lunes, 29 de julio de 2013

TE NECESITAMOS ASÍ.


No te fíes de tus experiencias pasadas. No son más que cosas puntuales que sucedieron de ese modo, muchas veces de modo casual. Sé más espontáneo. Apelar al pasado es de gente acartonada y vieja.

Aprende a disfrutar de cada momento. Si hoy vas en autobús piensa que tienes un coche que cabe mucha gente, que ese coche es tuyo y que, además, el chófer te va a dejar donde tú quieras.

Si paseas por un parque, esos jardines están así porque tienes un jardinero que se encarga de que esté todo para que pases revista y des tu aprobación. La vida está allí, y de esa forma, para que la disfrutes, no para que seas un cascarrabias.

Pasa de juzgarte a ti mismo. Pasa de pensar en qué pensarán de ti los demás. Pasa de juzgar a los demás.

No te preocupes por nada que sea imposible de solucionar. No le dediques ni un segundo a chorradas.

Agradece muchas veces las cosas que ves, las personas que se cruzan en tu vida. Sé muy agradecido.

Sonríe mucho. Sonríe siempre.

Deja que las cosas sucedan, no te empeñes en que sucedan. Cada día tiene su afán, no te preocupes por nada.

Vienen tiempos duros y te necesitamos así. 
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¡GANADORES Y UN CRUCERO DE TRALLA

domingo, 28 de julio de 2013

A LA MISMA DISTANCIA QUE PARA TI.


A mi la crisis no me va a llegar por mi mala cabeza.

No sustituí el sol del Caribe por el calor del hogar de mi casa, o la chimenea de Matilla. No malgaste el tiempo en gimnasios, ni afiliándome a clubs donde la tontería vestía de marca. No esquié en Baqueira, ni comí en restaurante de lujo. No dilapidé la pasta en tener coches que casi no usaba, y que dormían días enteros en el garaje. No compré moto para salir unas pocas tardes de verano. No usé trajes que no podía permitirme. Seguí trajinando en los Ríchals, y mi casa tiene una hipoteca muy normalita.

No cambié el gusto de leer por el placer de viajar a destinos trillados y paletos.

Con imaginación, seguí aburriéndome de forma divertida.

Cuando gané un poco de dinero y me encontré una mujer guapa que me hacía un guiño a su antojo, no cambié de chica. Esos amores son muy caros.

A mi el naufragio no me ha llegado, aún. Y cuando se presente, no me quedará otra que echar a nadar hasta la orilla, sabiendo que está a la misma distancia que para ti.
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¡¡¡NUEVA ENTREGA DE LA REFRESCANTE E INQUIETANTE AVENTURA DE PANETE.

viernes, 26 de julio de 2013

CHAMARTÍN- FERROL.

Otra vez. ¿Dónde estabas, Dios, en  ese accidente en Santiago?.

Coincidí en la estación de Chamartín con los pasajeros de ese tren que se dirigía a Ferrol. Yo salía  a Valladolid. Eran gente sencilla, muchos mayores, mochileros…personas de bocatas en el vagón, y horas de sueño hasta su destino.

Podía haber sido mi tren…

Los que han perdido  a un ser querido de esa forma  procuran atesorar todos los recuerdos concentrando su imaginación en el desaparecido. Durante días sentirán que ya no están aquí,  y alguno tardará en eliminar el número de un móvil que no responde.

Muchos pensarán en la supervivencia que la religión promete y acudirán a todo tipo de lecturas piadosas con frases de contenido más o menos elevado y así convencerse de que su amigo o familiar no está realmente muerto y de que algún día nos encontraremos con él.

Otros llorarán hasta olvidar, si lo consiguen,  y se comerán su pan con lágrimas.

Este  sufrimiento inesperado, como el lametazo  instintivo, animal, injusto y anónimo, de la lengua de un oso hormiguero  devastando esa colonia  de pasajeros , que lo derriba todo sin contemplaciones…¡Dios, qué difícil oír hablar de Providencia!

 Esto de los sentimientos y las sensibilidades muchas veces responden a necesidades anónimas. Hay quien se siente mejor sacando la Pantoja que lleva dentro, que llora desconsolada su pena,  y es disculpable.

Prefiero negarme a esos consuelos y buscar otra vía para encauzar el dolor.

No soy un materialista, y creo firmemente en la inmortalidad del alma, y sé que son ciertas las palabras  "bienaventurados los que lloran porque serán consolados”. Lo que pongo en tela de juicio es la  dudosa calidad  de esas manifestaciones epidérmicas en la mayor parte de los casos, y esa obscenidad de los medios haciendo negocio del dolor como espectáculo.

