UNOS CONSEJOS

* Observa el amanecer por lo menos una vez al año.
 

* Estrecha la mano con firmeza, y mira a la gente de frente a los ojos.

* Nunca existe una segunda oportunidad para causar una buena primera impresión. 

* No hagas comentarios sobre el peso de una persona, ni le digas a alguien que está perdiendo el pelo. Ya lo sabe. 

* Anímate a presentarte a alguien que te cae bien simplemente con una sonrisa y diciendo: Mi nombre es fulano de tal; todavía no nos han presentado.

* Nunca amenaces si no estás dispuesto a cumplir. 

* Muestra respeto extra por las personas que hacen el trabajo más pesado.

* Dale una mano a tu hijo cada vez que tengas la oportunidad. Llegará el momento en que ya no te dejará hacerlo. 

* Recuerda el viejo proverbio: Sin deudas, sin peligro. 

* Confía en Dios, pero cierra tu coche con llave.

*Nunca confundas riqueza con éxito.

* No digas que te falta tiempo, tienes exactamente el mismo numero de horas al día que las que recibieron Helen Keller, Pasteur, Miguel Ángel, la Madre Teresa de Calcuta, Leonardo da Vinci y Albert Einstein.

* Nunca compres un colchón barato: nos pasamos la tercera parte nuestra vida encima de él.

* No confundas confort con felicidad. 

OVEJAS.

Si  las ovejas tuviesen otro carácter , los pastores no serían como son.

Ser oveja tiene eso, que haces a tu gente aburrida, sosa, durmiente, monotona, gris, insulsa...

Cuando cuidas de  gregarios y lanares se  te pone cara de zonzo: andas arrastrando los pies, vas con aires de reo en galeras, se te circunflejan las cejas de tristezas , la sonrisa se cuartea.

He conocido profesores que dedican los primeros días del curso a disciplinar sus alumnos, a domesticarlos, domarlos, amaestrarlos, para que se sepa quién manda allí.

"Agua fría, agua caliente", me aconsejaba uno con más años que una piedra.

Y al cabo de unos días , al entrar en su clase, tenías la impresión de estar con sumisos corderitos.

Sucede en más ambientes, no sólo en una clase.

Guárdate de la  tribu de los  domadores. 

CLOSEARTIST.

Un amigo, de los de verdad, ha creado estos días una iniciativa empresarial.

Han empezado - son dos socios- con ilusión y empeño. Se llaman CLOSEARTIST.

Closeartist.com oferta un servicio de galería de arte online, en sus metas esta el otorgar a la gestión cultural y al mercado del arte una dinamización, promoción y difusión, mediante asesoramiento y organización de exposiciones, enfocadas para una venta final. 

Buscan una interrelación entre el cliente, el artista y la empresa.

www.closeartist.com es un portal de venta que posee un despliegue de herramientas analiticas enfocadas a la venta de arte. 

Nuestros objetivos son:

1. Promocionar, divulgar  y vender obra de artista.
2. Dar salida a obra de Coleccionistas privados.
3. Expertización y tasación de obra nueva y vieja.
4. Formación para personas interesadas en el mundo del arte.

Closeartist.com surge con una visión de romper los moldes habituales de venta de obra de arte y organización de exposiciones, que se mezclan con performances e instalaciones, ofreciendo a sus clientes un abanico de posibilidades para poder disfrutar de obras de arte sin grandes desembolsos ni riesgos. En el ámbito de las exposiciones, nacemos con la idea de crear un marco heterogéneo de amplia visibilidad para encauzar y buscar un enfoque nuevo a la hora de presentar las propuestas, abarcando distintas disciplinas artísticas.

Conócelos mejor a través de su trabajo en www.closeartist.com 

¡Y difunde la idea!

COLABORA CON LA ASOCIACIÓN E.L.A. DE ESPAÑA.

Se ha puesto de moda este verano echarse un cubo de agua helada para concienciar a la gente a que colabore en la investigación de la E.L.A. ( Esclerosis Lateral Amiotrófica).

Es una enfermedad degenerativa , neuromuscular,  de las llamadas raras, sin cura a día de hoy.

Manuela, como sabéis, padece esta enfermedad desde hace un año. Nosotros estamos en un programa de investigación en el que participan hospitales de todo el mundo, dirigidos por neurólogos de cada uno de ellos.

