lunes, 18 de marzo de 2024

NADA NUEVO BAJO EL SOL.

El adanismo de la política. Es de maravillar como estamos en manos de estúpidos que creen que vivimos inaugurando una nueva era. No hay nada nuevo bajo el sol. Todo es muy viejuno. Huele a choto de siglos.


Hay un capítulo muy poco conocido del Imperio Romano que ilustra muy bien este asunto. Como el Teatro Romano no podía competir en espectadores con el Circo, que era la diversión máxima de la época, comenzó a introducir mejoras morbosas: ¡las fornicaciones y los asesinatos que acontecían en escena empezaron a ser reales! 


Para lo segundo utilizaban a presos o esclavos condenados a muerte. Cuenta Jean Duché en su Historia Universal de la Humanidad:


"Solo el teatro podía concurrir con la apuesta mutua y las olas de la sangre —concurrencia modesta en comparación con el circo, pero para nosotros asombrosa, pues entre los tres teatros principales sumaban un total de sesenta mil plazas. No eran las tragedias lo que atraía a las masas, sino la pantomima, que era el cine romano. La pantomima tenía dos caminos de éxito: el terror del suspense y el erotismo. Lo mismo que en Hollywood, actores, músicos, directores estaban al servicio de la vedette. 


La pantomima tenía, sin embargo, una inmenso atractivo: cuando llegaba el momento de la peripecia obscena, los mimos fornicaban de verdad. En el género "terror", el Laureolus estaba en cartel desde hacía doscientos años, gracias a la ferocidad del bandido incendiario y estrangulador que, para terminar, era decapitado en escena; sin embargo, Domiciano había consentido que esta última parte fuese doblada, y un delincuente común sustituía al actor en la peripecia final".


Poco hemos avanzado desde entonces. Hoy estamos como en la película " La zona de interés".  El comandante de Auschwitz, vive con su familia junto al campo de concentración. Su esposa dirige el orden de la casa, tratando de hacer de ella y de sus alrededores un lugar idílico para la vida familiar. A las puertas del espanto, la vida cotidiana es similar a la que podrían llevar junto a una fábrica de automóviles alemana.


Estremece  observar sus tareas domésticas o asistir a las conversaciones frecuentes en la casa, alejadas del horripilante entramado que les sustenta a pocos metros. Como parte de un orden individualizado y meritocrático, hacen lo que se espera de ellos y creen merecer lo que van obteniendo por ello: nada les impedirá conseguir la vida a la que aspiran.


Desde la casa se puede ver el humo de los crematorios durante la noche o se escuchen los gritos, lejanos, de los judíos. A veces se aprecia el olor. Pero ellos viven ajenos: se preocupan por mejoras en la vivienda, por ampliar la familia o por ascensos y traslados en el trabajo. La casa y la abstracción les permite la vida idílica que cualquiera querría: amigos y reuniones, visitas familiares, sirvientes, días de piscina y paseos por el jardín, charlas de café… 


Da igual dónde o cuándo. Todos esos momentos sugieren una discapacidad humana atroz.  Han creado un mundo propio exterminando  cualquier sentimiento , sostenidos por el aislamiento, por los muros que les salvan de la monstruosidad que ellos mismos construyen y evitan a diario.


Esa Roma está aquí. Resulta inevitable encontrar paralelismos a gran escala con la vida contemporánea y con el estado de las cosas y de los conflictos actuales: ¿no somos parte de algo parecido? 


Todo lo que estamos viendo , aborto como derecho, eutanasia y la eugenesia, la mentira y la doblez como instrumentos de la política. Estamos en la misma mierda.


Schopenhauer dice que a Dante le bastó basarse en nuestra vida cotidiana para escribir su Infierno. Para escribir el Paraíso, en cambio, se obligó a inventar, porque en la tierra no existe nada parecido. 


El sufrimiento del mundo supera al infierno de Dante. Y algunos no quieren verlo.










domingo, 17 de marzo de 2024

UN COMENTARIO.