Me temo que en muchas situaciones concretas los consuelos están falseados, adulterados, que son equívocos y que no están a la altura de la pérdida sufrida.

La persona que se aferra a la imagen del difunto y cree sentir su presencia no sabe nada del mundo de los muertos y de la felicidad del cielo. No lo sabemos nadie. Su consuelo es imaginario, artificial,  se mantiene como una planta de invernadero, al calor de su deseo de encontrar alivio a su tristeza.

No hago apología del estoicismo, o de renuncia a todo consuelo. Se trata de no huir de la desgracia, ni buscarla en un regodeo absurdo…Es hora de silencio, de superar la naturaleza de las cosas – lejos de fotografías, de objetos, de frases consoladoras…

Y, quizá,  no esperando nada de la tierra se puede saborear algo la alegría del cielo. 
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HAY PREMIAD@S Y  NUEVA  ENTREGA

martes, 23 de julio de 2013

BÍPEDOS CARROÑEROS


Parecen humanos, pero no: son bípedos macrocefálicos carroñeros. No son pocos los que nos rodean de esta especie, pero estos son los que no sólo se alimentan de la hediondez , sino que la regurgitan para vomitarla después sobre cienes y cienes de “descomponedores” que se alimentan de esos restos.

Los carroñeros son útiles para el ecosistema al eliminar restos orgánicos y contribuir a su reciclaje. La sociedad lo permite porque, además, gracias a ellos se benefician otros muchos, en una curiosa sucesión ecológica de la necrofagia de manera que diversas especies se van instalando y son sustituidas por otras a medida que el cadáver va descomponiéndose.

Muchos periodistas, del corazón, y no del corazón, hacen las veces de los buitres, escarabajos, moscas infladas. Estos dan de comer la mierda debidamente despedazada del cadáver del famoso de turno a los detritívoros, bacterias y hongos que en sus casas babean y se enfangan mandando SMS intentando llegar al cartílago del fiambre. Hasta que sólo queda el hueso.

Los casos de corrupción que estamos asistiendo a diario tienen mucho de ésto.

Pero, ¡ojo!, así como el carroñero vive exclusivamente de la carroña, en ella se mueve, respira y nutre, los detritívoros pueden ser de dos tipos :los obligados, es decir, aquellos que no tienen otra manera de recabar nutrientes, y los facultativos, aquellos que durante la mayor parte de su vida emplean otro medio de nutrición y sólo son detritívoros durante un fase: viendo la televisión.

Y por encima de todos ellos están los directivos de las grandes cadenas. Estos son llamados Sapotrofos – Vasile, por ejemplo, es un Sapotrofo, Pedro Jota, el señor Lara...-. Estos van como el cerdo buscando trufa, sólo que en lugar de trufa buscan mierda. Todo tipo de mierda. Tienen para su nutrición los residuos procedentes de otros organismos, tales como hojas muertas, cadáveres o excrementos. Lo que sea. No respetan nada.

Por esa razón, cuando ves esos programas, piensa en qué te estás convirtiendo. 
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LA SAGA DE PANETE A PARTIR DE HOY SERÁ DIARIA...LOS PREMIADOS TAMBIÉN.

domingo, 21 de julio de 2013

DOS FECHAS Y UN PARÉNTESIS.


Cuando nacemos sólo se dice de nosotros la estatura y el peso: “fíjate que majete, tres kilos y cincuenta centímetros”. Con eso basta. Ni siquiera, con frecuencia, se sabe el nombre. 

Luego nuestra biografía se complica, se adorna, se acorteza, se enriquece, se empobrece, se enreda…y tenemos nombre y apellidos, y nos pasan cosas. Y nos sucede más o menos lo mismo a todos: que nos enamoramos, que nos desenamoramos, que tenemos amigos y los perdemos, que necesitamos dinero para comer, vivir, comprar cosas, nos ponemos enfermos, nos reímos y nos enfadamos. 

Y muchos se han iniciado en las cosas de la vida por primera vez en su biografía de la misma manera, como si fuese ritos tribales antiguos que se repiten generación tras generación. 

Unos son más felices que otros, pero a todos nos pasan más o menos las mismas cosas. 