En el Carlos III somos cerca de 70 pacientes que seguimos estos ensayos.

También  estamos afiliados a la Asociación de enfermos de E.L.A.

Ayer hicimos un vídeo para unos amigos, pero pensé  compartirlo con vosotros para que podáis colaborar, el que quiera, y hacer un viral, el que quiera.

Lo importante, como imaginaréis, es donar algo, por pequeña que parezca la cantidad, pues estamos en una carrera, de fondo para los que investigan, y sprintando los que la padecen.

CUENTA CORRIENTE ELA ESPAÑA

ASUNTO :CUBO DE AGUA 

ES58 2100 2415 4302 0011 0963

MÁS INFORMACIÓN AQUÍ

Muchas gracias a tod@s.

RETORNO AL PASADO.

Ayer vi "Retorno al pasado", una de las cumbres del cine negro.

Imprescindible, si te gusta el cine.

El film, basado en una novela negra de Geoffrey Homes ("Eleven mi horca"), se centra en el personaje de Jeff Bailey (Robert Mitchum), un tipo que intenta llevar una vida normal en una pequeña gasolinera de un pueblo olvidado. Tiene  su  novia formal, Ann , una chica aldeana y sencilla, un amigo sordomudo, y vida de pescador.

Pronto descubrimos que hay un turbio pasado en Mitchum (¡qué actor!)  La película está plagada de mentiras,engaños, crímenes. Y mucha ambigüedad. Todo es turbio.

Tourneur no pierde demasiado tiempo en dar explicaciones, limitándose a mostrar los hechos, sin tomar partido. Jeff se debate entre  la seguridad que le ofrece Ann, la chica del pueblo,  y el peligro e incertidumbre que supone Kathie (impresionante Jane Greer, tal vez la mejor mujer fatal del cine negro),aún sabiendo que ese amor le puede llevar a su propia perdición.

Todo en la película está bañado de un fatalismo inquietante. Intuyes que eso va a acabar mal.
 
El final es también ambiguo. En la última escena el amigo sordomudo miente a la pobre Ann para que ella olvide el amor  devoto, que tiene por Jeff.

Y regresa al coche con el aburrido, soso, y triste del novio de siempre.

Los diálogos, ma ra vi llo sos.

Si no la has visto, verlan.
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Ayer creo que estuve tosco, como la arena del desierto que se mete por doquier, que diría Anakin a Padme,   en la respuesta que di a Estornino.

Pido perdón.

Y sí, chicas: puede ser peligroso que vayáis solas de madrugada por solares despoblados. 

INTOLERANTE.

Una noche . En una tertulia amena y regalada en una terraza, a la luz de la luna, y escuchando el baile de las olas, alguien hizo algo que no debe hacerse cuando las personas allí reunidas no se conocen: hablar de Religión.

Y una señora, como a la rebolé, soltó: a mi Benedicto XVI me cae mal. No me gusta nada. Es mala persona.

Bien. Da la casualidad que a mi me cae bien, así que pregunté:

- ¿Le conoces?

- No, pero tiene cara de mala persona.

- Ya. ¿Y yo, de qué tengo cara?.

- De golfo simpático.

- ¿Pero has leído algo de este hombre?, porque, mujer, juzgar por la cara, lo que se dice la cara, no sé...

- No necesito leer nada de ese hombre, me basta con ver su cara...además, se cambió de sastre al ser elegido.

Confieso que el argumento del sastre me dejó frús. ¿De dónde cojones se sacó lo del sastre?

La conversación fue subiendo de tono. A pesar de que mi defensa  intelectual del papa no sólo no hacía mella en la señora , sino que tres más se sumaban a la idea de que tenía cara de mala persona.

Por supuesto, nadie había leído nada sobre él, o de él.

Yo estaba dispuesto a reconocer que, en ocasiones, ese hombre tenía mirada de nazi, de comeniños, y que hasta podría parecer sospechosa su elección de secretario, tan mono...pero había leído sus libros entrevistas y...

- Que no, coño,...¿cómo te llamas?...

- Suso.

- Que no, coño, Suso, que es mala persona.

Me levanté sin decir nada , cabreadísimo, y me largué a la cocina a por una cerveza.

Allí, hice flexiones, respiré hondo varias veces, masajeé las sienes, y volví a la terraza.

- Pensábamos que te habías enfadado, Suso.

