temas.

Una de las personas más inquietantes que he tratado   se matriculó en uno de esos cursos. Lo que  le hacía aterrador era la forma de mirar  que consiguió  adiestrar. Intimidaba. 

No es  fácil sostener la mirada en otra  persona durante  más de  cinco segundos. Este lo conseguía. Y, además, sin parpadear. Al  principio  no sabes  qué tiene un hombre así. Sientes un algo perturbador, amenazante, pero no sabes qué es. Gracias a la mirada somos capaces de observar las características de las demás personas y de transmitir sentimientos. Es como un canal no verbal para comunicar intenciones.

Pero cuando ese canal es tan insistentemente fijo...tienes  la impresión de hablar con un robot. 

Todos los excesos son  malos. Yo  creo que  hay  que aprender a medir el tiempo del contacto visual con las demás personas. Te  puedes pasar o quedar corto. Si te pasas, intimidas. Si te quedas corto, das la impresión de falso, tímido, o raro.

A mi esta  persona  llegó a  darme  miedo. Me lo imaginaba  acostado en la cama con los ojos abiertos, vidriosos, mirando fijamente al techo.

Leo que se  realizó un experimento con 498 participantes de 56 nacionalidades diferentes. En el grupo había 224 hombres y 274 mujeres de edades comprendidas entre los 11 y los 79 años.

Los participantes se tenían que sentar en frente a una persona, con la cabeza apoyada para evitar los movimientos y rodeados de una cortina opaca para que no hubiera distracciones.

También  reprodujeron vídeos de ocho actores distintos.Durante cada clip de vídeo, el actor miraba a los ojos del participante una cantidad de tiempo variable, entre 100 y 10.300 milisegundos. 

Tras ver cada uno de los vídeos, los voluntarios debían expresar, pulsando una tecla, si el actor le había mirado durante demasiado tiempo o muy poco en relación en relación con lo cómodo que se sentía.

Se concluyó  que el espacio de tiempo en el que podemos mirar a otra persona a los ojos sin que se sienta incómoda, amenazada o excluida está entre los 2,6 y los 4 segundos y el tiempo perfecto sería durante 3,3 segundos.

Este del que hablo sobrepasaba  los cinco  segundos.

¡Buf!

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ESPACIO RADICAL LIBRE: TODO ESTÁ AQUÍ.

UNA MUJER ENAMORADA

Leí la historia hace  muchos años. Quizás estaba contada  dentro de una novela más extensa.

En el 1200 , Federico, rey de Sicilia, tenía dieciocho años y  viaja a Génova para  obtener el apoyo naval  de la ciudad. Permanece ahí dos meses.De vez  en cuando visita  a Manfredo Lancia en su castillo del Piamonte.

Allí conoce a Bianca, entonces una chiquilla. Bianca se enamora de ese hombre  como sólo se enamoran algunas mujeres. 

Cuando Federico se marcha  la niña  se  jura a  sí  misma que ése  será  el hombre de  su vida.

Uno a uno durante años rechazó todas las propuestas de matrimonio que le hicieron. Al final su sueño se cumplirá trece años más tarde. Federico correspondió plenamente a su amor. Los poemas que lee y escribe ante los poetas de la corte están dedicados a Bianca. Ella siempre le permaneció fiel y unida a él, aun padeciendo largas temporadas de soledad en los fríos castillos de  su señor.

A la muerte del Emperador, Bianca se  encierra en un convento. Morirá nueve años  después. Sólo se llevó al claustro un cofrecillo  en el que había  guardado siete cosas, ninguna de ellas de valor, que habían de recordarle  para siempre  el amor de Federico.

Nunca se supo que siete cosas  estaban en el cofrecillo. ¿Qué guardó con tanto  cariño y secreto?. Con toda seguridad alguno de los poemas que Federico compuso  para ella. ¿Pero qué más?

Los hombres no tenemos ni idea de qué materia está hecho el corazón de una mujer. Tendríamos que ser mujer para saberlo, y sentir lo que ellas  sienten cuando están enamoradas de verdad.

En Lleida  conocí una mujer. Nos enamoramos con una pasión breve, pero de una intensidad maravillosa. La recuerdo con mucho cariño.