Al morir, curiosamente, ya no se nos identifica con la estatura y el peso. No se dice “ oye, se ha muerto Suso”…”¿Suso, el que...?”. “Correcto, ése mismo: murió con 1,83 cm y 85 kilos”. 

- ¡Coño!. 

Pero al morir tampoco se dice mucho más de nosotros. Todo queda en nuestro nombre y dos apellidos, un paréntesis con nuestra fecha de nacimiento, un guión, y nuestra fecha de defunción. Y si has hecho algo en tu vida profesional, pues eso, el titulito: profesor, abogado, propietario del restaurante “ El Ciruelo”, funcionario. Casi nada. 

Y si eres mujer, ni eso, a veces... ¡Que tiene cojones la cosa!. Toda una vida de amores y desamores, de risas y llantos, de trabajos y penas, para que te quedes al final en que eres "la viuda de"…¿No cantaba de maravilla esa mujer, no contaba unos cuentos fantásticos, no hacía unos guisos para chuparse los dedos…¡pues ponlo, coño, ponlo!. 

Venimos al mundo a escribir una novela y nos quedamos, en el ocaso de nuestras horas, con nada : un paréntesis y dos fechas separadas por un guión. ¡Porca miseria!
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HOY PANETE JUEGA AL SUPER ONCE YA

03 24 28 37 39 47 55 58 66 67 72 

jueves, 18 de julio de 2013

UNA LLAMADA EN EL AVE


Dormitaba en el tren aprovechando la hora del mediodía, caí en un estado de semi inconsciencia, algo muy vegetativo que he llegado a alcanzar por la costumbre. No hace falta estar en esas horas de xafugó. Lo puedo conseguir cuando quiera.

A veces he pensado que un día, en una situación parecida, diré “me voy a morir”, y, pimba, me moriré durmiendo, o dormido. Pero por mi voluntad.

En esa sinrazón, escuché la conversación de un tipo hablando por el móvil detrás de mi. Tenía la impresión de estar muy lejos, como espiando confidencias controladas vía satelite. No terminaba de despertar, pero no perdía ripio de la charla...

En ningún momento pude deducir si era hombre o mujer la persona con la que hablaba.

En resumen, estaban en desacuerdo en los motivos fundamentales de sus vidas, que es el que produce casi siempre mayor falta de estimación entre las personas cuando pasa el tiempo. Ya sea ésta el amor, la política, la religión, o una empresa en común.

Nuestro hombre, alto, un galán de pelo blanco de ala de paloma, perfectamente trajeado, se mostraba un tipo perspicaz e intuitivo. Y se quejaba a su interlocutor de que le veía desarrollar ,mientras  hablaba con él, o con ella, como un persona que despliega un plano y va dándole cuenta de la geografía de un país que no ha pisado.


“Los dos somos ambiciosos”, decía, “pero tú te mueves más por motivos ideológicos, por la cabeza , que yo”. “Tú tienes una noción central e inamovible de nuestro empeño, quizá no muy elevada, pero la noto, y no me gusta. Es demasiada fría, como un deber, como un raíl del que ya no se puede salir sin que se descarrile”

“En cambio, yo no soy así. Te lo he tratado de explicar mil veces. Yo soy como soy por odios, por simpatías, por intuiciones; tú lo eres por conceptos. Yo siempre fui lo que soy, temerario, me tiro a la piscina antes de saber si hay agua , por fuerza, por agilidad espiritual, por un algo adolescente, es la ley de gravedad de mi planeta, que es muy ligera”.

“Tú actúas dejándote llevar por la necesidad, por convicción. Eres capaz del sacrificio por la idea; yo soy capaz del sacrificio por la aventura....¿qué aventura me propones?”

“ Tengo una resistencia física grande, nunca estuve enfermo, y Dios me ha dado una salud que me permite vivir con este carácter. Tú no eres como yo, por esa razón no puedes acompañarme. Nos hemos hecho mayores y te importa mucho seguir como estás, durar".

“Yo he dado la vida por una bagatela, por amor al peligro; tú sólo por una cosa trascendental.

Soy así por instinto, por contextura psicológica. Tú, por reflexión. Lo que para mi era fácil, para ti significaba un esfuerzo”.

Todo en esa conversación me sonaba familiar. Yo mismo había mantenido alguna en ese mismo sentido, con otros compañeros de viaje que abandoné en una estación para seguir andando mi camino. 

Entendía bien a aquel hombre que no quería vías de tren en su vida.