- ¿Quién yo?, ¡qué vaaaa!...fui a por una cerveza (encima de la mesa estaba la otra  cerveza, que en el fragor de la conversación olvidé abrirla)

- No sé, pareces algo intolerante en este tema.

¡Lo que me faltaba por oír!...¡intolerante yo!...¡¡¡INTOLERANTE YOOOO!!!...O sea, que a la señora le parezca que el papa tiene cara de hijo de puta es tolerante, y que yo  apele a sus textos, es de intolerante.

Callé, y cambiamos de tema.

Lo que esa señora no sabe son los esfuerzos que hice para que este intolerante no le dijera " oiga, juzgar las personas por la pinta sí que es de intolerantes y, a veces, de gilipollas.

PARÁBOLA DEL CORMORÁN.

Vi  en estos días de vacaciones en Cabo de Palos un reportaje sobre los cormoranes.

Una ave curiosa.

Se alimentan de los peces que capturan bajo el agua. Se impulsan principalmente con las patas y pueden zambullirse durante más de un minuto, alcanzando una profundidad de unos 10 metros.

Tela.

Sus  plumas no son completamente impermeables, por lo que, al mojarse, éstas aumentan de peso, lo que les permite hundirse más y bucear con facilidad.

En ciertas localidades de China como en Guilin, se dieron cuenta que el cormorán  pescaba peces con una facilidad asombrosa. Se les ocurrió utilizarlos para pescar.

Les atan un cordel en la parte inferior del cuello de forma que puedan capturar un pez, pero no tragarlo. El pescador, una vez que el cormorán ha capturado la pieza, se la extrae (ya que ha quedado aprisionado en su garganta) y lo dispone para efectuar nuevas capturas.

El cormorán no entiende nada:

- ¿Qué coño pasa conmigo?- se pregunta- llevo pescados diez peces y  cada vez tengo  más hambre.

En la vida también hay cormoranes atrapados  por amores posesivos, o por jefes que viven de las habilidades de hombres a sueldos , que producen por diez, y no se comen un rosco.

Hay gente que vive en Guilin. Gargantas de cormorán, que pierden cuando pescan mil peces, y no lo saben.

FARSANTES.

Cuando escucho una canción, o leo un libro, o atiendo una charla, veo una película, o se me cruza un político, me asalta , a veces, una pregunta: ¿qué necesidad tenía de hacer esto esta persona?.

Porque es que hay  cosas que  sobran. El mundo seguiría siendo igual sin esa obra. Se nota que el autor no cree en lo que está haciendo. 

Creer lo que cantas, escribes, hablas. Eso se nota.

Son imposturas atropelladas por la prisa, por el interés, por el oficio aburrido, o por la idiotez.

Vivimos rodeados de farsantes, de tramposos , de trileros, de malos  actores que arquean el circunflejo de la ceja ensayando en el espejo la peor de sus sonrisas.

EL VIÁTICO DEL BARULLO.

Me pregunta un conocido por la necesidad de escribir ciertas cosas en el Barullo y, en especial, anécdotas personales donde se adivinan personas con  sus nombres y apellidos.

Para  mi las personas son arquetipos que el tiempo y la costumbre acorteza en sus virtudes, miserias , y en eso que llamamos vida.

Yo mismo pertenezco a un carácter, y a un modo de ser.

Y eso me gusta escribirlo: descubrirme a mi mismo, para descubrir a otros, para encontrar a todos.

Para vivir más.

Y sólo sé hacerlo desde mi propia experiencia.

Intento mirar esos paisajes, esas biografías, con ternura. También con buen humor. A veces con ironía. Algunas con mala leche.

Y unas pocas con desprecio.

En general , con cariño. Empezando por mi mismo. Me quiero mucho, la verdad.

En este viático que es el Barullo, en general, se absuelve con facilidad.Y su incienso perfuma mis días.

Nos parecemos bastante. Si el Barullo no sirve para que te apropies de sus letras, no sirve para nada.

FIN DE VACACIONES.

Ya estamos de vuelta.

Estos días descubrí al Pío de Baroja de "Memorias de un hombre de acción". Son 22 novelas , de las que llevo leídas diez. Un repaso al convulso siglo XIX de la mano de un personaje extraordinario, Avinareta.

De Ross Macdonald y su detective Lew Archer devoré La forma en que algunos mueren, La mirada del adiós, el Martillo azul.