Marché a Tarragona y pasé a despedirme de ella. No tenía el cofrecillo de Bianca, pero  me enseñó un estuche donde había guardado unas "cosillas" que yo había dejado descuidadamente en su casa en los encuentros que tuvimos : dos colillas de cigarrillos , Ducados y Marlboro (ella también fumaba), unos cabellos míos, una tirita que se me había caído del dedo, un dibujo que le hice en un posavasos...

"Lo guardo para acordarme de ti".

Sí, no es el corazón de Bianca. Es el corazón de una mujer enamorada  lo que para la mayoría de nosotros resulta tan misterioso, fascinante, maravilloso, pavoroso, terrible. 

Yo, desde luego, sigo a años luz de comprenderlo, y me dejo querer.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: NO FUE UN SÁBADO CUALQUIERA.

PERPETUARSE.

Me  preguntan de donde saco  tiempo para escribir dos entradas diarias durante diez años.

Uno escribe porque no le gusta el mundo, para pintarlo otra vez, para corregirlo, para darle otra manita de pintura. Y  también porque me gusta. Porque hay personas que  son de una belleza  interior, y exterior abrumadora 

Y ya que estamos,   me encanta sobre todo meter la uña en las contradicciones y que eso produzca una descarga nueva.Lo que se dice tocar  los cojones. Darle  la vuelta al dobladillo y enseñar  la costura mal cosida.

Nadie sabe  de dónde nacen  las canciones, las  letras de  algunas poesías, los  versos  que han conmovido lo más  profundo de nuestras almas, las fotografías que llenan las pupilas  enamoradas. 

Yo no me siento a escribir un poema ni me planeo   escribir una canción, ni paseo a fotografiar , o tecleo una entrada. Ni siquiera me   disciplino . No me digo “hoy me siento a escribir”, eso viene   a medida que va saliendo. Porque surge, emerge , algo así como un paisaje  interior  descubierto que  a veces se convierte en una  entrada ,  otras te encuentras cantándola, o haciendo un click . 

Cuando  visité la Fundación  Camilo José Cela impresionaba el orden de ese  hombre. Muchas  obras de  grandes artistas  son fruto de su constancia , su obsesión , su profesionalidad . 

Para mi la belleza  no es un proceso riguroso. No tengo una disciplina de ninguna clase, soy muy caótico para eso. No me interesa  pasar a la historia de nadie. No quiero perpetuarme.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: UNA HISTORIA DE ÁNGELES DE VERDAD

FUE EN TARRAGONA

Fue en Tarragona.

Me colé por ella . Una camarera  de una cafetería  de la rambla Nova. Ella  tendría  entre veinticinco y treinta años.Era de un pueblo que se llamaba Flix. Siempre que podía escapaba a estarme con ella y contarle tonterías. Ella se dejaba. Se llamaba Roser.

No creo que fuese amor. En fin, los dos estábamos bastante solos. Y nos caíamos muy bien.

Una tarde  le propuse  salir  a  tomar algo al cerrar.

Fuimos a varios pubs del Serrallo. Reímos, bebimos. Bailamos. 

Le acompañé hasta el portal de  su casa. Mientras paseábamos   noté que  hablaba  con torpeza. De repente, me pareció    que no me veía. Tenía la mirada extraviada .Comenzó a desvariar. Estaba  muy mal. Se tastabilaba . La  sostuve para que no  cayera..

Como pude la introduje en el ascensor y la acompañé a su  casa. 

No encontraba  las llaves. Le cogí el bolso. Una a una fui probando cual encajaba en la cerradura. Mientras, apoyaba su cuerpo, delgado y largo como un junco, en la pared. Comenzó a cantar una canción en catalán.

Le acompañé hasta su habitación. La cama estaba sin hacer. Se derrumbó sobre ella. El desorden era desolador.  No sabía   qué hacer . Me señaló un enorme muñeco , despeluchado, viejo,  muy desgastado.   Abotargada  , con los brazos  extendidos,reclamaba  con gestos  que se  lo acercara.

Se lo di. Se abrazó a él  con la ansiedad de un naufragio. Y musitó un nombre  que no  entendí. Se acurrucó sobre él , ovillada.

Me quedé un rato sentado mirándola. Recitaba el nombre del muñeca , arrebujada cara a la pared.

- ¿Te encuentras bien?.

No respondió. Estrechaba el muñeco contra su pecho, y meciéndolo   siguió musitando su   nombre.Parecía una niña. 

Pronto cayó dormida.Abandonada.

Regresé a casa.