Si cada individuo, como suponen algunos observadores, en vez de ser un yo, es un conjunto de yos oscuros y embrionarios, lo que hacía ese hombre lo hacía con todos los posibles hombres de su alma; en cambio, lo que hacía “el otr@” , lo hacía por el esfuerzo y la victoria personal sobre los demás.

 O así lo interpreté.

Para mi, y puedo estar equivocado, esa otra persona podrá ser un héroe incompleto en esta guerra que es la vida. Y nuestro hombre es un aventurero perfecto. Ahora... la perfección tiende a desdeñar la imperfección: al colgar, el pasajero del AVE desdeñó al otr@; y el otr@, en cambio, sentiría una mezcla de desprecio y de temor por ese “hermano”, “esposo”, “socio”, que se le escapaba.

“Este es un aventurero peligroso, capaz de todo, un adolescente inmaduro: Este es un hombre inmoral”, se diría.
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ÚLTIMO DÍA DE  ZAS


miércoles, 17 de julio de 2013

AVE ZARAGOZA- MADRID.


Ayer. AVE Zaragoza- Madrid. Subo en el coche número 3. Va petao de gente. Llama la atención que en mi vagón las tres cuartas partes son gente que habla raro, pero no visten como los raros que conozco. Son marroquises. Pero marroquises guapos y guapas:limpios, pijos, alguna teñida, ningún velo.

Eso sí, la media de plazas de toros , pasillo arriba, pasillo abajo hacia al bar...¡qué panderos, Alá santo!.si fueran panes, se acaba el hambre en el mundo.

Delante de mi van dos niños, y a mi izquierda, sus papis. Un niño tiene cara de anuncio de helados, su melenita, su nariz chatilla, su cara de que le han dicho guapo tantas veces que te mira en plan eso, “¿a qué soy guapo?”.

El chaval es un hijo de puta que tiene a la tripulación hasta los cojones...se levanta, grita, pregunta a su madre a voces, le arrea al hermano, el hermano grita, se esconde en los brazos de su padre...el padre no dice nada...el hijo de puta vuelve a levantarse y le casca al hermanito, el hermanito emite un alarido y le dice a su máma que “mira lo que me ha hecho”...la madre está escuchando por los cascos y le dice al niño que se siente...el hijo de puta, se vuelve a levantar y le da una colleja al hermanito...¡otro alarido!

El padre parece dormido, quizás esté muerto, o es sordo, o idiota, o le importa todo una higa...

Chuki , al levantarse por décima vez, golpea a una señora que está a mi lado. Es una mujer madura, aunque en el Facebokk tendría sus buenos “toques”, y en Bloger un buen racimo de “me gusta”, que suspira “Dios mío!, ¿pero los padres no van a hacer nada?”.

- Oiga- pregunto a mi vecina- ¿pero llevan así desde Barcelona?.

- ¡Es horrible!...¡y los padres, nada, tan frescos!

El chaval sigue dando el cante. Ahora es con sus tíos, que van una fila más adelante. Le da una colleja a la tía, y echa a correr a su asiento. Tropieza y cae encima de mi. Le cojo de la cabeza con aparente cariño, lo miro con una mirada que usaba en mis tiempos de profesor, y que utilizo de vez en cuando, y le susurro al oído...

- Estás molestando a esta señorita, como te vuelvas a levantar te meteré este dedo por la boca (le enseño el índice)  y llegará por dentro de tu cuerpo al culo, sacaré el dedo por allí, y te dará la vuelta como un calcetín. ¿Lo has entendido?.

El chaval rapidamente se sienta. Me mira fijamente, asustado. Mira a su padre. Duerme. Mira a su madre. Escucha absorta los cascos. Busca alianza en sus tíos, que están viendo la peli “Katmandú”...no sabe qué hacer...me mira de nuevo.

Muy serio, le enseñó el dedo índice y medio cierro un ojo.

Oye, mano de santo.

Casi al llegar la vecina me dice “ ¡menos mal que no ha dicho nada el crío!”.

- Mujer, tú me hubieras defendido, ¿no?.
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NUEVA ENTREGA DE PANETE IN THE CHATEAUX  INRI 

martes, 16 de julio de 2013

NO HAY DOLOR.

Hay gente que huye del dolor.

Una manera de hacerlo es mantener una vida sin sobresaltos  ni complicaciones, ajustada a unos patrones muy definidos, a unas costumbres acortezadas, a una cierta  especialización afectiva que sólo se desenvuelve bien en ese pequeño mundo. Todo lo que traspase esas fronteras les pone de mala leche.