Ross es un hallazgo para mi. Novela negra de altura.

George Simenon y su novela Las señoritas de Concarneu , recomendadísima.

Otro hallazgo, Thomas Wolfe. "Tengo algo que deciros", relatos que dejan huella...hay que conocer más de este hombre.

La biografía de Catalina la Grande escrita por Troyat. Una mujer apasionante y apasionada. Ninfómana, más puta que las gallinas coloradas. Aunque se dijo que  falleció mientras era penetrada por un caballo, lo cierto es que es un bulo....pero la habitación sexual que tenía la señora, descubierta por el ejercito ruso en la segunda guerra mundial, no deja ninguna duda sobre los gustos de la buena mujer.

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Fuera aparte, compruebo perplejo que regresa el de siempre, a pesar  que ha sido advertido en varias ocasiones de no ser bien acogida por el autor del Barullo su presencia en esta página.

Así pues, próximamente, recibirá una visita en su casa, primero la señora de segundo apellido de pueblo de Rey Católico, después el señor Pizpireta, en forma de aviso.

En caso de continuar su presencia en el Barullo, se hará una tercera visita, esta vez inolvidable.

Las dos primeras visitas no serán presenciales. La tercera sí.

Las tres, en la calle Mossen Cinto Verdaguer, número 3...de una ciudad del Llobregat.

Lo siento. Ya sabía que acabaríamos así: hay gente que sólo aprende a usties.

CIEGOS.

“ Si fuerais ciegos, no tendríais pecado. Pero decís: vemos. Y vuestro pecado permanece” (Juan, 9).

Ahí está el veneno de la enfermedad de la conciencia farisaica. Esa conciencia no quita la ceguera respecto a Dios – porque ante  Él somos ciegos, lo queramos o no -, pero intenta convencernos de que vemos. Y lo intenta afirmando de sí misma que ve, y si ella ve, tú tienes que ver.

Es una fe fanática. repleta de tics mecánicos, de creencias absurdas, incluso de supersticiones.

Pero la suya es una clarividencia ilusoria, una histeria cultural, una paranoia ideológica. Y es así porque su resultado es el desprecio, la autosuficiencia ante los pobrecitos ciegos que andamos a tientas ante el misterio. 

Me regala un libro  un  amigo (¿amigo?). Es de María Vallejo Nájera., se titula "Cielo e Infierno: verdades de Dios". Me recomienda el amigo su lectura, "a mi me cambió la vida".

El libro es un sidral que, efectivamente, te puede cambiar la vida si te lo tomas en serio. Tu vida, y la de los demás.

Este hombre  teme a Dios de una manera infantil, y busca su huella a través de hechos extraordinarios en los que se gasta una pasta en viajes y experiencias milagrosas.

Por cierto, su moral en los negocios resulta  bastante contradictoria  con eso de Cielo e Infierno: allí no se plantea ningún tipo de reparo. Le vendría bien, ya que tanto le mueven las postrimerías, darse un paseo por la parábola del rico Epulón.

Sus limosnas  compran el Cielo, el Infierno...¡ja! 

Sí, algunos somos ciegos, niños ciegos que no recuerdan su nacimiento, ni el rostro de sus padres…pero les reconozco, y me reconozco, en sus caricias. Ciegos que de vez en cuando son acariciados aquí abajo por Alguien. Y uno, entonces, se siente amado y ama. Y palpa un poco el misterio, la gracia…¡ciego!

“Si fuerais ciegos no tendríais pecado. Pero decís: vemos.”

IN ICTU OCULI.

“¿Qué hay más hermoso que una catedral?, se pregunta Maeztu...las ruinas de una catedral”. 

Ando por estas montañas de Cartagena y encuentras aquí y allá las ruinas de cuarteles que en su día fueron destinos de miles de solados.

Imaginas la  vida que debió de ser , perdidos donde el viento da la vuelta.

En su día debió de ser un mundo que se intuye feudal y muy cerrado. 

Hoy el lugar es de una belleza impresionante.

La soledad, la hora de la madrugada, el gris del amanecer, hechiza. Me sentía afortunado.

En el barroco las ruinas era un género. Quevedo y los muros de su patria son un clásico. Las ruinas se identificaba con el amor. Esos tíos veían los restos de Ítaca y se ponían a pensar en la fugacidad de la vida y de los amores. De allí el famoso “Carpe Diem”: vive al día que esto pasa rápido.