Ayer un fulano escribió un comentario sobre    una falta de respeto de otro lector en el Barullo  a la hora de referirse a los discapacitados. No lo publiqué porque el que faltaba al respeto era él.


En fin, ese tipo de pijo lector que sabe a hijoputismo ilustrado. Y que le saca de sus casillas todo lo que huela a  natural, mágico, sardónico: oxígeno y talento para esos niños tristes que se asoman aquí. A mi también me  joden lectores así, que están a la que salta con lo políticamente correcto.


Mi madre a su hermana - mi tía Milagritos- la llama "mongólica", y lo hace con todo el respeto. Somos nosotros los que  interpretamos lo que no es. Mi madre tiene 93 años y no voy a andar poniéndole los puntos sobre  las íes , ni dándole lecciones de algo en ella que tiene Máster con sello gordo, y es doctora Honoris Causa por no sé cuántas universidades de la vida.


A mi este tipo de lector que va a olfatear la bragueta del Barullo , como que no.   Aquí no tenemos complejos y ese miedo de  “uy, es que igual se ofenden los enanos lesbianas...”. Bueno, que se ofendan. No podemos estar midiendo que si cuidadín  con esto, ojo con  aquello . Porque luego aparece don Digno  y nos da la lección de humildad de nuestra vida. Vamos hombre.


Leí no sé dónde que habíamos  pasado del subnormal al minusválido, del minusválido al discapacitado, del discapacitado a gente con capacidades diferentes… al final van a ser superhéroes. 


Este anónimo vive en la hipocresía del lenguaje y de lo políticamente correcto. No vamos a llamar a las cosas por su nombre, no sea que alguien se enfade. Si ahora se llama “gente con capacidades diferentes”, eso dentro de cuarenta años será un insulto. Terminaremos llamándoles Mary Poppins.


Hace unos días se lió parda entre las feministas por una entrevista a un soldado con un ciruelo como un poni viejo diciendo en la tele que como se siente una mujer debe usar el baño de las mujeres. 


También dijo que era  lesbiano - con barba y calabacín-  afirmando que “ella” es la “madre no gestante” de su hijo.


Poco nos merecemos para  lo que nos pasa.


Según parece, lo hace, entre otras prebendas que busca ( él y treinta militares más)  para poder ver a su hijo por las condiciones obtenidas, por ser hombre precisamente, en el divorcio.


Una forma de atacar al sistema con sus reglas.  Y me parece perfecto. Una opción de vida acorde a la estupidez  del sistema ...que sufren en sus carnes.


Pero llega el gilipollita de guardia y se nos pone digno y eso.





sábado, 16 de marzo de 2024

QUE SE PRODUZCA ESE MILAGRO MAÑANA.

Por la mañana me despiertan los pájaros en un coro del amanecer que es maravilloso. También en la finca hemos tenido la visita de una faisana. Anda por allí dejándose ver. 


Al abrir los ojos desde mi habitación veo un bosque y un valle. Y en el momento de saltar de la cama toda la casa huele a campo y sus cosas.  Me desesperezo rezando el Oh Señora mía- costumbre que no he dejado de hacer desde niño. Me estiro  como un gato, y  no me cruje ningún hueso y siento  el cuerpo bien calentito por un sueño agradable que no acostumbro a recordar. 


Saludo a María José. Nos damos un beso, nos abrazamos, nos decimos que nos queremos, nos preguntamos qué tal hemos dormido cada uno.


Así empieza un día de cada día en mi vida. 


Después del desayuno voy al gimnasio. Allí suceden muchas pequeñas historias. Y luego , previa paradiña en el atrio de la iglesia,  comparto una tertulia con el cura de Caldas. No  hablamos de política y ni de enfermedades, sino de las cosas simples de la vida, de experiencias, de proyectos, de recuerdos. Le damos a la sin hueso y hacemos mucha coña. Es un guasón.  


Este vida placentera  la  disfruto más si al final me doy una vuelta a comprar  el pan, algo de fruta, encargos y, en ocasiones,  me llevo  lo que me pidan los ojos. 