Son como funcionarios que  sólo hacen lo que saben hacer. No le pidas al de Correos  algo que , aunque pueda resolvértelo, mueva el culo por  encauzar tu problema. No se saldrá de su ritmo, de su rutina, y de su avinagramiento...que es que parece que andan con chanclas hacia atrás.

Lo  mismo sucede en las multinacionales: todo está pensado para que sólo seas un funcionario especializado en tal deber. No hace falta que tengas iniciativa porque “alguien”  ya  está en eso que te preocupa. “Alguien” por arriba, y “alguien” por abajo.

Es cierto que te evitas complicaciones.

El  precio es alto, pues también el sufrimiento personal está garantizado. Nadie escapa a él. Pero si quieres saber qué grado de envenamiento moral padeces   tienes que preguntarte si tienes un cierto desprecio por lo   que te rodea, y por los que te rodean.

Y  si es así , lo único que conseguirás es aumentar la presencia del dolor en el mundo.
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HOY ÚLTIMO DÍA PARA LA ENTRADA DE PANETE.

JUBAREMOS LA PRIMITIVA DEL 18 DE JULIO

04 05 06 09 28 45

¡¡¡BUSCA TU ENRIQUETA LA TONTA PARA QUE NOS   TOQUE

lunes, 15 de julio de 2013

EL HOMBRE NO MOLESTA


Me contaron que invitaron al entonces cardenal Ratzinger a contemplar la semana santa de Sevilla. Desde un balcón observó el paso del Cristo del Silencio. Impresionante admirar el paso de esta cofradía por las calles de Sevilla: la gente conmovida calla y reza. Los pasos van acompañados con música de capilla y olores a incienso y azahar.

Derrepenete, depronoto, una mujer se planta delante del Cristo y grita de rodillas y con los brazos en cruz...¡¡¡PERDÓNAME , JESÚS!, PORQUE SOY LA MÁS PUTA DE SEVILLA!!!

Nadie se inmuta en la muchedumbre, ni los cofrades.

Ratzinger quiere saber qué ha dicho esa mujer que ha roto con su plegaria el frescor de la noche triste.

- Una frase muy española, cardenal, difícil de traducir- le comentaron. 

¡Cualquiera le traduce la jaculatoria al alemán!

Ser la más puta de Sevilla no es moco de pavo, aunque me temo que el ranking de más putas algunas en Sevilla debe de tener la pool position echando humo en la parrilla de salida.

Y en Valladolid.

De la anécdota lo que hace gracia es calificarse de “la más puta”. Puestos a ser algo, ser la más.

Esto los hombres lo hacen con otras cosas. Por ejemplo, “tenerla la más grande”. Pero eso no es razón para ponerse de rodillas delante de Jesús y gritar al viento imperio ¡¡¡“PERDÓNAME , JESÚS, PORQUE  TENGO LA  POLLA MÁS GRANDE DE SEVILLA!!!”.

No lo veo.

Y viene a cuento la entrada por una cita de C. S. Lewis...”La mujer entiende por generosidad, principalmente, el molestarse por los demás; el hombre, no molestar a los demás. De ahí que un sexo considere al otro radicalmente egoísta”.

La mujer está más acostumbrada a dar el cante si es necesario, como sea necesario , y cuando sea necesario. No se corta un pelo. Si es puta, es una Magdalena capaz de enfrentarse a una muchedumbre de fanáticos y cantarles las cuarenta. Cuando hace la calle, no se esconde, se muestra, desfila, y mira a los ojos con descaro.

El hombre...no molesta.
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NUEVA ENTRADA Y GANADOR  EN PANETE SUR LE MER

domingo, 14 de julio de 2013

LA RATITA PRESUMIDA & DON GATO.


He vuelto a vivir de cerca otra separación, y van...es la historia de siempre.

Esa chica se dejó atiborrar de dinero y de regalos por el hombre que ella amaba : “ bueno – debió de pensar - lo acepto porque le amo y, además…¡¡¡ él me quiere tanto !!!, ¡¡¡ qué generoso es!!!”.

Pero, la buena fortuna se torció, el tipo se arruina y entonces la cosa cambia. Mil defectos hasta entonces en sordina por la comodidad , el placer y la vanidad de tiempos pasados en la abundancia, se hacen ahora insoportables en medio de la pobreza y la escasez.

Entonces viene la decepción, la impaciencia, la ruptura, los malos modos, la crueldad y el despecho. Los malos rollos.