Paseando por la playa también sientes la fugacidad de esto de aquí abajo. Las ruinas de carnes fofas que pasean sus pellejos como anuncios de Pompas Fúnebres " ABIERTA HASTA EL ATARDECER"...o "DON CIPOTE DE LA MANGA"

La ruinas del amor. Las ruinas, hablan del tiempo como obsesión. La piedras son las víctimas de la violencia del tiempo, que es su verdadero escultor. ¿Qué ha sido de la gloria de esa batería de Cenizas que un día producía admiración y temor santo?. ...¿o de ese  cuerpazo Danone que se exhibe sin pudor alguno esclavo de su  clavo?.

Las ruinas invitan a meditar sobre el tiempo y nuestro cuerpo.

Para muchos contemplar las ruinas les lleva a optar por el desprendimiento, la pobreza, el desapego y la contemplación.

Otros acostumbran a hablar de la fugacidad de la belleza en las flores – la famosa fragilidad de la rosa- y les lleva a gozar del presente, la vida se escapa. 

Valdés Leal, con esos cuadros que acojona al más pintado, con cardenales putrefactados vestidos de fastuosa ridiculez  y con el cartelico que reza “In ictu oculi”...la vida es un parpadeo, un abrir y cerrar de ojos.

La Batería de Cenizas  sigue solitaria, rodeada de los sonidos de la naturaleza, del mar, la brisa en los árboles. De regreso me zampé un bocata de jamón y queso con tomate a la salud de los señores militares  que en su día fueron.

Mañana la ruina seremos nosotros.

EL INTENSO.

Una  lectora del Barullo  me descubrió un concepto nuevo : el intenso.

El "Intenso" es el brasas de toda la vida, el paliza, el pesado.

El "Intenso" no sabe que es intenso. Va por la vida dando el cante: cuenta chistes  malos y a destiempo, se  chuta con gominolas,  pregunta sin cortarse un pelo, desconoce qué es eso de la vergüenza ajena...y todo ello convencido de  que para eso ha venido él a la Tierra..

Se presenta voluntario cuando nadie lo necesita.

Se lanza a la piscina de bomba.

Te da una colleja cuando estás a punro de  echar una cabezadita.

Toda familia tiene un Intenso.

Un consejo, haga lo que haga, ni caso: tú, estatua quieta e inmóvil.

Como vea que sonríes, o que te hace gracia, date por jodido.

VICTIMITAS

Si la culpa nunca es tuya, sino de los demás. Eres un victimista.

Si tiendes a renegar de ti mismo y te retiras de la vida porque nadie te entiende, eres un victimista.

Si haces de todo lo que te sucede materia de mal rollo, eres un victimista.

Si te contemplas con indulgencia y te consideras un maltratado, eres victimista.

Si piensas que tú eres muy listo, y que a los demás nos están tomando el pelo, eres un victimista.

Si tienes un morboso afán por descubrir en los demás agravios mínimos contra tu persona, eres un victimista.

Si cuando no consigues tus objetivos te pones a lloriquear, eres un victimista.

Si te quejas de lo mucho que sufres, eres un victimista. Los que sufren de verdad no se quejan. Tu cansina retórica de pobrecito, tu machaconería sobre tus pequeños problemas, te impide distinguir entre lo que puedes cambiar, y lo que está fuera de tu alcance.

Te falta grandeza de ánimo y te sobra mezquindad.

EN ESO ESTOY.

Escribió Pascal: «Nadie llega sin fe al objetivo que persigue incesantemente. Todos nos quejamos. Pero como no podemos conformarnos con el presente, estamos condenados a la decepción».

Me llama  un  compañero  de los muchos  que tengo. Me pregunta  por las  ventas  de este curso, que  llamamos  "campaña".

No  se  da  cuenta, pero  este  hombre  está  condenado a la decepción porque el presente le  agobia y  frustra. Es  gente  que no hace más que pensar en el mañana. Este  tiene hechos ya los presupuestos del 2015, y hacia allá se encamina a velocidad de crucero.

Persiguiendo el orgasmo de la cuenta de resultados que, como siempre, será un gatillazo, o no será.