Si hace bueno, ando la orilla del río Umia y veo los nutrias  correr en sus lindes


A la hora del almuerzo comparto  comida y tertulia con María José. Siempre hay algo que contar, alguna llamada que nos han hecho durante el día, alguna historia de alguien del gimnasio. 


Sé que para una buena digestión es más importantes que la comida los comensales que  acompañan. Las risas son muy digestivas. Y María José es una más que selecta compañía. Además, cocina muy bien.


Por lo demás comemos poco. Ella despacio, yo más como un pavo. 


La tarde requiere una buena siesta con sonido de chicharras, o de viento, o de tormenta, o temporal. La hago  en una penumbra de ventanas  entornadas- si es verano, con una brisa que infle los visillos y trasmita un aroma a rural. 


Mientras las horas siguen su camino hay un tiempo a media tarde para la música y la lectura, y para escribir.  Todos los días me grabo una canción en mi Steinberg . Todos los días leo - ahora estoy con " Te quiero, boy" de Roald Dahl. Todos los días escribo.


A las siete en punto, más o menos, rezamos el rosario. Hacía años que no lo rezaba. Un día , hace unos meses, lo añoré. Y ya está.


Es imprescindible que la puesta de sol me sorprenda ante una copa - Jack Daniels. o un Gin tonic. Si hace bueno, salimos al jardín. Y allí nos estamos hasta las nueve. Hora de ver las noticias de Vallés en Antena 3.


Además un fin de semana al mes vamos a Zaragoza a estar con mi madre. Compadezco a las personas que no recuerdan su niñez como un paraíso perdido y un remanso de felicidad en el que en la memoria encuentra refugio.


Hay mucha gente que piensa que la nostalgia es un error.


Yo me pierdo recordando a ese que fui, y quiero pensar que debajo de lo que soy por allí anda jugando ese chaval.


Después, depende del día, el tiempo, la estación, queda toda la noche para contemplar tumbados en una mesa de piedra al aire libre  las vagas estrellas y esperar que ese milagro se produzca mañana.


¿ Qué milagro? ¡ Cuál va a ser!: este que os acabo de contar. 







viernes, 15 de marzo de 2024

EGOS CINCO ESTRELLAS.

Lo peor de las personas son los egos. O , dicho en singular: lo peor de una persona es su ego. Lo tengo clarísimo. Y un remedio para tener el ego embridado es escribir un blog. Y que te insulten, te zarandeen, te arrastren por el barro. 


A mi no hay día que no me pongan a parir. Lo publicaré o no, pero la caquita la depositan. Y lo agradezco. Hacen la función del esclavo y la  corona de laurel. En plena euforia del blog , en el momento más álgido de los lectores  aparece el troll  susurrando al oído «Respice post te! Hominem te esse memento!» («¡Mira tras de ti! Recuerda, que solo eres un hombre»).


Yo he conocido egolatrías de cinco estrellas. El Consejero Delegado de Fomento de Centros de Enseñanza, un tal Sancho, tenía un Miguel Ángel  planetario. Hablaba de sí mismo desde " el liderazgo" .  Aún respira por la herida su defenestración. El que lo sustituyó- lo conozco muy bien- es presuntuoso y fatuo , va por la vida con la mandíbula porcima de la frente. El P.A.B de Serunión cuando nos reunía a los delegados comerciales se presentaba como los pavos reales, con la cola extendida de su Comité Directivo detrás, todos aplaudiendo y asintiendo como focas.


Con Juan de Dou tenías que andar con cuidado con las bromas que él entendiera que eran una falta de respeto. Se revolvía como una serpiente. Lo mismo me sucedió con algún sacerdote, que se tenía por sabio, que se revestía de unción abacial y dignidad. Uno de ellos , se apellidaba Monrós, cuando le pregunté en coña si tenía una hermana que se llamaba Marilyn - Por Marilyn Monroe-, se puso como un loco gritándome  ¡" soy cofundador del Opus Dei, y a mi me respetas!".