Se puede pensar que esa chica en realidad sólo amaba el dinero y una posición social (  la verdad es que sí, no era barata la señora). Pero no es tan sencillo. Con toda seguridad esa misma chica no hubiera aceptado los agasajos y la pasta de cualquier hombre, y él tampoco se hubiese casado con una experta en el arte del Kamasutra.

Probablemente, durante su vida juntos, hubo momentos maravillosos de auténtica ternura, de intimidades compartidas: admiraron paisajes, contemplaron juntos obras de arte, lloraron las mismas defunciones familiares, y pasearon cogidos de la mano... y nada nos autoriza a decir que todo eso fue mentira, puro engaño.

Lo cierto es que en el principio algo había en ella de Ratita presumida, y algo hubo en él de un espléndido don Gato Y ese tipo de vidas son de una fragilidad extrema....
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AUNQUE LOS GANADORES DE LA NUEVA ENTREGA DE PANETE TIENEN EL PREMIO EL 18 DE JULIO, LA ENTRADA ESTARÁ COLGADA HASTA MAÑANA...¡PARTICIPA!

sábado, 13 de julio de 2013

NO ES LO MISMO.


No es lo mismo ser persona instruida que ser persona culta. Y hoy se confunde, quizás por la enseñanza que recibimos, que es de una pobreza que pasma.

¿Quién no ha conocido personas cultas, cultivadas, sabias, y que no son instruidas.?. Yo sí, y bastantes. Y también he conocido personas muy instruidas que no son cultas.

He conocido ratas de bibliotecas, o empollones, no sólo en carreras técnicas, que sólo acumulan información, en su mayoría gente con una memoria abisal. Pero son incapaces de salir del raíl memorizado. En ese sentido, una grabadora sería más útil que ellos. Un ordenador posee más memoria que un hombre y, por consiguiente, más instrucción

El culto lo es porque hace algo más que memorizar, piensa, relaciona, se implica y participa , aunque desconozca cómo se llama el objeto del que aprende. El culto “cultiva”, que es palabra que habla de la tierra. El culto está más cerca del agricultor, y el instruido del informático. El primero colabora en la germinación y crecimiento de los granos en plantas.

No sé de quién es la metáfora, pero me pareció deslumbrante. Comparaba al instruido con un geógrafo, y al culto con un explorador. Uno sabe de mapas, conoce las ciudades, los ríos, los mares, como un calco impersonal de la vida que está allá fuera.

El explorador ha ido y ha pisado los sitios. Es posible que no tenga los conocimientos que ha chapado el geógrafo, o que no sepa que eso que está viendo se llama “Cabo”, “golfo” o “punto geodésico”, pero de los lugares recorridos guarda un conocimiento sabroso, particular y directo. Han nacido con él y morirán con él.

Un ejemplo entre miles. Conozco cocineros , camareros, o propietarios de restaurantes que saben más de psicología, de profundizar en el corazón de las personas, y alcanzar su centro, que sesudos catedráticos de psicología, o de psiquiatría.

He vivido con doctores en psicología que no tenían ni puta idea, pero así, ni puta idea, de qué habita en el corazón de la gente que trataban en sus tests o en sus terapias.

Y he conocido auténticos expertos en humanidad que con sólo verte entrar por la puerta te saben leer muy dentro.
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Nueva entrega de PANETE DE MÓNACO.

miércoles, 10 de julio de 2013

UNA MADRE NATURALEZA


Si alguien tiene curiosidad de saber a qué me dedico contestaré, sin dudar, “visito colegios”. 

Hace unos días, visitando un colegio, presencié la conversación de una mami con un profesor con cara de anuncio de Netol. La madre estaba presa de un gran quebrantamiento por las calificaciones de su hijo.

Teoría de Susto sobre algunas madres: cuando en un colegio a una mamá le cae mal un profe, que se dé por jodido. 

En todo el reino animal no se conoce ni una sola especie en que los progenitores machotes tengan durante mucho tiempo la preocupación de que sus crías se formen, se desarrollen, crezcan felices y constituyan una familia. En las especies animales todas se encarga de ello de modo natural la Madre naturaleza.

En la nuestra es la madre que la parió. El padre que le parió no sabe , no contesta. Esa era la razón de que aquella madre se enfrentara en solitario a ese pobre hombre de la manera que lo hizo aquel día de entrega de calificaciones. 

Y a la madre que la parió le interesa mucho todo lo que tenga que ver con la educación de sus hijos.