Al día siguiente  fui a verla a la cafetería. Se disculpó. Tomaba una medicación que  tenía  efectos desastrosos mezclada  con alcohol.  Tres  días después dejó de trabajar allí.

Y nunca más supe de  ella.

Y eso es todo.


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ESPACIO RADICAL LIBRE: SIEMPRE IGUAL

LOS CATALIZADORES

En química un catalizador  es un componente imprescindible para desencadenar  una reacción, y sin él  no se  consigue.

Cada uno en su vida tiene su particular catalizador: el hijo enfermo, la hija con síndrome de down, el autista, asistido, la parálisis cerebral, la pareja que te deja cuando no te lo esperabas. Sin ellos, nuestra  vida hubiese sido  muy distinta. No han hecho nada , aparentemente, pero allí están: salvándonos. del naufragio.

Es increíble. Al nacer todos  piensan que  ha llamado a su puerta  la desgracia y el  dolor. Pasa  el tiempo y esa gente  han consolado  al triste, enseñado  al que no sabe, corregido  al que yerra y redimido  al cautivo. Porque las víctimas de verdad, las que merecíamos   la mayor de las  desgracias , éramos nosotros :  cautivos de nuestro orgullo , equivocados, ignorantes y, sobre todo, tristes, desengañados, y, a veces, desesperados y cínicos.

Por eso he decidido  presentarme  voluntario a una asociación de  disminuidos psíquicos y físicos  , y arrimarme a esos "catalizadores".

¿Qué me dan estos  idiotas, esta loca que me acaricia obsesiva la cara,  aquel  que no sabe ni el día en que vive?. Regreso de un naufragio donde apenas he logrado salvar nada de lo que quise ser. De alguna manera se puede decir que soy  como  un  inválido de guerra.Una guerra en la que participé y de la que regresé tullido. ¿Resultado?: no creo en casi nada.

¿Quieres saber más?. A  la vuelta de todos estos años estoy en tierra de nadie .  No pertenezco  a ningún tejido social y necesito  reinsertarme  para tener una vida propiamente humana. Convertido  en un amasijo de complejos, temores y una conciencia atormentada. Harto de ser el Suso  que desprecio. Extraviado moralmente  porque mis  criterios sobre lo bueno y lo malo no me llevan a ninguna parte.

Pero,¡ojo!, a  pesar de todo , de tanto ir y venir, volver a empezar, marcharme y regresar,  no he quedado   atrapado en el resentimiento, la desesperación, el sentimiento de culpa o el cinismo. No sé  mucho de Dios, más bien no sé nada. Pero sé dónde está, y con quien está.

Atiende,y atiende  con cuidado y mimo, a "los catalizadores " de tu alma. De "mi pobre alma" iba a  escribir.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: DIETARIO:15/11/2016

         

UNA VISITA AL HOSPITAL.

Acompañé a una compañera de trabajo  a  Urgencias. Está embarazada de tres  meses  y  padece muchas pérdidas. 

Como siempre  que  voy a un hospital, recordé a Manuela. ¡Fueron muchos días  visitando la unidad de E.L.A. del  Carlos III

Es una añoranza de ella  muy fuerte. Los uniformes de las enfermeras , ella era auxiliar de enfermería , los pasillos. Anduve todo el día en una atmósfera de morriña  que, como una niebla, me invadió. 

La imagino  en el cielo en un balcón con vistas  a  la plaza , con el rostro encendido de felicidad , estrenando su alma  vestida  de alegría . Recordé la frase " hoy estarás conmigo en el Paraíso". ¡Tiene  que ser verdad que todos los que nos hemos querido tanto aquí nos encontremos allí!.

Todos.

Y yo estoy solo y te echo de menos. Solo y   con una espesura que llevo dentro desde que no estás 

conmigo. Es una  bruma densa que mastico   y  rumio. Parece que mi tristeza tiene  cuatro estómagos para poder digerirse. A ver cuando se me pasa.

¿A  cuántos   cuerpos tendré que besar   para intentar borrar  el tatuaje que herró  el amor  de tu marca a fuego en mi piel y en mi alma? .¿ En cuántos bares o callejones sucios pasearé   jipando mientras la luna me limpia los mocos?

¿En cuántos trenes  iré de acá para allá    para olvidar las líneas y   el dibujo de tus labios, el  pellizco de tu mirada  risueña, las  caricias de las playas de tus manos que broncean mi recuerdo ti?