Podría citar a muchos más. El  ego, la soberbia, el creerse " muy muy".


Me vienen tantos personajes que he conocido con el ego subidísimo. Gente, para mi gentuza, que en único ring que podrán vencer es en el de su propio ego...pero vamos a la historia:


Nietzsche propuso publicar un millón de ejemplares de “El Anticristo” en cada idioma para desatar de inmediato una guerra mundial. Casi  nada.


Huidobro prometió  matar a Dios - ¡ a Dios!-  con su pistola “en el caso de que exista”.


Juan Ramón Jiménez cortando su amistad con Jorge Guillén porque este, en la revista Los cuatro vientos que dirigía, publicó los poemas de Unamuno por delante de los suyos.


 O Víctor Hugo preguntando a Jesucristo en una reunión espiritista si era lector de sus poemas , ¡ olé sus cojones! O Truman Capote presumiendo falsamente de que Albert Camus “estaba loco por acostarse con él”.


De Ernesto Sábato, otro ególatra de Champions League . La anécdota la cuenta Juan Cruz en Egos revueltos. Estaban Carlos Fuentes, Sábato y otros escritores latinoamericanos en La Coupole, París. Fuentes tomó la palabra y se puso a disertar sobre los escritores argentinos. Al final remató:


—Para mí, los mejores escritores argentinos son Borges, Cortázar y Sábato. Nada más escuchar la frase, Ernesto Sábato abandonó la mesa indignado y, mientras enfilaba la puerta de salida del café, le gritó a Fuentes:


—¡Gracias por ponerme en último lugar!


Mientras Fuentes, que iba tras él con la intención de congraciarse, le decía:


—¡Es que era por orden alfabético!


En fin, ya es famosa la sentencia de que el ego muere veinticuatro horas después de haber fallecido la persona. No hay más que ver algunos muertos, y momias. 


Una de las cosas más divertida de la vida es descolocar al soberbio, al  creído. Y para eso lo mejor es reírse de él, cachondearse, que es lo que hacen los niños con el rey desnudo.




jueves, 14 de marzo de 2024

UN INMENSO ÁRBOL DE DECISIONES.

Ayer alguien escribió en un comentario que no fue publicado : "menos mal que este blog no trata sobre el Opus Dei ( Suso dixit).


Y es verdad. Este blog trata sobre mi.


Muchas veces me gusta imaginar la vida que soy, la que fui, la que pudo ser...y la que será. Me pierdo en las incertidumbres que fui, que soy, y que seré.


Y  muchas veces tengo la impresión- más que la impresión- de que hay una providencia amorosa en mi vida, que nada tiene que ver con  eso que llaman el "libre albedrío". En fin, es un lío.


Me imagino naciendo en Zaragoza , hijo de Carlos y Marisol. ¿ Por qué de esos dos?  Bueno la historia nos llevaría muy lejos , pero lo cierto es que se enamoraron y no fue una boda por interés. Jamás he dudado de que soy  un ser humano querido y deseado. Además, nací después de un hermano que murió a los días de llegar a este mundo por padecer una enfermedad de corazón.  Eso , según me dijo una especie de señora que se decía " medio bruja"  - después descubrí que todas las mujeres se hacen las chulitas con eso de que "yo tengo algo de medio bruja"- hizo que mi madre, agobiada por si yo también nacía enfermo, me transmitiera esa ansiedad y ese miedo , y que por eso yo nací como soy: un rabo de lagartija.


Yo era en potencia un artista, un bombero , un médico, un mecánico, abogado, un actor...millones de posibilidades. Y en cada una de las posibilidades podía haberme casado, o no,  y tener hijos, ser homosexual, o drogata, o las infinitas posibilidades que se presentan en la infancia...y en cada una de esas historias se cruzarían más caminos, y más decisiones. 


El día que declaré mi amor a Matilde Muñoz , si ella hubiese dicho que sí, con toda seguridad, no me hubiese hecho del opus dei.  Y la vida sería otra. 