-¡Quiero hacer una revisión de los exámenes de mi hijo!, ¡de todos!.

- Pero, es que...- el rostro del profesor no era de Netol, sino de prospecto de Evacuol,2000.

- ¡Los quiero ver ahora mismo! 

El niño, más o menos de sexto de primaria, miraba a la madre cogido de su mano con cara de “venga, mami, no jodas!.

-  Necesito autorización del director de estudios. 

- ¡O me enseña ahora mismo los exámenes o le denuncio a la Inspección! 

Ni de Netol, ni de Evacuol 2000...¡ ese hombre iba salir de aquella sala de visitas sin abrir la puerta, por la rendija de abajo!

El niño, al ver a la madre como una sosias de Moisés rompiendo las tablas de la Ley, y al profe acojonadico, se vino arriba, y la miraba orgulloso, como animando “¡ a los güevos, mami, a los güevos!”. 

No sé como terminó la conversación, pues vino a atenderme la administradora (yo creo que para tener una buena escusa , pues se olía la tostada de que Netol le pasaba la muerta  en cuanto la viera, y siendo mujer, dejó al pobrín solo ante el peligro...ella era más de dar grititos y saltitos cuando aparecen ratoncitos por los pasillos).

De lo que estoy seguro es que mamá ganó por KO técnico.
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¡ÚLTIMO DÍA  PARA CONCURSAR AQUÍ !

martes, 9 de julio de 2013

SARTRE.

No he nacido con un carácter afortunado, salvo la inteligencia. Hay en mi un carácter de solterona, estúpidamente sentimental, asustadizo y blando. Esas tendencias tienden a reaparecer a cada instante y al suprimirlas mantengo una actitud artificial. Nunca soy auténtico, pues siempre busco modificar , recrear. Nunca tendré la dicha de actuar con espontaneidad”.

La cita es de una carta de   un joven Sartre  a una muchacha.

Me pareció profunda, conmovedora  y patética. También sincera, de alguien que se conoce muy bien. Un hombre que defendía la libertad, que es espontaneidad, y que se ve obligado a actuar sin esa espontaneidad.   

Hay gente así...”fuera de mi sólo hay trampas peligrosas...no podía contar con nadie ni con nada. Tuve que ser mi propia causa...no quiero que me hagan favores. Me resulta insoportable la idea de que me ayuden. No he pedido ayuda en mi vida”.

Gracias a gente que es capaz de llegar  a los adentros de ellos mismos, nos conocemos un poco mejor.

Yo no soy Sartre, pero conozco unos cuántos Sartres...y me producen compasión.

domingo, 7 de julio de 2013

UN VIAJE.

 
Ha llegado un momento que uno descubre que vive para escribir. 

Me muevo de aquí para allá con el afán de encontrar en una mirada, en un gesto, en una anécdota, en un paisaje, en un ambiente, a la vuelta de cualquier esquina, una historia que contar, un motivo para maravillarse, una actitud que resaltar, un relato que caricaturizar. 

Ando por la vida con alma viajera y curiosa, y no necesito recorrer miles de kilómetros para sentirme fascinado por la aventura, que está tan cerca como tú quieras que esté. Empaparte de olores ignorados, de voces ajenas, de otra manera de ver y vivir la vida tan diferente a la nuestra. 

Por esa razón, hay quien lee el Barullo buscando un criterio, y cuando no lo encuentra, nos riñe, se enfada. Nos corrige, el muy idiota, pues piensa que todos pensamos igual. Van listos. 

La vida para mi es, sobre todo, aventura. Y aventura, en mi opinión, no es partir en busca del riesgo, ponerte en peligro, asomarte al miedo y colocar tu vida en el filo de la navaja. 

Para mí, la aventura consiste en asomarte a ese lado de la realidad que no conoces, atreverte a pasar la línea de lo que ignoras. Y hacerlo con toda la emoción de quien espera una sorpresa agradable. 

Todo viaje- y el viaje comienza cuando sales de casa- significa eso, por más que sea un viaje organizado puntillosamente, por más que casi todo esté previsto de antemano. Porque cualquier viaje supone una quiebra de la normalidad, salirse de la vida organizada que repites cotidianamente, alterar el orden monótono de las cosas, colocarte en el lado contrario al que ocupan el tedio y el aburrimiento. 

Y en cualquier momento surge, tal vez cuando menos lo esperas, la sorpresa anhelada. Yo intentó hallarla a diario
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A ÚLTIMA HORA DE HOY SE ANUNCIAN LOS PREMIADOS DE PANETE

miércoles, 3 de julio de 2013

SENTIRSE MIRADO.