¡Ay, Manu!: ¡cómo me ha dejado el huracán que fuiste, y eres!.

A veces, como ese perro que conocimos, me  echo al suelo y me pongo patas arriba  a rascarme las penas de las pulgas de tanta tristeza que me pica. 

Porque aún te amo, sí. Te sigo amando: y  espero, como una polilla extraviada, a morirme y que enciendas la luz para que vaya volando hasta ti y comience a dar vueltecitas a tu bombilla  como un loco, tan feliz, y tan campante.

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ESPACIO RADICAL LIBRE : DIETARIO Y FOTICOS.

HAMELIN

Veo  la foto de un pobre  chaval, apenas quince años, con su uniforme militar, su capote. Las tropas americanas han tomado Berlín . Llora  desconsolado. Llora como lo que es, un niño. Este niño de la guerra no ha  sobrevivido a los  grandes ideales. 

Todo se ha venido abajo. El chaval fue incorporado  a la trituradora ideológica  ofreciendo  su alma a un hombre del que hizo un dios antes de darse cuenta de quién era el diablo. Seducido u obligado, fue una víctima. Adoctrinado hasta lo indecible, coaccionado, intimidado, despojado de sus infancia  y adolescencia, arrebatado  de su hogar, entregado a menudo por sus mismos padres  al ogro de la esvástica.

Jóvenes como este  fueron utilizados por los nazis, que los convirtieron en sujetos de un atroz experimento social, reservorio de sus ideas abominables y, en última instancia, en carne de cañón para su guerra con el mundo.

Hoy la historia se  repite.

Nuestra mirada se posa sobre esos jóvenes a menudo con una desasosegante ambivalencia. Nos espantan y repelen las imágenes de multitudes juveniles vociferantes entusiasmadas ante el líder, alineadas , con miradas de arrobamiento, cantando con endemoniada pureza. 

Todos los días la terrible metáfora del Flautista de Hamelin  se vuelve a cumplir : ninguno de esos niños  volverá a ser libres el resto de su vida.

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ESPACIO RADICAL LIBRE: DIETARIO 12 DE NOVIEMBRE

EL PENTAGRAMA

En este preciso instante habrá en el mundo siete mil millones de  habitantes, unos duermen, otros se desperezan , y  otros viven , rezando a su respectivo dios o bostezando .La partitura humana es muy corta. Un pentagrama  de siete notas desde que uno se levanta hasta que se acuesta, incluida también la travesía onírica de la noche. Nuestra vida  se reduce a efectuar o a soñar una serie  de actos similares, a una determinada hora, sin salir del pentagrama. 

Con siete notas musicales y un instrumento se puede realizar un número infinito de sonidos. Nuestra vida puede  ser una balada maravillosa, una jota que estremece , una  sinfonía, una obertura , un silbido amoroso .  Las variaciones de tu alma compondrán  la música de tu vida, esa que comenzó a sonar cuando llegaste al mundo a bailar.

Todo cuanto el hombre da de sí está entre la plegaria y la blasfemia, entre la limosna y el asesinato, entre la gracia y la miseria . Un director de orquesta, por ejemplo, Dios , con una batuta desde la Vía Láctea , es capaz de arrancar los acordes de  la humanidad haciendo vibrar sus pasiones allá abajo. Unos sonarían como Let it be, o como un oratorio de Bach , como  una banda alegre del Circo, como un soneto recitado de un hombre enamorado.

También la tos es música. Y el gemido de dolor de un enfermo. Los lloros de un alma desesperada. 

Todo es música  para ese Dios.

Debajo de cada traje regional o sombrero típico, del traje y corbata, en todas las partes del planeta habita el mismo hombre, con unos delirios, virtudes o bajezas semejantes a las del vecino de tu casa. 

Al  final  llegas al fin del mundo, donde está la isla del tesoro, y encuentras tu alma repetida hasta la saciedad. Somos   la misma hormiga que busca el pan tres veces al día y quiere amar , dormir tapada, tomar un refresco, que  reza  a un dios, mata al prójimo, besa a la novia y dice las mismas cosas, normalmente tontas.

La verdad, no somos  gran cosa.

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ESPACIO RADICAL: EL OTRO PENTAGRAMA

LA MECEDORA VACÍA

Cada  día  el dolor  incomprensible  y absurdo  llega como el oso hormiguero al termitero humano devorando la vida inocente.