Además, no conocí la opus porque mi familia perteneciera a la institución. Fue , precisamente, por escapar del yugo familiar. Aunque éramos de ambiente muy religioso, yo no me sentía cómodo. Dirigí mis pasos a la obra, y me entregué porque me habían educado en utopías de dar la vida por ideales grandes: salvar el mundo, morir por Cristo. Me  pescó la prelatura, pero si los jesuitas lo hubiesen hecho mejor, también fueron a por mi, me hubiese decidido por ellos.


La vida, la mía, fue concretándose, más o menos. De joven, me escapé de la obra unos meses y allí aparecieron muchos caminos que pude  haber tomado. Pero tocó regresar. Y  después acabar la carrera de aquella manera, y líos,  más líos, ir de aquí para allá. Y en cada bifurcación más bifurcaciones, más vidas que pude tomar, más decisiones , más incertidumbres. 


Y vas actualizando la forma en que quieres vivir, o no. Sencillamente, te dejas arrastrar  por la corriente de ese río. Y aparece una mujer. Y te vas con ella. La obra no tenía la panacea para mis enfermedades. Y ella tampoco.


La verdad es que no sabes por qué pasan las cosas, y  dudo mucho que las decisiones fueran libres. No pienso que todo estuviese determinado, pero...muchas veces uno anda entre el instinto , las mujeres, sus querencias y sus libertades.


Toda esa película que me gusta recordar tiene una biografía con muchísimos laberintos: la muerte, el amor, el sexo, la locura, la  genética, la formación , Dios. 


Quizás estoy loco. Es muy famosa la anécdota del poeta  Rilke, un hombre que  sufría de continuos estados de angustia y depresión. Su amiga la escritora Lou Andreas-Salomé, que a su vez era discípula y amiga de Freud, le recomendó someterse a una psicoterapia psicoanalítica. 


El psiquiatra Emil von Gebsattel, que era amigo del poeta, se ofreció a hacérsela, pero Rilke le pidió que le diera un tiempo de reflexión. Al final rechazó la oferta de su amigo con las siguientes palabras, que se hicieron célebres:


—Si me quitan mis demonios, temo que se puedan morir mis ángeles.


Mis demonios, mis ángeles.


La vida es un  inmenso árbol de decisiones en que cada cruce de caminos que tomamos cierra otras opciones, abre otras...hasta que un día- ¡ eso espero!- entenderemos todo.


Yo mi vida, y tú la tuya.




miércoles, 13 de marzo de 2024

PARA QUE NO ME HAGA UNA ESCENA.

Veo un documental sobre Borges . Allí cuenta Alicia Jurado que el escritor  se casó a los 68 años con Elsa Astete Millán, pero a los tres años del casamiento decidió separarse de ella sin comunicárselo , “para que no me haga una escena”.


A mi eso me parece que es ser mala gente. Eso nse hace. 


Se habían conocido muchos años antes, cuando él tenía 32 años.  Y en aquella primera  cita a ciegas en el Museo de La Plata sería el disparador de la relación. En la versión de Elsa, "después de que  nos presentaron nos fuimos a tomar el té al Jockey Club, y a la semana siguiente Alicia y yo fuimos a Buenos Aires para encontrarnos. Desde entonces no me dejó más. Me perseguía a sol y a sombra. Fue en esa primera cita cuando Borges me juró amor eterno". 


Se casaron en Buenos Aires el 4 de agosto de 1967, separándose en 1970. 


Tiene pinta de que este Borges debía de ser un tío obsesivo, y raro.


Él, que anduvo años detrás de ella como un perrito , la deja de la peor manera. Elsa  era una belleza  , un artículo de  lujo de un pobre hombre , por muy Borges que fuese Y la deja  como una casa en ruinas , su cuerpo ya ajado, y en sus salones desportilllados  quedan sus recuerdos y  un álbum de fotografías. 


Esa  mujer mojará  en su pan  la belleza que se fue. Envejecerá sin saber  que la belleza nunca se extingue: en algún lugar del universo estará aún aquel rostro suyo  que enamoró  a aquel   hombre que la perseguía sol y sombra.