Hubo un tiempo que mi vida era un no parar. Estaba todo el día de acá para allá dando charlas, conferencias, haciendo listas de objetivos, asistiendo a decenas de reuniones, y cuanto más cosas intentaba llevar a cabo, o cuantos más proyectos abarcaba, se agudizaba  esa sensación de que la vida se escurre como el agua entre las manos.

Ahora, por  razones  bien  distintas,me  sucede  lo mismo: parece, si  no media  milagro, que viene  un cruce  de  caminos...¡otro!

Pero este  duele mucho, y  muy  dentro.

Forzado por el destino, o por la providencia, al quedarme solo por una decisión que me llevará a parar en seco dejando en la frenada una buena costra de neumáticos, y  ese  olor a  quemado que  deja el rastro  del  fatal accidente, descubriré la necesidad del silencio y la reflexión.

Ahora estoy escribiendo a las seis y media de la madrugada por esa razón. No se oye nada, siento el fresco de la noche escarchada, y no tengo prisa. Es mi forma de escapar a esa maldición del tiempo, de los resultados de futuro. Busco,al menos lo intento, superar la vanidad de la acción, pecado capital de casi todos nosotros, y renunciar a curar mis heridas y abandonarme al transcurso del tiempo sin agobiarme por el futuro.

En eso estoy.

DOMINGO.

 Mozart confió en una carta que pensaba cada día en la muerte, y que este pensamiento era la fuente profunda de toda su creación musical. Explica ciertamente la alegría inagotable de su arte. Considerar la muerte es un ejercicio de buen humor. Y sólo para los que no piensan en ella, es algo triste y paralizante.

Recordar que uno va a morir ayuda a evitar la trampa de pensar que hay algo que perder. No hay nada que perder, no hay nada que debas ahorrar, no merece la pena que guardes nada. Ya se está indefenso.

No hay razón alguna para no seguir los consejos del corazón. Y más cuando tienes la experiencia, yo la tengo, y diaria, de que la vida es una sorpresa. Hoy miércoles habrá sorpresa. No sé dónde, ni en qué forma se aparecerá, pero llegará. Y si eso sucede con la vida, que nos sorprende...la muerte,¿por qué no nos sorprenderá?

Pensar que la muerte es un estado de fatal aburrimiento , después de los años tan majetes que hemos disfrutado, me parece un error. No tiene sentido.

TOCAR.

Un detalle que me sorprendió mucho de Juan Pablo II es que era hombre que tocaba a la gente, y se dejaba tocar: acariciaba, abrazaba, besaba, te acogía la cara con las manos, mesaba los cabellos... 

Y me sorprendió porque yo venía de una cultura donde tocar, ya no digo acariciar, estaba mal visto. 

Y así me fue, que estaba más salido que un balcón, y más quemado que la culata del Enterprice. No sé los demás, pero a mi eso de no sentir ni padecer...en fin, cara afuera, podía simular cierta virtud, pero la profesión iba por dentro, y todo lo que caía en la red, era pescado. Pájara que vuela, ¡ a la cazuela!. 

Y así me fue. 

Después, años más tarde, ves que Jesús tocaba a la gente, mucho, y se dejaba tocar: quería, lo manifestaba, y se dejaba querer. 

Son muchísimas las referencias que hacen los Evangelios a ese Jesús que sana tocando, imponiendo las manos, acariciando...y a gente que aquella sociedad los tenía como excluidos: leprosos, pobres, enfermos, mujeres...Jesús se pringa, y se deja pringar por el perfume de una mujer, sin hacer ascos, e importándole nada el qué dirán. 

Jesús no se niega a entregarse a multitudes deseosas de un contacto que les es negado y les hace sentir culpables . Es un clásico que en casi todos los sistemas de dominación “culpar a la víctima” es un mecanismo que se utiliza muy eficazmente. 

En una sociedad en la que estaba prohibido aproximarse a la impureza , Jesús la escandaliza. Por ejemplo con las mujeres, como la mujer que padecía hemorragias continuas, constituye una auténtica subversión. 

Es un Jesús que es tocado por muchos, pero que pregunta “¿quién me ha tocado?”...a mi la escena me parece maravillosa... mira que la leí veces...¿y por qué nadie me dijo que no tuviera miedo a tocar, y ser tocado?

Toca, acaricia, besa, abraza, ama con gestos, y déjate querer. Si tu corazón es puro, no hay problemas.

Si no lo es, ¡ay de ti!

Esta mañana Dios se lució en el amanecer...