Voltaire y Rousseau con motivo del terremoto que destruyó gran parte de la ciudad de Lisboa en 1755       tuvieron una buena . Aquella desgracia fue un palo para los entusiastas   del Siglo de las Luces. Su fe en Dios comenzó a temblar como tembló la tierra de Portugal. Aquellos 30.000 muertos quebrantaron la confianza en la Providencia.

Rousseau, que necesitaba creer en Dios para vivir, lo declaró "no culpable"; pero Voltaire se confesó incapaz de comprender lo ocurrido y concluyó: "trabajemos sin razonar; es la única forma de hacer soportable la vida."

Dios, otra vez, interrogado y zarandeado por todos, Pero hoy, ¡ay!,  no parece ocurrir.Ya nadie se pregunta nada.  Cansados los unos y los otros de que sólo un mutismo sideral responda a nuestros interrogantes, hemos dejado de incomodar a Dios. Se ha hecho un gran silencio sobre él.

Ocurrió hace bastantes años: fui a ofrecerme voluntario a una parroquia  cercana al Cementerio  de Montjuich . Ofrecía  ir de catequista  con un grupo de chavales. El sacerdote  me escuchaba  escéptico.  

- ¿Cuál es la razón de querer      venir aquí?  

-Ayudar. Echar una mano...

- No me gusta  ver niños bien  que tratan de cauterizar su conciencia  dedicando una hora  a  la semana para parecer  buenos.

La conversación  derivó al milagro de la resurrección de Lázaro.

- Ese milagro- contestó el sacerdote-  fue de muy mal gusto. Nadie  le preguntó a Lázaro si quería o no regresar a  la vida.Yo. desde luego , no  querría.

Pronto la conversación derivó y tomó un cariz completamente inesperado para mí. Comenzó a hablar de su hermano, recientemente fallecido. 

Me contó que era muy joven, que la enfermedad fue larga y dolorosa. Por las tardes salía al corral de su casa , tenía un pequeño jardín, y se sentaba en una mecedora. Poco después llegaban su novia y algunos amigos; con naturalidad, sin prisas, hablában de todo un poco. Cuando todo terminó —me explicó con cierta emoción— su novia siguió visitando la casa. Tiempo después se casó y no la volvió a ver

Y mirándome fijamente concluyó: todo ello, su novia, los hijos de su novia, el jardín, la mecedora, ya vacía, y un montón de recuerdos es lo que queda de mi hermano. 

“ Si quieres hacer algo  por los demás, hazlo de una vez y por todas. Y mientras estés vivo. No bastan unas horas a la semana" .

Juzgué muy duramente a ese  hombre. Hoy pienso que aquella conversación nacía de una persona depresiva, y, tal vez, medicado.

No he olvidado aquel encuentro ni el relato de la mecedora vacía. Lo recuerdo de modo especial a medida que también en mi propia vida va aumentando el recuento de mecedoras vacías.  Unas , las que se fueron para siempre, y otras, las que  nos dejaron porque ya no quieren vernos más.No  sé cual duele más.

A los que se fueron- difuntos o no -  hay que recordarlos. El recuerdo es una presencia densa, simbólica, evocadora. Si queda el recuerdo, queda algo noble. De hecho, en las religiones tradicionales africanas, mientras el difunto es recordado por su nombre, aún no está muerto del todo; pertenece a la categoría de los “vivos". 

El proceso de la muerte solo se completa cuando, pasadas algunas generaciones, ya nadie recuerda al difunto; solo entonces deja de ser miembro formal de la gran familia africana. Es el momento en el que se cree que se ha unido a sus antepasados y se ha marchado “a casa”, a la que se supone su última y definitiva morada.

Respecto a los que  nos dejaron y siguen aquí abajo...¿por qué  no recordarlos también?

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ESPACIO RADICAL:HOY (FOTICOS)

¿POR QUÉ SOMOS ASÍ, DANTE?

En Florencia, el año  1274, un niño de nueve años llamado Dante  se  cruza con una niña de ocho años llamada Beatriz. No sabemos si se  cruzaron unas miradas  cómplices, o recelosas. Lo importante es que el encuentro terminó allí.

Lo que sabemos es que ese instante fugaz arraigará y dilatará el corazón y la memoria de ese crío , dilatándose en el tiempo.Dante  hiló  poco a poco su capullo de oro como un gusano hasta que al final se convirtió en una de las  crisálidas más evanescentes de la historia de la literatura. Y todo por Beatriz.