Yo sería incapaz de desaparecer así. No estoy hecho para despedirme a la francesa, para ir a por tabaco y no volver. Sin embargo , lo entiendo en otros. Sobre todo si abandonas una vocación de entrega donde , digamos, es una institución  a la que te has entregado.


Cuando dejé la opus me  tuve que  enfrentar a decenas de charlas, confidencias, conversaciones - casuales en apariencia. Fue bastante pesado el proceso, y absurdo. Me tocó lidiar con sacerdotes, laicos,  compañeros de fatigas del ayer , incluso con un ser humano muy piadoso, que me aconsejó una pastilla que iba muy bien para vivir la castidad. Por lo visto te dejaba la minga como una cordel.


Yo no me iba porque la opus me disgustara, ni porque su espíritu me  desagradara. Me iba porque allí estaba más que comprobado que no iba a ningún  sitio. Bueno sí, me propusieron ir a Argentina o Chile...¿ qué pasaba allí?, ¿  las  argentinas y las chilenas están hechas de otra pasta?


Pero entiendo a otros que han desaparecido como los gatos , haciendo "¡fu!" y  adiós muy buenas. Conozco muchas versiones de abandonos en instituciones  de la iglesia, pero llama la atención la  cantidad de peña que se ha ido de la opus después de ir a comprar tabaco. Alguien debería tomar nota. 


Pero lo de Borges ya es pasarse. Porque se trata de una señora. Y nadie merece un desprecio así, y menos " para que no me haga una escena".




martes, 12 de marzo de 2024

GENTE QUE LE GUSTA ESTAR CON GENTE.

A la gente le gusta estar con gente.


Dondequiera que vayas esa multitud ya estaba allí ocupando todo el territorio. Ibas a Torreciudad al día de la familia y , ¡pamba!: peña. Una final de fútbol, mogollón de aficionados con nombres de tribus. Un concierto: una multitud con mechero. Subes al Aneto y está petado. Si vas al musleo del Prado a ver la maja desnuda ( no se si se pilla la gracieta del juego de palabras " musleo " con la maja desnuda)  y encuentras una barrera compacta de cogotes incircuncisos delante. 


Te da  una torsión testicular y te llevan al Hospital y  debes guardar la vez en un pasillo petado de enfermos en la sala de urgencias tumbado en la camilla. Con las manos en los pebrots y dando alaridos inenarrables. Te embarcas en un Crucero de Royal Caribbean  y hay una caterva mojona en todo el pasaje.  Vas en coche a una  playa que sabes tú, porque te lo ha dicho un tío que sabe mucho , que tiene criterio y formación - que es una playa familiar y de buen ambiente - , y no hay forma de plantar la sombrilla si no es en el ombligo de una hipermástica  en topless untada  de aceite como un luchador se Sumo.


Invitas a tu mujer a un  un restaurante de moda, Michelín que te cagas , y te encuentras  despachando a gusto una lubina con tu señora  , mientras tienes a otro comensal , un anciano con pelo de ala de paloma y su novia , que está buenísima, impaciente de pie junto a tu mesa esperando a que termines. Y, encima, dando golpecito con la punta del zapato en el suelo.


Te apetece tomar una cerveza y tienes que esperar a que cinco cotorras congoleñas terminen en la terraza a levantarse y marcharse. Sólo han tomado tres cortaditos. Pero se han apalancado al solete. 


Si soñabas con asistir a un concierto al Liceo tendrás  que sacar las entradas un año antes. La sensación de lleno lo ocupa todo, trenes, aviones, cruceros, autopistas, discotecas, vertederos, depósitos de cadáveres . 


La humanidad se ha convertido en una masa gelatinosa que se amoldaba a cualquier ámbito físico hasta llenarlo con su inevitable hedor a choto. 


Un buen consejo: " vete a lo escondido...pues tu Padre sabe de qué tienes necesidad aun antes que le pidan nada".