No sé rezar, pero reconozco la mirada de los que lo hacen. Y les admiro. Es gente que a uno le empequeñece, le desnuda. Que no te engañen, bastantes de los que dicen rezar, en su mayoría mienten, muchas veces inconscientemente.

La gente que reza no lo dice, no se exhibe, no lo proclama.

Se sienten torpes para hablar con Dios, y de Dios. Las palabras, los pensamientos, no tienen un abecedario que alcance el misterio. Balbucean para expresar lo inefable que reposa en todas las personas, la vida, el mundo. Hay algo inalcanzable en la oración. Sienten ese sentimiento interior, profundo, remoto, que es imposible definir.

Dan por perdida esa batalla , y no queda otra que el silencio. ¡Qué difícil es contemplar en silencio!. ¿Está Dios escuchando ese silencio?. Él dice que sí, que no necesitamos hablar, ni pedir, ni expresar nada, porque Él ya sabe lo que necesitamos.

Cada día tiene su afán. Y los pocos que rezan eso lo saben muy bien. Atiende a ese termómetro: el que habla de rezar y está proponiendo objetivos futuros, planes , propósitos, metas, esos no rezan, aunque usen el arma de las parábolas, las fórmulas religiosas, las mortificaciones, para alcanzar esas metas.

El pasado no sirve para nada, el futuro, aun el más inmediato, es imprevisible. ¿Quién puede asegurar lo que hará dentro de cinco minutos?...si alguien nos hiciera una apuesta a que si dentro de cinco minutos iremos al cine, ¿apostaríamos?, ¿sabes lo que harás, de verdad, dentro de cinco minutos?.

Si sabes eso, entonces, serías millonario: nadie puede comprometer su futuro, ni siquiera con cinco minutos de antelación.

¿Quién podría prever la historia que conocimos hace unos meses de una la monjita de 84 años que andaba en sus cosas cerca de la estación de Atocha, y le asalta un zumbado propinándole una punterón en la mandíbula con una patada giratoria? , ¿ qué pensaríamos de esa mujer si cinco minutos antes dijera “ ¡uy, yo ya he pasado por todo!,¡ mi vida ya no tiene ninguna emoción!”...pues toma, una patada que la pone mirando al Sinaí, a los 84 años, y a la UVI. ¿Con que lo habías visto todo, hein?.

Cada día tiene su afán, pero hay días que, desde luego, Dios las tiene muy de a bulto.

Rezan sin palabras, no piden, no intentan comprender nada, no regurgitan el pasado. Sólo se sienten mirados y están en su Presencia, hoy, ahora.

Una mañana, en la catedral de Palencia, agitado por una inquietud que me angustiaba, me senté a pensar. O no. Quería estar solo, a refugio de mi mismo. Un anciano sacerdote estaba unos bancos delante de mi, absorto. No leía, no se movía. Miraba el sagrario. Sólo hacía eso, mirar el sagrario. Yo andaba raca raca, con los codos en las rodillas, las manos en los carrillos,que si tal, que si cual... y él sólo miraba el sagrario.

¿Qué estaría pensando ese hombre?, ¿ qué pediría?. La luz tenue de la Catedral, que llaman la “bella Desconocida” , envolvía el silencio de los siglos. Aquel día estábamos ese hombre y yo. Yo, atribulado , pensando en el futuro, y él, nada, mirando el sagrario.

Poco a poco, me fui calmando. Y minutos después había olvidado por qué estaba allí. Estaba en silencio mirando el sagrario, como aquel buen hombre. Luego me quedé en blanco. Y más tarde salí de la Catedral, subí al coche, y regresé a casa.

No sé rezar, pero sé que los que rezan sólo viven al día. Estoy en eso.
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¡Ultimo día de AQUÍ 

martes, 2 de julio de 2013

PUENTES

 
Entre tu corazón y el mío había un puente muy pequeño...Y ahora estoy dibujando puentes a ver si me encuentras.

Un puente colgante,
con tiza brillante...

Puentes de madera,
con lápiz de cera...

Puentes levadizos,
plateados, cobrizos...

Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles...

Y tú...¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!

Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!

Más... como te quiero...
dibujo y espero.

¡Bellos, bellos puentes
para que me encuentres!

Elsa 
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El blog de aquí se actualizará el jueves. El premio será compartir el cuponazo de la Once.