Dante a los dieciocho años vuelve a  cruzarse  con Beatriz. Le saluda. Ella responde amablemente. El encuentro, lo mismo que el anterior,no tiene continuidad.

Pero el hombre queda tan imantado por esa criatura que se convertirá  en el origen de un nuevo modo de hacer poesía y de ver  a  la mujer.Desde luego el tío está  enloquecido:

Tan noble y tan honesta parece

la dama mía cuando a otro saluda,

que las lenguas, temblando, enmudecen,

y los ojos a mirar no se atreven.

Menos mal que al cruzarse sólo se saludaron...¿qué hubiese sucedido si se hubiesen dado la mano?.

Cuatro años después Beatriz se casa con Simone de Geri. Y fallece  el 8 de junio de 1290. Tenía 23 años.

Dante se casará con Gemma di Manetto . Tuvieron tres hijos.Murió a los cincuenta y seis años.

Dante y Beatriz nunca tuvieron ocasión de  encontrarse cara a cara. No intercambiaron ni una sola palabra.Fueron dos  perfectos  desconocidos el uno para el otro.  Sin embargo,   Beatriz fue para siempre "la dama mía". La amó durante toda su vida. La sublimó cuando la nombra guía en el Paraíso.

Entiendo muy bien a ese  hombre. ¡Pobre Beatriz!: no sabe nada del revuelo que provoca su nombre para este poeta  los  y millones  de  personas que  le leerán. Es ajena a ser considerada  un ángel, o nada que se le parezca.

Algunos nos reconocemos en Dante. Inmaduros, romanticones, con una imaginación capaz de dar vida nuestros sueños. Eternos adolescentes  que  no terminamos de  crecer. ¡Con qué poco  nos basta para sentir escalofríos con soñar una caricia!. Es un modo de ser. Algo de cuna. Tal vez enfermizo. ¿Qué importa lo que sea o deje de ser?

Un día fue la señorita Querubina, una profe que me tenía loco a los siete años, a la que le hubiese  dado mi vida entera, a pesar de la diferencia de edad. Me conformaba con  llevarme  regateando la pelota de fútbol hasta el corro de profesoras donde estaba ella, y chupar bola  para que me viese...como diciendo "¡pero no ves lo que hago por ti, coño, no ves lo que te quiero!"

O Matilde Muñoz , con la que me hice el encontradizo miles de veces y que un día, ¡Dios, qué día! , me declaré diciéndole que la quería. Y ella me dijo que no. Y aquí estoy. Colgado por ella todavía.

Y la Culo Royo, una chica de Bielsa, el amor del verano.

Y  Clarice, y Roser, Carlota, Inés, Marta, Rosa, Luisa, Manuela, Ana, María José...

¡Joder, Dante!; ¿por qué nos obstinamos  en recrear una mujer que en realidad no existió jamás, superponiendo un andamiaje fantástico a la figura auténtica hasta anularla y hacerla desaparecer?

¿Por qué todo ha sido un juego  tan inocente como estúpido?

¿Por qué somos así, Dante?...¡quítate el gorro ese de gilipollas y contéstame!

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ESPACIO RADICAL LIBRE: UN DÍA 8 (FOTICOS)

VOLVAMOS AL PRINCIPIO

Regresaron de un mes de vacaciones y se encontraron
que les habían robado el piso. Al abrir la puerta sintieron el frío de las paredes, el eco de sus propias voces.

Esta vez los cacos se llevaron  la bisutería, los marcos de plata,   las joyas y  la cubertería  , manteles, el juego de vasos , las botellas de vino gran Reserva. También los somieres . Habían arramplado con todo usando de tapadera  un camión de mudanzas. 

Parece que una mañana de agosto llegaron unos fulanos y mostraron un recibo con el membrete  de una empresa y un volante que parecía estar en regla. Dado el visto bueno del portero , comenzaron a subir bultos por la terraza con sogas de transportista. 

Cuando la pareja entró en casa les recibió el eco de sus pasos.

No quedaba nada. Ni el televisor. Ni siquiera  las puertas. Todo se abría a un espacio diáfano. Ellos traían del viaje dos maletas con ropa sucia que depositaron en mitad de la sala vacía. 

Se miraron sin hablar, Recorrieron con mirada extraviada las habitaciones totalmente peladas. La mujer se echó a llorar en el fondo del dormitorio.

El primer cambio que experimentaron fue el de los ecos de sus pasos, la luz que lo inundaba  todo, el resonar de  la propia voz.   

Les parecía sentirse extraños  porque hasta las miradas que se cruzaban entre ellos  también eran más directas. Nada  se interponía entre ellos.

¡Que  triste  despojo!.

¡Que  raro era todo! Aquel hombre no era nada sin su sofá , sin la mesilla  donde bebía un whiski viendo el partido de fútbol. Durante tantos  años la silueta  de ella , los cuadros de la sala de estar, el olor de la cocina, él  asociaba todo eso a una vida entera.

Las palabras de la pareja las paredes las devolvían con un eco apelmazado. 

- ¿Te acuerdas?: Este era el piso piloto y lo acabábamos de comprar. Estaba vacío.

-¿Qué quieres decir con eso?

- Aquí nos amamos muchas veces. Hablo de cuando llegamos. 

-Nos acaban de robar: ¿no lo entiendes?

-Sí.

A Proust le sucedió con una magdalena, y a ellos  con el robo de su piso.

Hace años , en aquella juventud  de tardes maravillosas de lluvia, el orgasmo de aquellos  amantes sonaba en la casa deshabitada como en un tormenta y ellos se querían con   pasión desmedida. Antes de casarse llegaban al piso devorándose y buscándose en el ascensor, abrían la puerta con una pulsión desaforada y se arrojaban en el parqué recién acuchillado entre te quieros y te amos , y el deseo de sus cuerpos . 

No necesitaban más . Ni siquiera un colchón. Ni lámparas, ni tresillos, ni sofás, ni espejos, ni estanterías. Nada. Ni televisión, ni marcos de plata. Ni esa absurda colección de vitolas de puros.

Ambos arrastraban  su desnudez por el pasillo y el sonido  del amor rebotaba en las cuatro paredes desnudas del piso piloto. 

Los objetos llegaron después. Pero primero se amaron  con locura.

- ¿Qué haremos?

-Nada. -Resistir.

-No tenemos televisor.

-Entonces no habrá más remedio que mirarse a la cara.

-Es terrible.

-Bueno. ¿Qué más da?-¿Me quieres?

-Claro.

- Pues ya está. Volvamos al principio.

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LA FUNCIÓN CLOROFÍLICA

LOS GEMELOS

Comí  con un buen amigo. Le comenté  que en Tamahú comprendí  la frase de san Pablo: "en Dios  nos movemos, existimos  y somos".

- El pez no sabe que el agua moja- seguí. Y nosotros estamos empapados por la gracia sin darnos cuenta tampoco de  su existencia.

Unos días  después  me envió un texto. " Me hiciste pensar con eso de los peces".

Trataba de una conversación de dos bebés  en el vientre de su madre.

Uno pregunta al otro:

-¿Tú crees en la vida después de  esto?

- Espero que sí. Algo debe existir después de  estar aquí. Tal vez esto sea parte de un proceso . Es posible que estemos preparándonos  para lo que seremos más tarde. 

- ¡Tonterías! ¿Cómo puede haber  vida después de que esto termine ?. ¿Cómo sería esa vida? 

- No lo sé pero quizás  habrá más luz que aquí. Tal vez caminemos con nuestros propios piececitos  y nos alimentemos por la boca. 

- ¡Eso es absurdo! Caminar es imposible. ¿Y comer por la boca? ¡Eso es ridículo! El cordón umbilical es por donde nos alimentamos. Yo te digo una cosa: la vida después está excluida. El cordón umbilical es demasiado corto. 

- Pues yo creo que debe haber algo. Y tal vez sea sólo un poco distinto a lo que estamos acostumbrados a tener aquí.

- Oye, nadie ha vuelto nunca del más allá, después del parto. El parto es el final de la vida. Y a fin de cuentas, la vida no es más que una angustiosa existencia en la oscuridad que no lleva a nada. 

- Bueno, yo no sé exactamente cómo será después del parto, pero seguro que veremos a mamá y ella nos cuidará. 

- ¿Mamá? ¿Tú crees en mamá? ¿Y dónde crees tú que está ella?

- ¿Dónde? No lo sé  bien. A veces  creo que nos movemos, existimos, y somos en ella. ¡En todo nuestro alrededor!. Sin ella todo este mundo no tiene  sentido. 

- ¡Pues yo no me lo creo! Nunca he visto a mamá!, ¿tú la  has  visto?, por lo tanto, es lógico que no exista. 

- Bueno, no sé ,  a veces, cuando estamos en silencio, la podemos  oír cantando,  o sentir cómo acaricia nuestro mundo. ¿Sabes?... Yo pienso que hay una vida real que nos espera y que ahora solamente estamos preparándonos para ella...

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ESPACIO RADICAL LIBRE: NOTAS DE UN SÁBADO (FOTICOS)

¡A VER SI ESTE PLATO ES BUENO O NO ES BUENO!

Fue en una tutoría. Aquella mujer celosa,  despechada , tenía su particular venganza sobre  la infidelidad de su marido. La  contaba con pelos y señales. Y una vez explicada, se levantaba, se ponía  las manos en las caderas como para cantar una jota, y gritaba:

-  ¡Porque a ver si este plato es bueno o no es bueno!

El plato era ella. Y sí, tenía buena pinta.

Todo nació  de los celos.

Hay   quien vive su día a día  sin poder   estar pendiente  de lo que pueda hacer o decir  su pareja. Cotillear lo que hace , escribe, mira con otras personas. Nunca ha sido tan fácil gracias a las nuevas tecnologías. 

Se adelanta  el deseo  de  las misas  de difuntos " Todo lo que está oculto aparecerá".  

La duda  , la conciencia  atormentada  , le delata   cada vez que  escucha  el  silbidito de WhatsApp o solicitación de amistad de Facebook. Mala señal  que, aun con la excusa de los celos ( que no es amor) , se cruza  la línea  de  la desconfianza, de la sospecha...y de la ilegalidad : el año pasado un juez en España condenó a dos años y medio de cárcel a un hombre por espiar el móvil de su esposa. 

Pero no hace  falta  llegar  tan  lejos.

La curiosidad por conocer los secretos de la pareja es algo humano y comprensible. Sin embargo, hay que mantenerla a raya. Sin esa  confianza , faltan los pilares de una relación sana y equilibrada, que merezca la pena entregar una vida.

Las redes sociales   son un arma de doble filo donde podemos llegar a comernos el coco y rayarnos con relaciones pasadas, algunas ya  muertas, que nos generen mayor inseguridad, en lugar de dar tranquilidad. Cuando se hurga  en la  privacidad  de una persona buscamos   tranquilidad, paz. Puede ser que no haya manera. 

También podríamos encontrar mensajes ambiguos que, lejos de aplacar la ansiedad sobre la posible infidelidad del otro, acrecientan las dudas.. Ante cualquier sospecha lo más sano es preguntar directamente. Si es una pareja comprometida, intentará aclarar las dudas reforzando la complicidad y nutriendo de confianza la relación.

Pero si no se hablan las cosas  un sencillo e inocente emoticón  puede provocar  una bronca volcánica.

Se hizo una  curiosa  investigación dirigida por científicos de la Universidad Metropolitana de Cardiff . Se  planteó a una población de estudiantes algunos mensajes imaginarios de dos tipos, bien de carácter sexual o de tipo emocional, para ver cómo respondían. 

Tras medir en qué forma detenían su mirada y analizar sus movimientos oculares, concluyeron que las mujeres pasaban más tiempo mirando los mensajes de contenido emocional que los sexuales, justo al contrario que los estudiantes varones. Del mismo modo que una mujer necesita escuchar un "te amo" para  llevar adelante una infidelidad,  le  cuesta mucho perdonar un "te amo" de su pareja a otra mujer.

La persona que espía no siempre responde al perfil típico de celoso patológico. És@   que   busca señales y persigue o controla al otr@ de forma obsesiva, confundiendo amor con posesión..

Muchas veces responde  a una realidad. En su trabajo diario contempla casos en los que   ve  personas que son verdaderamente engañadas. ¿Qué hacer?.  Y en su  atormentada imaginación  no  encuentra otros recursos para descubrir lo que ya intuye que  hurgar  a escondidas. Porque nota de forma objetiva que su pareja ha cambiado de hábitos, se esconde para contestar a los mensajes, o miente....en fin, que hace

cosas raras.

En mi  opinión, habla. Charlar de una manera serena y espontánea. Se trata de reforzar la complicidad y salvar el barco. Se puede  salvar, a condición de perdonar, de saber esperar, dar tiempo, y dejar los egos  lejos del orgullo herido..

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